Susurros en la hierba

2011-09-29T18:29:00.001+02:00

Lo típico de empezar un blog y dejarlo

Si alguno tenéis, en twitter soy @mirnaenmarte
Un beso. Quizá vuelva. Quizá no.

Lost in Translation

2011-07-06T23:58:00.002+02:00

Estoy perdida. No me encuentro. No te encuentro. El verano se me hace eterno y los días pasan sin que me dé cuenta. Hoy es miércoles día 6 de julio, pero importaría exactamente lo mismo que si fuera domingo 23 de diciembre. Con el estrés de los exámenes no me quedaban horas para pensar, y los días libres los utilizaba para dormir más de siete horas e ir a conciertos. Así que no había tiempo para mí. Antes las horas no eran 24 sino escasas diez que resultaban perfectas para quedarte con ganas de hablar con alguien más. Y tenía un motivo por el que despertarme al día siguiente, y los minutos que tardaba el bus en llegar a la ciudad los utilizaba para rememorar conversaciones divertidas o imaginar qué pasaría si conociera a.
Ahora que los días duran 24 tengo insomnio, no me duermo antes de las cuatro pero al menos consigo dormirme, que es algo de lo que no puedo quejarme. Me despierto a las diez y no tengo sueño. Empleo el tiempo en leer las novedades de las redes sociales y mis favoritos. Leo un poco. Juego un poco a la DS. Salgo a caminar una hora al día y hago fotos que no dicen nada porque ahora mismo yo no digo nada. Y el resto del tiempo me tumbo en la cama mientras escucho música.
Mis amigos están de vacaciones o no me llaman para quedar. Pero tampoco puedo quejarme. Yo tampoco los llamo a ellos. Últimamente mis nudillos crujen más que antes.
He conocido a gente nueva. Estoy a gusto con ellos. Me estoy atreviendo a abrirme más a la gente y veo que las cosas me salen bien. Salen tan bien que asustan, salen tan bien que la gente me invita a salir con ellos pero no tengo otra persona a la que hayan invitado antes. Me refiero a que no me invitan por cortesía después de invitar a la persona principal como creo que me pasaba con Macarena. Mi relación con ella ha acabado. O yo al menos la doy por muerta. Intento retomar la que tuve con Irene y darle un enfoque distinto en el que no nos jodamos. Pero la gente se va de vacaciones, y aquí me quedo yo. Podría ir al pueblo de mis abuelos, pero allí no tengo internet y los días se harían aún más largos. Aún más insulsos.
Me he hecho un nuevo corte de pelo. No me termina de gustar como me queda. Pero el anterior tampoco me terminaba de gustar. Ni el anterior. Ni el anterior a ese. Y creo que no es culpa del corte sino culpa mía, porque creo que lo que no me gusta es algo que hay en mí y no sé que es.
Lo más interesante que me ha pasado en estas semanas es que un músico me agregue al facebook o que unos amigos se vengan conmigo al concierto de Lori Meyers el 22 de julio en la expo de Zaragoza. Lo que está muy bien. En el momento me pongo muy contenta, o muy nerviosa. No me quejo de ello. Pero más tarde, nada en mí se alegra, se excita. Tampoco me entristezco. Simplemente no me hace sentir nada.
Sólo me encuentro a gusto en casa cuando estoy sola, y no es porque mis padres o mi hermana me molesten, sino porque más bien creo que molesto yo.
Ayer lloré escuchando N.A.D.A de Second y no sé por qué. No he tenido nunca una relación, y no sufro por ello. No echo de menos a nadie que haya conocido.
Lo único que se me ocurre es que echo de menos a alguien que tengo que conocer (y que este menos vaya aún a más) pero no sé como solucionarlo. Paseo por mi pueblo más que antes, pero no creo que allí le encuentre. Zaragoza es un sitio demasiado grande para buscarle y no sé muy bien como hacerlo. ¿Me quedo sentada en un banco durante tres horas? ¿Me subo al primer autobús que vea y voy cambiando de rutas? ¿Cómo buscas a alguien que no sabes cómo es?
Ya me he perdido alguna vez. En esta volví a conocer a una persona desde el principio. Fue una pasada. Pero no da más de sí. Él no da más de sí. Creo que está perdido y no lo sabe. Y yo no sé como ayudarle, porque nuestras conversaciones acaban demasiado pronto porque no me da suficiente conversación. Porque no puede.
De esta no me acuerdo que pasó. Pero también me recuperé.
Mi máxima aspiración de este verano es ir al Sonorama con mi amiga Patricia (una tía super guay que mola mogollón) y conocer a Carmen y a una amiga suya que se llama Valeria. Empieza el día 11 de agosto así que no sé que hacer con el mes que me queda hasta entonces, porque no encuentro ninguna otra cosa que me motive.
Mis textos son inconexos y las frases no se enlazan ningunas con otras. Como mis pensamientos. Como mis días. Como yo.
Me he perdido. No me encuentro. No te encuentro. Y no sé como buscarte.

Cigarettes

2011-06-06T22:01:00.005+02:00

Basada en la canción Cigarettes de Russian Red.

Recuerdo cuando dejamos lo nuestro y ella fumaba. Nunca había fumado antes. El humo me echaba en cara las palabras que salían de su boca. "Nunca te has preocupado por mí. He perdido mi tiempo contigo. ¿Qué entendías tú de los paseos por el parque agarrados de la mano? ¿Qué entendías tú de mis caricias después de hacer el amor? Sólo te girabas y dormías. Y yo sólo veía tu espalda y me entraban ganas de fumar. Pero no lo hacía, porque ya fumabas tú y no me gustaba que lo hicieras".
Yo me asusté. No supe reaccionar. ¿Cómo sabes cuando una persona te quiere más de lo que tú la quieres a ella? No me dejaste tiempo para explicarme ni tampoco me diste la oportunidad de decirte "Te quiero" una vez más. "No quiero envejecer contigo. No quiero gastar mi tiempo contigo. Pero, ya lo estoy gastando, ¿No? Explicándote todo esto. Porque yo no tengo la culpa y mi corazón se ha cansado de llorar".
Estaba sentado cerca de la piscina en la que tantos momentos habíamos compartido. Yo quise decirle que se quedara, pero aún eran las cinco de la tarde. Tenía cosas que hacer y yo ya no me encontraba entre ellas. Podría haberle dicho, ¿Cuándo te quedaste tú a dormir conmigo?, pero no habría servido de nada. Yo siempre estaba cambiando de piso. Solía tener problemas con mis compañeros y me olvidaba frecuentemente de darle a ella la nueva dirección. "Traté de enviarte cartas ya que no podía explicarte en persona lo que sentía. Pero no recordaba a qué dirección debía enviártelas". Cuando la llamaba, le decía dónde vivía. Y ella me buscaba y siempre íbamos a su casa. ¿Por qué nunca la invité a la mía? Comíamos de su comida. No salíamos a cenar, y si lo hacíamos, pagábamos a mitad. Así que no le dije lo que pensaba, porque lo que era, no era mío. Y no era culpa suya.
Y ella se quedó ahí de pie y cuando terminó, esperó a acabar su cigarro antes de irse. Yo no dije nada.
Cuando se marchó, sólo me apetecía fumarme un cigarro. Saqué la cajetilla y me di cuenta de que no tenía mechero. La llama de aquel cigarro también la encendía ella.

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Se me olvidaba comentar que he ganado 200€ en el concurso de escritura de mi pueblo. Sí, es el de mi pueblo y no se si sólo estábamos presentados dos o tres, pero me he quedado primera y la verdad, pensaba que me iba a superar la otra chica que se presentaba. Creo que en verano me presentaré a más, y a ver cómo va la cosa.
Cuando termine los exámenes prometo volver oficialmente a blogspot y hacer más entradas ya que tengo muuuuuuuuuuchas cosas que contar. Y comentaré en vuestros blogs, I promess.
Desde Marte
Mirna

2011-02-26T23:41:00.004+01:00

Y a volverlo a intentar, y no saber cuántas veces llevas haciéndolo. Ésta será la de verdad, afirmas. Esta, lo conseguiré. Y probablemente no sea la última que lo dices, pero aun así te sientes tan seguro, tan firme... Si hay algo que no se debe perder nunca es la esperanza, dices con claridad. Me pregunto qué ocultas ahí debajo. ¿Quién se esconde? ¿Serás la misma persona después de cambiar? ¿Cambia el físico el interior? Sólo hay una manera de descubrirlo.

La miras. Sus formas curvilíneas y rectilíneas te abruman. Y el contador... Oh, el contador. Te preguntas si realmente esos números sirven de algo si no es para avergonzarte.

Su color puro es una afrenta hacia tu persona. Ella, firme, apenas tiembla cuando te subes. ¿Aguantarás más de 15 minutos? Si no lo haces, la vergüenza te abrumará y volverás a dejarlo. Lo intentaré otro día. La próxima vez irá mejor. Ella no dice nada. Siempre calla. Incluso cuando estás encima, el único ruido que se escucha es tu respiración cada vez más forzada. Cambias los brazos de posición para hacerlo más llevadero. O placentero, depende de como lo mires.

Intentas ir más deprisa. Darle más fuerza a tus movimientos.

Y piensas en cuándo acabará el suplicio, y te marcas un tiempo. Y las posibilidades son varias... No puedo más. Lo dejo aquí. O la otra: Ya he alcanzado el tiempo... Intentaré aguantar cinco minutos más.

Y todo lo haces por cambiar, por verte mejor, por ser más apreciado. ¿Lo que importa es el interior? ¿Desde cuándo? Oh, sí, por supuesto que tus amigos te van a ver igual... Exhibirás orgulloso tu nuevo récord. Ellos te admirarán... O te dirán, yo hice más. Y tú, abochornado, intentarás ir más deprisa y aguantar más... Superarte a ti mismo, dices. Ser diferente.

Bienvenida de nuevo a mi vida, bicicleta elíptica.

Seis de febrero de 2010

2011-01-30T23:52:00.003+01:00

No recuerdo cuándo empecé a perderme en tu mirada ni cuándo se perdió nuestra relación. Desconozco las causas, pero las consecuencias ya empiezan a afectarme.

Quizá la culpa la tuve yo, con mi resignación y mi incapacidad para hacerle frente a la vergüenza y los nervios, o quizá la tuviste tú al dejarme en el último momento por una chica que antes de dejarte pensaba en otro cuando te besaba.

En ese instante de indecisión creaste una grieta entre nosotros dos que ninguno somos capaces de cerrar. Porque aquella noche ibas a ser mío. Aunque fuera sólo por unas horas, si ella no hubiera vuelto (quizá admitiendo su error o por el sentimiento de soledad) habría sido yo la que hubiera recibido tus murmullos en mi oído.

Entiendo perfectamente por qué volviste a sus brazos ya que es lo que hago yo siempre cada vez que tus dedos rozan mi brazo como si dijeran "ven".

Aquella noche nos dejamos tantas cosas sin hablar que, sumadas a una mentira que escuché y creí, ya no pude afrontar que nuestra relación iba a dejar de ser aquel magnetismo, no hay manera humana de escapar.

Tu insistencia por hablar vía tuentichat me desagradaba y yo te decía que estas cosas había que hablarlas en persona. Tú contestabas que sería extraño que nos quedáramos hablando tú y yo a solas. Y tu respuesta me ofendía, me ofendía muchísimo. Nuestros encuentros casuales tan bonitos y magnéticos, y los intencionados tan tensos y desagradables.

Ahora que yo estoy pensando en el chico de los cinturones maravillosos tú estás melancólico y apareces justo cuando estoy a solas con él (verídico, no son paranoias mías). No sé si te van mal las cosas con ella, o me echas de menos, o que cuando no estás con ella te sientes solo y no te gusta.

Si hubieramos aclarado las cosas en su momento no estaríamos así. Si hubiéramos quedado como amigos, o como nada, todo habría sido mucho mejor.

Ella no te odia, me dijiste cuando ibais a volver. Eso también me ofendió. ¿Por qué habría de odiarme? Yo me enamoré de ti antes que ella. Y no me enamoré de otro mientras te quería, y sabes; o deberías saber, que es imposible que ella, o alguien, te quiera como lo hice yo.

Nuestra pequeña y tensa relación ya no aguasta estos estirones. Aclárame qué quieres, si decirme adiós o quedarte conmigo. Quedarse y aguantar, marcharse y aguantar.

Vuelve y al menos inventa una despedida, finjamos que la tuvimos.

Dandelion et Coquelicot, première étage

2011-01-10T22:07:00.004+01:00

No hace falta que lo lean. Es simplemente esa persona que me falta en mi vida. Aquella que, o no existe, o no la he conocido todavía. Y sin embargo la echo de menos.

Nunca podría enamorarme de alguien como él.

No "te" quiero.

Pero "quiero". Que vengas a mi vida.

Tú, Dandelion.

Yo, Coquelicot.

Diente de león y amapola.

Que lleves pitillos por dentro de las nike. Que te tiñas el pelo de negro para acentuar tu palidez. Que te guste la música rara. Que fumes dos cigarrillos al día para tener un motivo por el que discutir. Que nos peleemos por llevar las converse que nos apetece a cada uno. Que tus ojos no sean negros. Negros no. Negros no negros no negros no, ni siquiera marrones oscuros. Lo que sea menos oscuros. Azules sería perfecto. Muy fríos. Hielo. Cristal. Las pecas me dan igual. Pero un lugar muy feo en alguna zona íntima no estaría mal. Que se te marque la columna vertebral, porque eso me da asco y así pueda gritarte que engordes cinco kilos. Que te cueste despertar porque tienes la tensión baja. Y quitarte la manta porque estoy harta de esperar para que te levantes y desayunar juntos. Una ducha pequeña en la que no deberían caber dos personas. Que vengas por detrás y me asustes. Que te guste podar plantas. Que te compraste una guitarra sin saber tocar y terminaras siendo el Jimi Hendrix de tu generación. Sabes cantar y dar los tonos, que es lo único que necesito, pero tu voz no es bonita. Rasgada, no llega ni alto ni bajo. Como Rubén, de Pereza. Un poco Santi Balmés. Un poco Bitter Sweet Symphony. Dos cicatrices de las que desconozca los motivos. Ir cambiando los discos pirateados por los originales. Que te compres cosas sólo porque te guste su aspecto exterior. Una reflex y tu nariz puntiaguda. Larga. Aguileña. Buitre. Nunca te tapas la boca al bostezar. Le tienes alergia al polvo. No sabes planchar pero limpias el baño. Eres un estúpido, y tienes el doble de ropa que yo. La ropa la compartimos, aunque te quejes del maxiestiramiento en la zona pectoral, obviamente por mi culpa. Mides dos centímetros menos que yo y no te gusta admitirlo. Que te tiñas el pelo de castaño bonito al menos una vez. Y otra de pelirrojo. Y vas a la peluquería mínimo una vez al mes, y tienes mil potingues de esos que yo no uso para la cara y el pelo, y dos planchas. Sentarnos en el mismo asiento del autobús, claro, así ocupamos menos, dices con inocencia, que inocente no eres pero un poco ingenuo sí. Grabarme por la calle. Cantar Placebo y tus ademanes lentos y apretados. Gritar. Gritar. Gritar. Gritar. Caernos al río porque me he tropezado. Que la maldita toalla nunca la dejes en el toallero. Que te guste el sushi y a mí no. Que te constipes cada dos por tres y me lo pegues. Una vespa. Unas gafas de aviador de esas que hay ahora en los maniquíes del Pull & Bear. Yo unas Ray-Ban, también aviador. Y muchas gafas horrendas que nos estropearán la vista, pero que son súper-divertidas. Que te comprases la colonia de Paco Rabanne porque el tío del anuncio estaba muy bueno. Las bufandas te quedan muy bien. Pero eres un pijo. Los cinturones no te quedan bien. Siete pendientes en total. Y dos tatuajes. Yo les tengo alergia a los pendientes pero tengo (tendré) un tatuaje en el tobillo y una futura línea de sauce en el brazo derecho. ¿Si yo me hago las flores del cerezo, tú cambiarás las hojas de sauce por hojas de cerezo?, me preguntaste. Seamos inversos, primavera, sucesión. Mil quinientos tatuajes. Algunos, con historias que nunca contaremos al otro. Acariciar a todos los gatos y perros que te encuentras por la calle, y luego que se te caía el pelo. ¡Qué gilipollas! Mascarilla para el pelo. Liso y suave. Que sonrías en las fotos. Me encanta. Sonrisas de verdad, ni falsas ni forzadas. De esas que solo tú sabes hacer. Pillarte sonándote porque acabas de pegarte una llorona. Tú también lloras en las pelis, en todas las que ves, como yo. Sombreros, sombreros y gorros. Tú Tom, yo... gorras. Eres un poco cabezona. Y tú un poco gilipollas. Oh dios. Te gustan las arañas y hasta las coges con la mano. ¡Qué asco! No me las acerques, maldito cabrón. No te gusta el alcohol, tú conduces. ¡Joder, era sal, no azúcar! No te gustan las flores de plástico. Que te sepas cada musiquilla estúpida que suena en la tele. Eres partidario del amor libre, como yo, pero nunca te has enamorado después de mí, de alguien más. Que juguetees con mi pelo mientras leo. A ti te gusta Paul Auster y a mí Haruki Murakami. No te gusta la piscina si no es climatizada. ¡Pijo, pijo, pijo! A mí no me gusta la playa. ¡Tonta, tonta, tonta! 347 comics. Te gastas el dinero en tontadas, como en tazas y cojines con fotos nuestras. Mira que eres estúpido... Pero me enternece. Robar el cartel que anunciaba el concierto de Love of Lesbian por la noche. Y correr por miedo a que nos pillasen, aunque no había nadie. Pintar de rojo los carteles que anunciaban corridas de toros. Vomité las uvas y tú escupiste el champagne de la risa, qué gilipollas. Que siempre suene música en casa. A ti no te gusta The New Raemon, bueno, a mí no me gusta Russian Red. Te aprendiste el baile de Pulp Fiction sólo por mí... Me encantas. Quítate los zapatos y déjalos en el zapatero, que para algo está, estúpido. Usas mi rexona Girl, que yo lo sé. Te depilas, Ohdiosmio, te depilas. Los vaqueros bien ajustados pero la camiseta una talla más grande de lo que debería. Te saco media talla de pie. Sabes andar con tacones... No te gustan los tangas. A mí tampoco. No te gusta el chocolate... ¿Estás loco? Oye, a ti no te gustan ni los polvorones, ni el mazapán ni el turrón, monina. Que no te gusten las series malas, sino las mismas que a mi. Películas de paranoias, ohsi. David Fincher y Hayao Miyazaki, qué mezcla tan bonita. Palomitas a montones y pepsi. Pepsiiiiiiiiiiii. Ponernos los móviles sincronizados y despertar con la misma canción... a la vez. Tienes un fotolog, pero no me quieres pasar la dirección... No nos caben los discos en casa y no quieres vender los que tenemos repetidos. Bailar descalzos es bailar. Sabemos coordinarnos a los pasos del otro. Eres tan fotogénico, cabrón. ¿Ah, y tú no? Qué imbécil... Qué gilipollas.

La pequeña marciana y su vida a la velocidad de la luz

2010-12-25T23:31:00.004+01:00

Elena se desenamoró de Mr. Efímero y usó un aspirador interespacial para absorber a Mirna de vuelta a su cuerpo. Conoció a una naranja que resultó ser más una lima, por su carácter y su manera de vivir la vida. Viajó por distintas partes de Europa.
Llegó el verano muerto y comenzó una nueva etapa en un maravilloso centro escolar frecuentado por hermosos maniquíes vestidos con carísimas ropas.
No tardó en relacionarse con la clase (para sorpresa de ella, además de bonitos los maniquíes también eran simpáticos y terriblemente inteligentes) y aquel cambio radical le vino genial. Sin embargo, una nube fea, gorda y de color negro que se iba condensando cada vez más amenazaba con explotar encima de las cabezas de los cinco amigos de la old school.
Acabó el primer trimestre de 1º Bachillerato Humanístico de Lenguas Muertas sin ninguna aguja de Urbasón asomando por el horizonte. Asistió a varios conciertos (Pereza, Tulsa) pero se quedó con las terribles e inaguantables ganas de ver a Iván Ferreiro en concierto (y de paso conocer a Poeta de Botella, ya que compartimos músicas).
Llegaron las Navidades, época que a ni a la pequeña marciana ni a Elena ni a Mirna le agrada mucho, y se rumorearon futuros destinos 2012, a La Gran Ciudad Llena de Humo (a.k.a Madrid). A Mirna le encantó La Ciudad de Cuento -nombre provisional- (a.k.a Valencia) cuando fue, le pareció la ciudad más bonita de España (y ha estado en unas cuantas), pero parece que no podrá ser...
La nueva vida tranquila y social que rodea a Elena hace que Mirna se vuelva más pequeñita en su cabeza, así que quizá notéis algo cambiado Susurros en la Hierba.
Bueno, eso y que diversos miembros de la familia conozcan el blog... que es algo que corta el rollo mogollón.
Hasta más ver.
Mirna... o La pequeña Marciana... o Elena... o TRASTORNODEPERSONALIDADMÚLTIPLE

Posdata.

Mil gracias por vuestras respuestas a mis dos preguntas del post anterior. Me ha encantado leer todos vuestros comentarios, cómo se nota que os gusta escribir ;)

Mis respuestas... Se verán dentro de, espero, un largo tiempo.

¿Qué hace una mandarina en Valencia?

2010-12-13T22:36:00.004+01:00

¿Y una marciana en Madrid?

Se agradecen respuestas a ambas preguntas. Interpreten lo que quieran.

El pequeño problema de Dan

2010-11-28T22:29:00.004+01:00

Dan y Kirsten viajaban juntos en coche. Dan conducía.

Iban desde Ohio hasta Washington. Él no había dormido lo suficiente pero se negó al ofrecimiento de ella de ponerse al volante.

Fue una curva rápida en la que él cerró sus cansados párpados un instante. No llegó a oír el grito de alerta de Kirsten, ni llegó a ver aquella furgoneta blanca. Tampoco llegó a notar que se había pasado al carril de al lado.

El otro conductor no pudo reaccionar a tiempo.

Los médicos del hospital dijeron que Kirsten no había sufrido. Que la columna se partió rápidamente desconectando el cerebro en un instante tan pequeño que no habría notado el dolor.

Dan estaba muy cansado. No había dormido la noche anterior, había tenido un accidente y ahora le hablaban de una tontería sin sentido. Sólo quería acostarse de una vez y descansar dos días enteros.

Le dijeron que no había traumatismo craneoencefálico. Que su airbag sí había reaccionado a tiempo.

La enfermera que se ocupaba de su habitación cogió el gotero y se asomó por la ventana de cristal. Vio como Dan murmuraba para sí mismo. Su trabajo era duro. Tenía que estar alerta por si el paciente mostraba intención de suicidarse: cuando perdían a su pareja en un accidente de tráfico, muchos intentaban ahogarse en el baño o tirarse por una ventana. Decidió poner un somnífero que lo dejase K.O hasta dentro de 12 horas. Observó como Dan se giraba y le sonreía. La enfermera le devolvió la sonrisa compasivamente.

Cuando al fin le dejaron sólo en la habitación 326, suspiró de alivio. Se sentó en el borde de la cama y miró al frente.

- Qué estúpidos - comentó - Tanta palabrería para nada. Podríamos haber acabado mucho antes.

Dan se giró y observó a la enfermera que se asomaba por la ventana de cristal para traerle un somnífero. Le sonrió.

Después se giró y volvió a mirar al frente. Volvió a sonreír.

Kirsten le devolvió la sonrisa.

- Supongo que deberías matarlos a todos.

Los recuerdos efervescentes de la mente de Charlotte.

2010-11-08T20:37:00.004+01:00

¡Atención, nuevos seguidores y "comentaristas"!

Este post que vais a leer (espero) forma parte de una historia. Es la historia de Mirna.

Es una recopilación de escenas cortas de una historia que reside en mi cabeza. Para entenderla bien, sería mejor que os leyerais todos los posts:

Historia de Mirna. Susurros en la hierba

Si me dejáis comentarios en los otros posts, los leeré. Sería de agradecer por mi parte... Por desgracia siempre que digo esto nunca sucede xD

Creo que he mejorado respecto al primer post, y éste en cuestión lo escribí hace tiempo y he cambiado alguna cosita.

Éste está hecho desde la vista de Charlotte.

Besitos desde Marte (con un dolor de tripa de narices y con Descartes subido encima de mi espalda)

Mirna

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Odio la puta sonrisa de Mirna. Odio su puta cara de gilipollas. Odio que no sepa nada del mundo y que lo mire con su mirada ingenua. La odio. La odio. Odio a Mirna. Odio su expresión de imbécil. Odio que sea así. Odio su libertad y odio sus actos que nunca se arredran. Odio que prefiera llamarse Ella. Odio su nombre y odio su apodo. La odio.

-Yo… Yo también te odio –dice dubitativa.

Es una voz en mi mente.

Yo no le he dicho nada. Sólo lo he pensado, pero ella lo sabe. Yo también sé lo que piensa.

Odio esta conexión. Odio que ella sea lo que yo no soy. Odio ser lo que no es ella.

Odio a Mirna. La odio. La odio porque ella no puede odiarme, porque ella lo perdona todo. La odio porque no guarda rencor. Porque no lo conoce. La odio porque no sabe lo que es el odio.

La odio porque ha dicho que me odia para hacerme sentir bien. Porque sabe lo que pienso cuando pienso en ella, y así quiere hacerme creer que puede sentir odio y así piensa que me olvidaré de ella y nos podremos conocer y que no la odiaré.

-No es verdad – dice una débil voz en mi mente.

Sí que lo es, pienso con lágrimas de frustración en los ojos.

Y es que, quién no quisiera ser Mirna. Quién es capaz de odiarla.

En realidad, no te odio, pienso.

-Gracias –dice una suave voz.

Me pongo a pensar en su voz que huele a hierba recién cortada y a rocío. Me pongo a pensar en la suave brisa de su voz, dulce, no muy aguda, suave. Me pongo a pensar en el sabor de su voz, que es como a un cielo azul con nubes, nubes blancas, de esas regordetas que no llueven. Pienso en que quiero teñir con Ella ese cielo azul para que sepa a coca-cola o a un polo de limón. Como T.R, la canción de Piratas.

Sé que a Ella le encantaría. Cogeríamos un polo de limón como si fuese una brocha y lo untaríamos en la botella de coca-cola como si fuese el bote de pintura.

Las dos reiríamos a carcajadas.

Pero yo no me puedo acercar a ella. No la puedo ni ver, y me enfurece el simple hecho de oír su nombre.

A Mirna y a mí nos gustan las mismas canciones.

Mirna y yo, somos muy parecidas.

O debería decir, ¿Ella y yo?

A Mirna y a mí nos gustan las mismas canciones, nos gustan las mismas películas y nos gusta el mismo lugar, al que yo no voy a ir nunca. A Mirna le gustan los insectos. A mí no. Pero es que Mirna es todo lo que soy y todo lo que me falta.

A Ella le gusta Iván Ferreiro y Miss Caffeina. A mí me gusta Piratas y Placebo. A Ella le gusta todo lo que me gusta a mí y a mí me gusta todo lo que le gusta a Ella.

Pero Mirna tiene todo lo que a mí me falta. Creo que por eso a veces le digo que la odio, para hacerla sentir mal y que intente odiarme para así tener un defecto.

Si no fueses tan perfecta, pienso, no me darías tanta envidia y no me causarías esta sensación de desesperación.

Mirna no se queja. Mirna no te dice adiós porque no le gustan las despedidas. Ella pasa a tu lado desapercibida con su olor a hierba cortada, y tú te pones a pensar en una mañana de domingo, sin darte cuenta de por qué. Domingo Astromántico. Eso es ella. Ella es astromántica.

Hay un piano en la casa de Mirna.

Es el mismo modelo que el que hay en casa de mis padres.

Mirna no tiene asma. Yo, un poquito.

Mirna tiene ojos de niña. Pablo me dice que los míos saben lo que es el dolor y lo que es la resignación, la picardía y la diversión “a tope”. Creo que alguna vez me ha dicho, despistado, “me acabas de recordar a Ella”, ya que a veces nuestra mirada es la misma.

Mirna tiene los ojos marrones con rayitas negras.

Yo tengo los ojos marrones con rayitas negras.

Sin embargo Ella y yo no tenemos los mismos padres.

Los padres de Mirna... su madre es rubia y su padre tiene el pelo castaño oscuro. Se llaman Aarón y María. Mis padres no se llaman así.

Bueno, el padre se llamaba Aarón. Se cayó de un andamio y murió.

Ella tiene un hermano pequeño que se llama Javier. Tú los miras, y si no fuese por la altura, te pondrías a pensar quién de los dos es el pequeño.

Ella tiene la mirada de un niño. Limpia. Pura. Ojos abiertos con expresión de sorpresa, casi siempre.

Mirna no te interrumpe, y si lo hace se calla de inmediato. Nunca te das cuenta de si te ha interrumpido. Es discreta, no cuenta nada. Es como un almacén. Es como un “Matadero clandestino”.

A la vez que tú se lo puedes contar todo, que es como si su presencia te incitara a hablar y a desahogarte, uno no sabe nada de ella.

Y no lo digo por experiencia, sino por Pablo, que cuando habla con Ella después se siente ancho, satisfecho, limpio, descansado, pero cuando habla de ello conmigo se da cuenta desconcertado de que no sabe casi nada de Ella.

Yo sonrío.

Mirna y yo no nos hemos visto nunca.

No sé muy bien de dónde ha salido.

En el fondo creo que siempre estuvo ahí, sólo que no me di cuenta.

Hasta "aquello".

Hasta "Él".

Mirna y yo no nos vamos a ver nunca.

Porque el día en el que nos encontremos, una de las dos desaparecerá.

Les désirs interdits

2010-10-25T20:36:00.004+02:00

... Y escuchar tus carcajadas deslizándose por mi cuello cual cascada lozana; y notar la leve aceleración del pulso en mis venas de nuevo, y esa voz susurrando palabras en el idioma más erótico del mundo, es algo que echaba tanto de menos que no puedo evitar la confusión y cerrar los ojos y dejarme llevar por la turbulenta sensación que causaba tu maravillosa sonrisa.

Pero no eres tú y tu sonrisa efímera. Tu voz tiene un nuevo tono más grave, más masculino. Más bonito.

Y no eres tú y tu pelo, ni tus ojos (los tuyos eran más de ciencia-ficción), ni tu altura, ni tu ropa.

Y pensar que me he encontrado con tu horma del zapato y que sea yo quien se la encuentre todos los días, me lleva hacia la más irrevocable de las tentaciones.

Porque la melancolía resignada anhelante me invade llenando el hueco que tú dejaste con el sentimiento que tantos quebraderos de cabeza me causaba, y que a la vez tan feliz me hacía sentir.

Porque la perfección cuanto más perfecta es más deseo nos causa, y si la adulteras con una pizca de peligro y prohibición, te arrastra a los brazos de la perdición completa.

No quedó nada

2010-10-04T22:42:00.003+02:00

No quedó nada de nuestra amistad. Horas hablando, textos guardados, proyectos inacabados. Notas musicales desafinadas. Se fue diluyendo poco a poco, entre amores, estudios y nuevas amistades.

Colaboramos los dos a que se resquebrajara. No hubo lágrimas ni pena. Fue tan lento y a la vez tan rápido, que cuando nos quisimos dar cuenta, hablábamos una vez cada cinco meses y no cinco horas cada día.

Las personas te cambian. Vivíamos en ambientes distintos. Yo podía comprender el tuyo y tú el mío (al fin y al cabo, vivimos un mundo juntos), pero en cuanto empecé a desarrollar mi vida de la manera que he considerado adecuada, se agotó nuestro reloj de arena.

Algunas personas estuvieron en los momentos más difíciles que pasé (como tú), y otras estuvieron en los momentos felices.

No puedo echar de menos lo que tuvimos porque lo perdimos casi a propósito. Casi pareció que no queríamos vernos, que huíamos de manera precipitada cuando teníamos la oportunidad de tener breves encuentros.

Las conversaciones (si es que se las puede llamar así) no son lo que eran, ni lo serán. No hubo errores, ni broncas (sí por mi parte). Sólo una lenta separación.

Quizá fue mejor o quizá peor. No puedo pensar que fue tiempo perdido, porque en su época mereció la pena. Aquellas cosas que compartimos, fueron las que nos separaron.

Las cosas no volverán a ser iguales. Por mucho que la vida dé muchas vueltas, es algo que sientes entre la garganta y la parte central del esternón. Que nada volverá a ser lo mismo.

Grenat sauvage

2010-09-16T20:44:00.003+02:00

Tú eras como la espuma a la cerveza. Yo, como el humo a tu cigarro. Éramos inseparables como tus uñas de color rojo a mi espalda arañada. Nos mojábamos bajo la lluvia y nos mojábamos bajo las sábanas. No necesitábamos nada más. ¿Qué más podíamos querer? Canibalismo erótico. Padecíamos una miopía tan grave que no lográbamos ver más allá del otro: sólo existíamos tú y yo, teníamos el mundo entero para los dos solos.

Pero las bebidas se acaban y me dejaste tirado como a una colilla, con un único recuerdo de tu carmín granate plasmado en el filtro. No resulté ser el humo sino las cenizas. Las cicatrices de tus uñas no se borran y yo sigo aquí. En nuestro mundo. Sólo, con un pintalabios de un tono que yo no sé diferenciar, por más que me lo repitieras. No es rojo, es granate. Como cuando tú preferías llamar sexo a hacer el amor. El sexo es cuando no estás enamorado de la persona, te decía yo ingenuamente. Tú sólo sonreías, con tus labios despectivos de ese color que tan loco me ponía. Y exhalabas la última calada del cigarro.

La discomóvil del Sábado 4.

2010-09-09T21:51:00.003+02:00

Algunas veces me lo han preguntado. Que qué es una discomóvil. Es un recinto cerrado al que va un DJ y pincha, o al menos en los pueblos. Algunas veces hay que pagar y otras son gratuitas.

El sábado 4 había discomóvil, y yo por supuesto no me la iba a perder. Es un momento en el tiempo en el que suelo juntarme con prácticamente todos mis amigos acompañados de la música del momento -y a veces algo de alcohol-.

No tenía un buen presentimiento sobre ésta discomóvil. Había habido algún que otro problema con los de mi grupo, el DJ que suele pinchar lo hace FATAL... No tenía buena pinta. Ni siquiera sabía si entrar al recinto o no, de la mala gana que me daba.

Me encuentro con Path (uno de mis alicientes para bajar, porque es una tía superguay que mola mogollón) y nada más verla... Mi radar-scáner de última generación detector de chicos con pantalones pitillo se pone en acción. No es nada más y nada menos que el chico del cinturón de piano... Lo había visto en las fiestas de un pueblo cercano, y es que, su cinturón era genial. ¡Un cinturón con teclas de piano! Amor total. Total que veo que era él y ya de primeras a Patri -la chica superguay- Preséntamelo tía. Al cabo de un rato consigue presentármelo. Como mola... Pantalones pitillo negros y camiseta a cuadritos azul y blanca. La noche se anima... Otro amigo nos termina dando plantón porque se encontraba mal.

Mi amiga Macarena (¡AAAAH!) se las arregla para que el chico de los cinturones maravillosos suba con nosotras a pedirle al DJ una canción de Lady Gaga. Mientras, le comento al chico lo que me moló su cinturón y me dice que en la próxima discomóvil se lo pondrá.

He de ir a la próxima discomóvil.

No sé que pasó que se hicieron las 2 y media - no bebí, pero yo no sé que hizo el tiempo que se evaporó...- y vuelve K. George de su peña. No fue una noche muy buena para K. George ni para K. George conmigo... Él estaba de mal rollo y a mi me tocaba los c*jones que cada vez que yo bailaba me decía que lo dejara.

Intermedio:

Yo bailo como el culo... Pero me lo paso genial. Cada uno tiene su estilo de bailar y para mí lo que importa es lo maravillosamente bien que te lo pases. De por mí habría nacido en la época disco con los Bee Gees, pero no pude elegir así que me las arreglo como puedo moviendo los pies y el cuerpo al ritmo de Club can't handle me o Sick of Love. No me ponen canciones de mis grupos alternativos, así que me lo paso chachi-piruleta y punto final.

Fin del intermedio.

Cuando llegó la vez nº6 en la que K. George me dijo que lo dejara -las estuve contando- me faltó poco, muy poco, para perder la paciencia pero bueno... La última discomóvil fui yo la que estuvo como un grano en el culo... Todos tenemos días malos.

Entre baile y baile Mr. Efímero se dedicaba a hacer el "Hola, ¿Conoces a Ted?" Pero con el nombre de un amigo suyo... Para que me dejara en paz le dije que ya tenía objetivo. Así con un deje misterioso.

(Al medio segundo ya lo sabía. No sé como lo hace.)

Comentamos un rato eso -yo tras aclararle que NO estaba enamorada del chico de los cinturones maravillosos- No sé, ¿es que no se puede tener un objetivo? Con lo que molan los "enamoramientos de una noche"... Al día siguiente estas de súper-buen humor aunque no hayas ligado. Véase mi caso.

Ahora la conversación que tuve con Mr. Efímero. Increíble. No sé que opinaréis vosotros... La dejo aquí para sacármela de la cabeza. Intentaré plasmarla lo más verídica posible. Empieza preguntándome él y se altera frase él, frase yo. Los comentarios de después de las frases son pensamientos míos.

- ¿Y cómo es que te gusta?

- Es que sus cinturones son geniales.

- ¿¿¡Lo primero en lo que te fijas de los tíos son los cinturones!??

- ¡Y en los zapatos! - Cómo molo porfavor...

- Pues yo no llevo cinturón - se sube la camiseta. No sé qué pretendía con eso. Pude comprobar que tiene una tripa muy bonita.

- Por algo te olvidé - ¡TOMA! ¡Y SIN HABER BEBIDO!

Mirada extraña por su parte. Supongo que pensaría "¿Qué cojones está diciéndome esta tía?" o algo por el estilo. A continuación viene la parte extraña de la conversación.

- ¿Y mis zapatillas no te gustan? - Miro sus zapatillas.

- Pues no demasiado...

- Hala, ¿Por qué? ¡Si son muy bonitas!

- No sé... No me terminan de gustar.

- Son Quicksilver...

- A mí me gustan más de otro tipo... Más como las de él - las del chico de los cinturones maravillosos, unas vans majas, normalitas.

- Hombre... es que las suyas están nuevas y las mías un poco viejas... ¿Seguro que no te gustan?

- No... Lo viejo se tira.

- Hala... que están bien...

No recuerdo que le dije a continuación... fue una conversación un poco rara... ¿No?

Después de eso nos pusieron Alejandro de Lady Gaga y estuvimos bailándola en grupo. Moló. Bailamos durante mucho rato y ya cuando la gente se empezó a ir salimos del recinto. Me despedí de Patri y nos quedamos haciéndole compañía un ratito al chico de los cinturones maravillosos. Luego, nos fuimos a casa a dormir.

Chocolate, cerveza y patatas fritas (y de cómo probé el chocolate belga)

2010-08-30T20:56:00.012+02:00

Ante todo... Perdón. Como volvíamos, el día 22 debería haber puesto Brujas, pero me estaban cambiando el ordenador, y cuando lo tuve -el jueves pasado- me dio una pereza horrible... y luego no tenía el word, así que bueno... Que soy una vaga, vamos. xD

Vamos a Brujas, técnicamente la ciudad más bonita de Bélgica. Callejeamos un poquitín y compramos unos bombones en una chocolatería típica que estaban… ¡Riquísimos! En cuestión el que más me gustó era una base de chocolate con leche y chocolate blanco, con trocitos de almendra o avellana por arriba y relleno de caramelo por dentro… Una auténtica delicia. (El bombón parece gigantesco así contado, pero era pequeñito, un bombón normalito.)

Lo que hemos hecho en Brujas ha sido seguir un itinerario de una guía, así que no hay mucho que contar porque la ciudad era toda bonita. Yo me la imaginaba un poco más diferente, más gótica y tenebrosa o algo así. Aunque justo en esta foto parece lo que digo.

Mi madre no nos ha perdido. (Por cierto, mi madre comentaba que parece la mala o algo así, con tanto “mi madre”. Amenaza con “poner un comentario en el blog diciendo toda la verdad”…) Comemos (¿adivináis de qué?) delante de una catedral, en la que había esta preciosa estatua, apodada por nosotros “Pater Líbidus” :

Seguimos paseando y llegamos al parque de los cisnes:

Qué bonito, el lago donde estaban se llamaba “El lago del Amor”. Eran muy bonitos, igual había 30 cisnes y un montón de patitos.

Atención a las contorsiones de los cuellos de los cisnes...

Qué chulada de foto hizo Mi Madre, ¿eeh?

Callejeo… Montamos en un barquito que nos lleva por el canal de Brujas.

Volvemos a casa tras visitar una iglesia muy curiosa en un pueblecito.

Amenazo con ponerme enferma… Tengo las tripas un poco revueltas, pero al final mañana nos dejan irnos mis padres a mi hermana y a mí a Bruselas y quiero ver toda la parte comercial de lo que no hay en España (y echar otro vistazo y una fotillo a esas botas tan guays).

Un besito. "Mañana" será el último día de diario, porque volvemos el 21 de tirón a España. ¡Siento haberos aburrido!

Chocolate, cerveza y patatas fritas (Y lo más bonito de Gante los patitos) V

2010-08-19T23:08:00.008+02:00

Hoy, ¡Extra de fotos!

Hoy hemos vuelto a Gante. Nada más bajar del coche ha habido una discusión y una amenaza de volver a España en el día, pero parece que ha quedado en nada. Suele haber una bronca asquerosa en el viaje de verano. Espero que haya sido esa y no otra más gorda.

Callejeamos por Gante siguiendo a mi padre. Desde luego, hemos visto sitios que no habríamos podido ver si no hubiera llevado el mapa él. Como ver el Castillo de los Condes desde todos sus ángulos. Nos montamos en una barquita que nos lleva por todo el canal principal mientras la guía nos explica la historia en flamenco, inglés y español. Sigo sin captar ni una palabra del idioma de aquí. Mientras avanzamos y escuchamos, yo observo los patitos que hay a los lados del canal… Una monada. Del patito más mono no hay foto porque cuando mi madre la ha ido a hacer, el patito se ha sumergido… y no ha emergido. Mi hermana dice que se lo ha comido el cocodrilo del canal de Gante. ¡Espero que no, que son muy majicos!

El canal de Gante.

Hemos comido en la misma plaza de ayer, también de bocata. Pero hoy había sol en la ciudad y era completamente diferente:

El edificio de ayer pero con sol.

Hemos subido a la torre de Belfort, en ascensor. Hemos visto el mecanismo del reloj y el carillón que hacía que sonaran las 40 campanas, que era gigantesco. Mi madre ha grabado un video en el que suena como una película de terror. El vídeo comienza con un ruido espantoso y un “¡DIOS, QUÉ SUSTO!” de mi madre. Vemos las vistas de la torre –bastante impactantes, a mi hermana y a mí nos daban muy mal rollo- y bajamos… por unas escaleras en caracol. Han de saber que yo entraría en el ranking de “personas más torpes o con facilidad para tropezarse en sitios estúpidos”. Consecuencia de las escaleras asquerosas: me he caído y he tardado mil años en bajar. Mi familia y los turistas que han subido mientras yo bajaba debían de preguntarse si me había comido el dragón de la torre. Nota: Había ascensor para bajar, pero aun sabiendo lo torpe que soy mis padres han preferido bajar por aquellas escaleras del demonio.

La vista desde la torre de Belfort.

Callejeamos y vamos a tomar café. Yo he pedido un té de “Kamille” y ha resultado ser una manzanilla. Me encanta el idioma de aquí – y de lo acertada que he estado con la infusión-.

Mis padres llevan el mapa y nos llevan por un barrio que nos hace cuestionarnos a mi hermana y a mí la fiabilidad de ellos como guías. Llegamos a la parte comercial –y en vez de seguir por la calle principal se han metido por un pequeño rodeo feísimo- en busca del canal. Hemos visto como 847363 partes del canal que a mí me parecían todas iguales, y además no en todas había patitos :(.

En una de las calles por las que se han perdido había todo este montón de zapatos colgados. ¿Alguien sabe por qué?

Compramos unos gofres –waffels aquí - y mi madre consigue ponerse como una niña de 3 años y se mancha entera de chocolate… Llevaba mi chaqueta puesta. Yo veo un clon por ahí de un amigo mío, y compramos una fanta de frutas del bosque con naranja sin burbujas que sabe a sugus.

Nos hacemos una foto en el cañón “Margarita la Loca” y compramos unos dulces típicos que han resultado ser un poco porquería. Mi madre dice que ha leído en el folleto que se llaman narices, pero ya nos engañó con el “pueblo fortificado” así que no sé si fiarme. Mi hermana entra a una tienda de diseño y se compra un capricho, un libro de diseño gráfico de logotipos y desarrollo. Yo ando detrás de unas botas hasta la rodilla que vi en Bruselas (con estampado escocés) maravillosas, pero no consigo encontrarlas en internet y no creo que volvamos :’(

Callejeamos más por el puente de S.Michael y volvemos.

De extra uno de los puentes levadizos por los que tenemos que esperar con el coche a que pase el barco, ese en cuestión era muy alto y daba mal rollito.

Mañana (hoy...) Brujas.

Chocolate, cerveza y patatas fritas IV (Y cómo sentirse en los 70 viendo Saturday Night Fever por la tarde)

2010-08-18T22:49:00.003+02:00

Vamos a Gante, una de las ciudades más bonitas de Bélgica. Mi tía Marimén nos avisó de que quizá no merecía la pena ir porque estaba llena de obras. Algo de razón tenía, pero no como para no ir. Ha resultado ser una ciudad con casas muy antiguas, canales, unas cuantas iglesias… Quizá lo único malo era que no respetaban demasiado lo de hacer los carteles de tiendas “a la antigua”, porque había un cartel gigantesco de Mango en un edificio, y así en todas las tiendas:

Visitamos la catedral en la que está el cuadro de “La adoración del Cordero Místico”. En esa misma iglesia, el trocito en el que salen Adán y Eva desnudos, en otra parte del edificio salen con vestiditos tapando sus vergüenzas… total. Descansamos en otra iglesia con unas vidrieras horrendas. Callejeamos.

Comemos en una plaza de bocata y luego recorremos el canal. Mi madre estaba bastante cansada así que volvemos a las cuatro, pero pasamos por una pastelería de 56 años muy bonita y compramos pastelillos. También empezaba a jarrear (véase significado en el post de abajo), así que volveremos mañana.

De vuelta vamos a Sas van Gent engañados por mi madre: por lo visto había leído en unos folletos que era un pueblito fortificado recomendado a ver y ha resultado ser un pueblo corriente y moliente sin rastro de muralla, aunque hemos visto un cañón y una torre cutre.

Comprobamos el folleto a la vuelta y bueno… mi madre no tenía toda la culpa.

Dentro del coche olía a escape así que mi padre se dedica a mirar a ver que era e intentar arreglarlo… A ver si funciona mañana.

Vemos Saturday Night Fever en versión original con subtítulos en inglés –era eso o idiomas extraños y desconocidos- y cenamos rememorando escenas de los 70’s y canciones de los Bee Gees.

Mañana (hoy realmente) vuelta a Gante.

Chocolate, cerveza y patatas fritas (O vacas, molinos y tulipanes y de cómo no vimos los tulipanes) III

2010-08-17T22:33:00.004+02:00

Para X por aguantarlo: un ejército de Manneken Pis para que se sienta identificado el tuyo. Deberías subir algún día un mapa de Europa a tu blog y marcar todos los sitios en los que hayas estado, porque a mí por lo menos me da la sensación de que no has vivido lo suficiente como para haber viajado tanto…

Por desgracia me toca escribir porque al final hemos salido… No ha parado de llover ni un solo momento.

No hemos madrugado porque en un principio no íbamos a salir, pero ha habido cambio de planes. Vamos a Holanda, a la península de Zeeland, y de paso vemos un pueblecito llamado Middelburg. GPS Patricia se equivoca en la dirección, nos marcaba el Middleburg de Bélgica así que nos tiene que guiar mi madre.

Nos lleva a un puente levadizo para que pasen los barcos. No hay foto, mi madre se quedó observando cómo bajaba el puente. Cruzamos por un túnel bajo el Mar del Norte. Llegamos a Middelburg. Es una pequeña ciudad de 30.000 habitantes muy bonita y cuidada, con forma circular. El canal rodea la parte vieja. Mi madre se compra un chubasquero horrendo eco el que parece una mezcla de Igor y La Muerte… Además de que la capucha le va grande y le obstaculiza la visión lateral. Yo no hago más que pelearme con mi hermana porque no paraba de pegarme con el paraguas. Compramos un queso.

Luego hemos rodeado la península de Zeeland y hemos comido en Vlisingen en un italiano. Regentado por un hombre que parecía de Polinesia y una mujer que pinta de holandesa no tenía. Hemos recorrido la costa y vemos un poquito el Mar del Norte: gris y con la arena negra. Además, como en estos países llueve tanto, la arena está invadida completamente por la hierba. Es muy curioso.

De vuelta nos hemos perdido: Hemos pillado dos atascos bastante hermosos en los cruces de semáforos (que por cierto, en Bélgica y Holanda son un poco extraños… El semáforo dura dos segundos en cada color y la gente conduce un poco egocéntricamente. En el viaje de ida hacia Bélgica, si alguien en el carril de la derecha va a adelantar y tú ibas 20km más deprisa que él para pasarlo por el carril de la izquierda, ya te las puedes apañar: echan el intermitente y ya puedes o frenar o accidentarte). Mi madre no hacía más que mandarnos para el lado equivocado, además de que estaba mal señalizado.

Hemos ido de vuelta por una carreterita rural: No es época de tulipanes, vacas hay cuatro (hay más caballos que vacas) y molinos hemos visto alguno.

Hemos vuelto por Gante para ir a un Carrefour a hacer la compra. El que nos marcaba GPS Patricia estaba cerrado a cal y canto así que a las 6:30 de la tarde recorríamos Gante desesperados en busca de algún supermercado abierto (aquí todo estaba cerrado a las 6 menos –técnicamente- el Carrefour que cierra a las 8), al final hemos encontrado uno. Nos bajamos del coche y en la entrada había un gatito con correa monísimo… Mi madre no le ha hecho foto, pero era una monada… aish.

Compramos y volvemos al apartamento. Jarreaba (lo que según mis padres, no sé en qué idioma, quizá maño puro, significa “una lluvia del copón”).

Los dueños del apartamento nos han dejado por la mañana una bolsa de ciruelas, y por la noche tres boles de puré de patata y tomate en la puerta. Deben de pensar que no nos llega ni “pa” comer.

Mi madre ha subido a agradecérselo y preguntar si nos podían dejar una escoba y fregona. En vez de los dueños le ha aparecido un rubio gordito en camiseta. Que por supuesto no hablaba ni inglés ni nada, sino el flamenco holandés que hablan por aquí… Resulta que la puerta de los dueños estaba tapada por una lavadora. Cuando los ha encontrado, les ha pedido los utensilios para limpiar y ellos le han preguntado que si habíamos tenido un accidente… Después de aclararlo, le han dicho que no se preocupase que mañana vendría “my cleaning wife”. From lost to the river!

Eso es todo. Mañana a Gante.

Muchas gracias a los que comentáis… Siento no poder comentaros a vosotros en vuestros blogs, es que ahora estoy de viaje. Cuando vuelva me lo curraré.

Por cierto, voy con un día de retraso (eso significa que hoy he estado en Gante y que mañana subiré lo que he hecho hoy) porque mi hermana no arregló una foto que quería poner.

Un saludo!

Chocolate, cerveza y patatas fritas (Y de cómo probé las patatas fritas) II

2010-08-15T22:15:00.006+02:00

Aquí estoy, escribiendo el tostón... Más obligada y con menos ganas.

Hoy hemos ido a Bruselas. Primero hemos visto la catedral de Saint-Michel y Santa Gudula, o algo así. Luego hemos callejeado hasta la Grand Place, muy bonita.

– Mi madre me dice en este momento que ponga “Impgesionant”, “Quel impgesion”, yo la ignoro –

Más callejeo por calles de restaurantes que no anunciaban más que “Päella Royale”, y por una galería cuyo nombre no recordamos, muy lujosa. Más callejeo… Una fachada pintada como comic muy fea, y llegamos al “Manneken Pis”, por lo visto de las cosas más famosas de Bélgica… Una estatuilla de 50cm de un niño meando (fuente). Qué queréis que os diga, en mi colegio también teníamos una fuente de un niño meando pero nosotros hasta bebíamos (de la “colita”, faltaría más) y no es famoso…

El Manneken visto desde el otro lado parece un maño baturro... Sólo le falta ir acompañado de una jota.

La zona del Manneken está llena de chocolaterías que venden figuritas de Manneken Pis y gofres. Nos compramos cuatro por 5.50 en total. Callejeamos más y compramos un cucurucho de patatas fritas… ¡las he conseguido probar! Pero están mucho más ricas las patatas gallegas fritas con aceite de oliva.

Aquí tenéis una foto de una chocolatería con un señor terrorífico que se ha colado en la foto.

Subimos un montón de escaleras para ver un trocito de palacio y el “Old England”, antigua galería comercial ahora museo de instrumentos art nouveau. Seguimos subiendo –yo ya estoy harta de escaleras - para ver el Palacio de Justicia… Estaba con andamios. A mi familia la persigue una curiosa maldición que nos impide ver las iglesias o edificios más famosos: Notre Dame de París, el Palacio de Justicia de Bruselas… Luego bajamos por un ascensor lo que habíamos subido en una hora. Nos vamos a un café en el que mi hermana se pide un zumo de “Pamplemousse” que resulta ser un zumo de ¡Pomelo! asquerosísimo y yo un Ice Tea Lipton que no es como el de España… No sé si tenía burbujas o cerveza.

Volvemos en coche y vamos a ver el Atomium. Por fuera es muy chulo, y a mi madre y a mí nos basta con eso… Mi padre y mi hermana deciden subir. Esperamos durante un montón de rato a que salgan en recepción, pero nos terminan echando a la hora de cierre. Esperamos de gorra dentro de una sala de salida en el Atomium: cuando salen, nos comentan que no les ha gustado nada. Vuelta a Zelzate bajo diluvio. Para mañana dan aguas torrenciales así que probablemente no habrá diario (¡yupi!).

Hasta el próximo tostón.

PD: Aquí os dejo al mejor mimo artista callejero de la historia:

Esto sí es estilo

Chocolate, cerveza y patatas fritas (Y de cómo no pude probar nada de eso) I

2010-08-14T23:30:00.003+02:00

Para X, que quizá sea el único que se lea el tostón de diario de viaje que me obligan a escribir.

Este verano no sabía qué enfermedad tener. Así que he elegido una combinación de gastritis más infección, diagnosticada dos días antes de partir hacia el destino elegido: Bélgica. ¿Qué se puede comer en Bélgica? Chocolate, cerveza y patatas fritas –y un plato llamado carbonade du flemmonde, o algo así, que contiene diversos tipos de carnes – y de estos platos autóctonos no puedo tomar de ninguno. Dieta blanda en un país de gordos. En fin.

Partimos de madrugada -5:30- en coche viendo amanecer. Palizón de conducir para mis padres: 1100 km hasta Rouen, con un descanso en un hotel Fórmula 1 en el que mi hermana agradece un “Merci” contestando “Beaucoup”.

Con nuestra nueva adquisición GPS Patricia nos perdemos en una abadía, situada en un pueblo cuquísimo con casitas de colores, Le Bec. Con vacas gigantes.

Rouen la visitamos a la mañana siguiente. Es una ciudad francesa con catedrales gótico – flamígeras. La más importante – cómo no, Notre Dame. Pero no la Notre Dame de París, sino otra de las múltiples catedrales llamadas así – medía 151 metros de alto, de los cuales 80 igual eran la torre acabada en punta. Mi hermana se emparanoia largo rato pensando en melocotones gigantes que se quedan clavados en la aguja de la catedral, pero atrapando a los bichos del libro de Roal Dahl en ella…. Un horror. También se para en cada puesto de postales que ve, mi padre observa las puertas de los edificios y yo hago fotos a mis padres en las que salen señores afectados. Mi madre se pega 50 minutos mirando el mapa –sin entenderlo-.

Catedral de Rouen: Tan alta que no entra la punta en la foto.

Nos vamos a ver el mar normando y no es mar… Es una charca de agua sucia llena de gaviotas, que por cierto me dan mucho asco. Mientras mi padre y yo vamos a por el ticket del aparcamiento, mi madre y mi hermana van a mirar menús. Miran 5 restaurantes y no se acuerdan de cuál han elegido. Terminamos en uno de 14’50 por persona. Todos comen bastante bien excepto yo: Una ensalada con remolacha (puaj), soja y zanahoria con salsa avinagrada. No puedo tomar vinagres así que sólo como zanahoria y una lechuga muuuy amarga. De segundo, un pollo aguado con exceso de apio y salsa de tomate, acompañado con patatas fritas. No puedo tomar tomate ni patatas fritas. Chachi. Al final la charca se llenó con la marea a toda velocidad… Cuando terminamos de comer, era una ría.

De tirón al apartamento: nos reciben los dueños y mi padre se ataca porque los supermercados cierran a las 7 de la tarde y son las 6 y cuarto. Cuando logramos escapar de esa mezcla de inglis pitinglis y franchute malhablado mezclado con flamenco, u holandés, vamos corriendo al supermercado más extraño que he visto en mi vida… Huele a comida, lo que me revuelve las tripas – ya revueltas por la comida-, la comida estaba en ese idioma extraño, no hay bolsas para la compra y la zona de fruta era una cámara frigorífica en la que te pelabas de frío. Cuando mi madre pregunta por bolsas, le responden señalando algo de reciclaje de pilas.

Volvemos al apartamento (con la compra en la mano, búsqueda infructuosa de bolsas) y ya no nos movemos de allí. Hay tres teles (con el idioma de aquí), dos cuadros de rosas que son iguales menos por ciertas diferencias que nos ponen muy nerviosos, y fuera suena durante 4 horas o más la orquesta de las fiestas.

Asfixia intermitente en una bañera con patas por culpa de pesadillas con forma de burbujas.

2010-07-21T22:47:00.004+02:00

Desde que tuve el ataque de ansiedad allá por finales de mayo, no me gusta estar sola. No exactamente sola sin nadie en casa, simplemente sola conmigo misma. Tengo que estar haciendo algo, o hablar con alguien, jugar al ordenador, ver la tele, lo que sea. Si no, me siento incómoda.

Obviamente el blog es algo así como hablar conmigo misma. Así que lo he evitado mucho.

Pero tanto tiempo sin escribir, y ahora me marcho a Valencia, y luego a Madrid y luego a Bélgica... Y bueno. No me gustan los blogs abandonados, y el mío era un gran ejemplo de ello.

Cuando he puesto el título al empezar a escribir una sonrisa ha aleteado en mis labios. Lo he echado de menos y me doy cuenta ahora.

Nunca es tarde.

En cuanto al título... Ya sé que es una retahíla incongruente de cosas sin sentido, pero la verdad, llevaba tiempo buscando un tema donde salieran las palabras "Asfixia intermitente". Se me ocurrió después del ataque, y quería ponerlas en algún lado.

Os dejo con otra corta historia de Mirna, acompañada de la canción Joga de Bjork.

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Charlotte se duerme en su bañera con patas. Siempre la llena hasta los topes, aunque sea malo para el medioambiente. La espuma hace burbujas que huelen a melocotón.

Mientras su cuerpo va resbalando lentamente mojando su cabello, ella entra en la fase REM y empieza a soñar. Su nariz se hunde ligeramente bajo el agua, pero no lo suficiente para impedir la entrada de oxígeno. Pequeñas gotitas se introducen en sus fosas nasales cuando inspira, y se deslizan suavemente hacia el agua de nuevo cuando espira.

Su cuerpo termina completamente cubierto de agua y Charlotte deja de respirar. Disminuye su frecuencia cardíaca. Su cabello se mece lentamente por el movimiento del agua.

Abre los ojos. Está ligeramente vestida. Camiseta de manga larga, nunca hay que olvidarlo. Siempre manga larga. No lleva pantalones, pero sí unos calcetines hasta las rodillas, que están rotos a medio pie. Puede observar sus dedos de los pies. Los mueve.

Está muy tranquila. Respira bajo el agua, aunque no salen burbujas de oxígeno. Se lleva la mano al lateral izquierdo del cuello y entonces comprende: tiene agallas.

Ella no se mueve, está quieta en el agua, pero su pelo ondea lentamente. Bajo el agua no es rojo. Es marrón oscuro, ébano, casi negro.

Se gira porque ha notado un movimiento tras ella. Observa lentamente la figura. Es casi azul.

- Vete - le dice. Nada debe perturbar la frágil calma bajo el agua. O se romperá.

- No puedes - le responde la figura.

- Claro que puedo - dice Charlotte - mira.

Levanta una mano, lentamente. Ahí todo debe ser lento. Señala sus agallas.

- No, no puedes.

- ¿Por qué? - pregunta Charlotte.

- Porque hueles a melocotón.

Charlotte observa un mechón de pelo que se mueve lentamente hacia su nariz y lo huele. Inspira hondo y nota como el olor llega hasta la pituitaria.

- ¿Lo ves? - sostiene la figura azul - Has utilizado la nariz. Los peces no tienen nariz.

Ella gira la cabeza y se lleva una mano al pecho. Siente una presión.

- Pero...

Cuando pronuncia la palabra observa como unas burbujitas ascienden desde su boca hasta la superficie. Las burbujas rompen la superficie y Charlotte se empieza a ahogar.

- No puedo - murmura, y su boca se llena de agua - Yo...

La figura la observa. Charlotte se inquieta y empieza a moverse frenéticamente.

- Déjame ser tus pulmones. Yo sí puedo.

Mueve los brazos inquieta. Intenta salir a flote, pero está muy lejos. La figura azul alza una mano hacia ella y de repente parece estar mucho más cerca. Ahora la puede reconocer. Su pelo no es tan oscuro como el de ella bajo el agua, es castaño clarito.

- No - barbota como puede- tú no.

El espacio es tan pequeño entre ella y la chica azul, demasiado pequeño ahora que se ha roto. Mueve agitadamente los brazos, provocando más pequeñas burbujas que le impiden ver.

Charlotte se incorpora de la bañera con un grito ahogado y tose agua. Respira rápidamente, intentando recobrar el oxígeno perdido. Se lleva una mano a la cabeza y se aparta el pelo de la cara.

Mientras intenta situarse, la puerta del baño se abre y entra Pablo con total naturalidad.

- Hola - saluda, como si no se hubiera dado cuenta de que se estaba bañando.

- Qué haces - pregunta Charlotte boquiabierta.

Él ni la mira y comienza a desvestirse mientras ella lo mira incrédula.

- ¿¡Qué haces!?

Se queda en calzoncillos y se mete en la bañera, en el lado opuesto al de Charlotte. Se acomoda dejando el grifo a la izquierda de su cabeza.

- Estoy desnuda...

Pablo se digna a mirarla, horrorizado.

- Como si me atrayeras sexualmente, por dios.

Se miran durante unos largos segundos a los ojos. Ella con incomprensión. Él, como buscando algo.

Pablo alarga las manos y agarra por las muñecas a Charlotte. Ella está tan sorprendida que ni siquiera se acuerda de reaccionar.

- Manga larga, ¿Eh?

Ella lo mira hasta que se da cuenta de lo que le está diciendo. Baja la cabeza y se mordisquea el labio inferior.

- Sí - afirma - Siempre manga larga.

Se hace un silencio inclasificable. No es cómodo, pero tampoco tanto como para incluírlo en una escena de Pulp Fiction.

- ¿Esto también te lo dijo él?

Vuelve a haber otro largo silencio. Mia Wallace estaría orgullosa.

- Huele a melocotón - comenta Pablo por toda respuesta. Y le aparta un único mechón de la frente.

2010-06-24T15:17:00.003+02:00

Vente. Ilusionista

Eres la única con la que hablo. Traidor

Estaríamos cerca. Mentiroso

No sé si ir. Cobarde

Ya te tocará el turno. Farsante

Si no va ella no voy. Impostor

Creo que eres a la que más le cuento. Hipócrita

Que te jodan, que te jodan, que te jodan

Desvaríos en la noche

2010-05-28T21:04:00.005+02:00

La pequeña marciana tuvo que bajar a la Tierra tras pasarse por Venus (y caer enamorada entre ahogamientos que se solucionaron con un pinchazo de urbasón y otro medicamento que empezaba con O) en una nave de urgencia sin forma de pelícano. La pequeña marciana volvió a la realidad entre mascarillas de oxígeno y exámenes. Asustada ante ese mundo que desconocía decidió que debía estar preparada por si se avecinaba una guerra.
Se compró cinco cactus como armas arrojadizas por si volvía Mr. Efímero y luego resultó que no eran efectivas contra aquel que se encontró en Venus. La desarmó completamente con unos ojos de ciencia-ficción y un re-conocimiento (del mío, de ese en el que vuelves a conocer a una persona de una manera distinta) que la volvió vulnerable contra agujas gigantescas que se clavaron en su riñón.
La pequeña marciana no va a poder volver a Marte. O al menos de momento. O que una nave la venga a buscar, porque la suya (la nave-pelícano) se quedó en Venus, y no se atreve a ir a buscarla. Mientras, le quedan ocho exámenes y dos conciertos.
Mirna manda mensajes en botellas envasadas al vacío, al espacio, de desesperados gritos de socorro. Busca una clínica en la que poder borrar de su mente a esa persona (como en la película ¡Olvídate de mí!) porque le da miedo esa aguja gigantesca que revolvió todo en su interior. No la de los medicamentos, si no la que él clavo inintencionadamente.
Antes pensaba que quería locamente verano por todo lo que se presentaba, pero ahora le da miedo. Le da miedo encontrarse con algo que la decepcione, o que quizá no. O una desilusión (porque por él movió montañas y lo único que movió él fueron negativas ante las proezas de la marciana) que le rompa de nuevo esa piruleta que tiene por corazón.
Que ese corazón se aprieta leyendo versos de mordiscos y susurros en la oreja (que no en la hierba).

Que ese corazón está harto de que lo ignores. Que le has costado demasiado como para perderte.

Los alienígenas no están hechos para el amor.

Palomitas interrumpidas

2010-05-01T22:12:00.004+02:00

Últimamente tengo nuevos seguidores y comentadores (¡Gracias!) así que igual estáis un poco perdidos con esta historia. Os explicaré un poquito, estos chicos que salen en la historia son parte de un cuento, una novela, un libraco, como lo queráis llamar, que se llama Mirna o Susurros en la hierba, o nombre indefinido. Salieron de mi cabeza porque ya no quedaba allí espacio para ellos porque ocupan demasiado, con sus incesantes parloteos, sus colores chillones y sus infinitos problemas. La historia la tenéis a la derecha, en las etiquetas "Mis caprichos de un dólar". Son las de Mirna. Son sólo ocho entradas, no creo que os cueste mucho leerlos... No tienen que ver mucho unos con otros (¡de momento...!), aunque hay gente que ya ha pillado cosas importantes sólo con lo que ha leído aquí. Os animo a leerlos desde el principio (recordad que lo primero está abajo), aunque igual los primeros son un poco patata porque ya ha pasado bastante tiempo desde los inicios y creo que ahora escribo mejor. Y bueno, así en plan caradura, que si os apetece dejar un comentario en ellos, pues os estaré agradecida... :)

Besitos desde Marte.

Mirna

(os dejo una canción de Love of Lesbian que acompaña a parte de la historia. Si la escucháis atentamente, igual sacáis alguna conjetura acertada... Dejadlas en los comentarios, me encantará leerlas).

Llamo a Charlotte. Me lo coge. Quedamos en quince minutos en el banco del antiguo McDonald's de Plaza España.

- ¡Holaaaaaa! - Un torbellino de colores negro y rojo corre hacia mi con una bandolera pintada por ella. En general me resulta fácil adivinar cómo se siente simplemente por el peinado y la ropa que lleva. Hoy lleva unos pitillos a rayas grises y negras con zapatos de lolita y una camiseta rajada, de su grupo favorito, Placebo. Dios mío. Hoy va a estar insoportable. Mezcla de sentimientos indefinidos.

Me da dos besos rápidos mientras me hace un scáner de cómo voy yo.

- ¿Vamos al cine? ¿Compramos las palomitas en El Rincón o en la tienda del cine? Es que ahí te sablan. Putos careros. ¿Aragonia o Palafox? Luego quiero ir al Burger King y cantar Burger Queen. Hey yoooou, Hey you.

- Eh, eh, chica impaciente. ¿Qué te ha pasado hoy?

- ¡¿Me estás diciendo que no sabes qué peli vamos a ver?!

Observo con desgana los carteles de la parada de bus. Creo que Iron Man la vería solo por Scarlett Johansson, y creo que las pelis en plan Shutter Island no le van. Probaré con Iron Man.

- ¿Iron Man?

Me mira con cara de desprecio absoluto.

- Oh, Pablo. ¡¡Hoy se estrena INGRID!!

¡Chin! Luz en mi cabeza.

- ¿En la que suenan Love of Lesbian, Russian Red y Manos de topo?

- Séeeeeeeeeeh.

- Uau... Pinta bien.

Nunca me pregunta que qué tal estoy. Ella siempre lo solía preguntar pero nunca le preguntaban a ella. Y hablar de sí misma sin que surja el tema no le gustaba, así que dejó de preguntar "qué tal". Que les jodan, recuerdo que me decía con mal humor. Egocéntricos, refunfuñaba. Nunca me atreví a decirle que realmente la egocéntrica era ella, que preguntaba algo para que se lo preguntasen a ella después. Mientras nos acercamos a coger el bus 40 para ir a comprar las entradas del cine, parlotea histéricamente sobre las últimas noticias musicales.

Bajamos del bus. Entramos al cine y nos hacemos unas fotos con los bocadillos que hay por las paredes de "Mi ziudad".

Vamos a por las entradas y nos situamos detrás de dos chicos con pantalones pitillo. Scáner y aprobación mutua por parte de Charlotte y yo. Terminan de comprar las entradas mientras Charles y yo comentamos las canciones que creemos que saldrán en la película.

Uno de los chicos se aparta pero el otro se nos queda mirando inquisitivamente. Cuando Charlotte levanta la vista para ver por qué no nos deja paso, palidece. Él adelanta la mano para rozar con ella la mejilla de Charlotte.

- Joder - dice ella - Joder.

Él susurra algo. Un nombre, pero no Charlotte. Ella le da un manotazo para apartar esa caricia y echa a correr.

Yo me quedo parado. El chico aún está ahí con el brazo en la posición y con el dedo índice curvado por aquel comienzo de caricia.

Tiene el pelo negro y unos ojos grises preciosos pero muy vacíos, que se giran hacia mí mostrando un interrogante vacío. Siento la necesidad de decir algo.

- Yo... - trago saliva un poco asustado - voy a buscarla. Hasta... hasta otra.

El chico me sonríe y dice algo antes de que eche a correr.

- Ingrid - qué voz tan suave.

- ¿Qué?

- Ingrid. Sabía que vendría a verla. Aquí - que sonrisa más sugerente.

Esa mirada ya no me parece tan ausente sino que tiene un punto de burlesca picardía.

- Dios mío - murmuro. Y echo a correr.

Joder. Joder. Joder. Es "Él". Es el "Él" de Charlotte. Joder, si va a mi instituto. ¿Como coño no le he visto hasta ahora? Está buenísimo. Espera, Pablo, no pienses en eso. ¿Es "Él"? El... ¿Él? ¿Y yo qué coño hago corriendo hacia ninguna parte? Joder. Charlotte. Seguro que vomita, ya le pasó la otra vez. Derrapo. Cambio de dirección, baños.

Me meto en el de las mujeres. Sonrío inocentemente a una mujer y a su hija pequeña que me miran con incentidumbre.

- Lotta - llamo a la puerta de un baño. Me contesta un ruido de arcada - Lotta, eh. Ábreme.

- Vete... vete a la... mierda.

- Esas cosas no se le dicen a un amigo - murmuro a la puerta cerrada-. Ábreme.

Me responde otra arcada y un poco después el ruido del pestillo que se abre. Huele a vómito. Saco un pañuelo y le seco tanto la boca como las lágrimas. Se abraza la tripa. Me ha dicho varias veces que tiene el estómago conectado al corazón.

- ¿Quieres quedarte hoy en mi piso?

Asiente con la barbilla temblorosa. La levanto delicadamente mientras tiro de la cadena. La cojo como si fuera un príncipe de cuento y ella se agarra a mi cuello y entierra la cabeza en mi hombro. Cuando salgo del baño, veo a "Él" apoyado en la pared. Me sonríe con sorna y me mete unos papeles en el bolsillo del pantalón. Concretamente, en el del culo. Me sonrojo y "Él" sonríe más abiertamente. Se lleva un dedo a los labios y se marcha.

Una vez en el piso, dejo a Charlotte sobre mi cama y saco lo que me metió en el bolsillo. Dos entradas de cine para Ingrid y un papel con algo escrito.

<<¿Charlotte dice llamarse? Qué ironía. Eso significa "aquella que es fuerte y valiente". Justo lo que nunca ha sido ella. Si te atreves, dile de mi parte que vuelva a su nombre, que no por ello va a poder olvidarme. Nada se olvida sin superarlo y menos algo como lo que tuvimos ella y yo. Aunque supongo que no sabrás nada. Ni de mí, ni de ella, ni de Mirna...>>

Al día siguiente Charlotte se despierta ojerosa. Yo no he podido dormir y he pasado la noche releyendo el puto papel. Me lo sé de memoria.

- Pablo - dice una vocecita lastimera - ¿Tienes un ibuprofeno?

Estrujo el papel en mi mano y la miro con algo de angustia.

- ¿Cómo te llamas?

- ¿Qué?

- Que como te llamas. Cómo te llamabas. Antes de ese chico de ojos grises.

Charlotte me mira horrorizada, tiene una convulsión y se desmaya.

Lost in translation

2010-04-16T22:47:00.002+02:00

Yo también me perdí. Aunque no tuve que viajar para volver a encontrarme, fue en mi entorno de siempre. Monotonía. Nada nuevo durante un mes, mucho tiempo. Demasiado. No aburrimiento, pero sí miradas desvaídas y pasos que ya conocía. Actos que haces sin pensar. Y los párpados entrecerrados...

Me aburría hasta en las fiestas. Ni siquiera Mr. Efímero conseguía mantener su ilusión en mi monotonía. Me extasiaba durante dos días pero a los siguientes mis suspiros ansiosos comenzaban otra vez.

Estaba insoportable y la pagaba con todo aquel que se situaba cerca mío.

Y entonces llegó y lo rompió todo: reconocer. Por reconocer la gente entiende ver un rostro y saber quien es, yo entiendo volver a conocer a una persona. Desde el principio. Todo es nuevo, un espacio vacío, gigantesco, que se puede llenar. Mi monotonía se acabó, la echó a patadas. Se llenó con palabras que no implicaban profundizar en complicaciones, canciones, risas, enfados, ofensas.

Y no ha vuelto a aparecer ese molesto sentimiento.

Pero sin embargo...

2010-04-11T16:34:00.003+02:00

Gritos. Llantos y ataques de rabia. O momentos de felicidad. Ahora me apetece ir al cine, comprarme la grande de palomitas y el mediano de nestea. Iría a ver Ex-posados, esa comedia con una pinta horrible, como todas las de Jennifer Anniston. No la vería por gusto, simplemente me apetece. Seguro que me parecería un bodrio. Pero lloraría al final. Porque sí... Siempre lloro con las pelis, o al menos cuando las veo sola. Gritar, un ataque de histeria. Que te agobien con un tema del que no quieres hablar. Que te cuenten algo que no quieres saber y llorar. Y luego reírte de lo irónico y estúpido que es todo.

No pasa nada, somos humanos. Sin estas cosas la vida no sería nada.

---

2010-04-03T23:32:00.001+02:00

Me sigue devorando con los ojos.

Prefiere mirar por las comisuras de la boca.

La Historia de lo Efímero. ¿Fin?

2010-03-24T23:26:00.003+01:00

Podría escribir sobre muchas cosas. Podría escribir sobre Mr. Efímero, razón de días, noches, fiestas, sueños y quizá una parte de mi existencia. Podría escribir sobre el apartado de Ellos, mi entorno. O inventarme historias que quizá algún día se cumplan.

He escrito miles de veces que le iba a olvidar, que ésa era la última vez. Que ya no me haría más daño, o no me lo haría yo misma. Sobre cómo sería nuestro adiós y nuestro futuro. Mis esperanzas, mis días contigo y sin ti.

Pero no lo voy a hacer. Las cosas cambian. Quizá esta realmente sea la última vez. O quizá no. ¿Como saberlo con alguien que es efímero como una brisa primaveral? Cambiaste muchas cosas aquel 27 de abril de 2008. Demasiadas. La mayoría han ido a mejor, tal vez lo único malo has sido tú, o igual fuiste lo mejor. No lo sé, me es imposible valorarte.

Hoy quiero decir que las cosas cambian y que no todo dura para siempre. Que tal vez existen amores que marcan, amores de verdad que duran para siempre y otros que se terminan y no vuelve a existir nada parecido. Yo tengo quince años y, pese a que esté en el estado más puro de la adolescencia, sé que he estado enamorada de verdad. He llorado, me he arrepentido, he gritado, he discutido.

Palabras que yo decía que iban a ser eternas resultan ser mentiras. Al igual que afirmaciones sobre algo en lo que yo creía no creer quizá son ciertas. No llevo la razón en todo, pese a que me empeñe.

Ya te deseé lo mejor junto a ella hace poco. Espero que tú también me lo desees a mí, me resulta difícil pensar que alguien pueda quererte más de lo que yo lo hice.

Fuiste mi obsesión y me cuesta admitirlo. No sé en qué punto rebasé el límite entre amor y locura. Igual no lo hice.

He aprendido una larga lección que ha durado prácticamente dos años. Quizá dure más. O realmente se haya terminado de una vez.

No ocupas mi mente, ya no escribo sobre ti. (Terreno peligroso, terreno peligroso... Alerta, aléjense tres metros, por favor). En realidad miento, ya que lo estoy haciendo ahora.

Me he debatido mucho entre si escribir esto o no, me encuentro bastante indecisa sobre mi estado actual en cuanto a ti y a algo vacío que llena lo que tú ocupabas.

Mis amigos ya no me tendrán que decir más que no me mereces, que me merezco algo mejor. Que no vale la pena llorar por ti (ni por nadie), que tal vez si tenga oportunidades. Ya no más.

Que te vaya muy bonito y muy bien. Me alegro de haberte conocido y lo poco, o mucho que te he vivido. ¿Viviré una experiencia tan única a ésta otra vez? ¿Me querrán como te he querido yo?

Has sido una etapa muy larga. Me gustaría darla por terminada...

No sé qué opinaréis vosotros, que le habéis vivido junto a mí. Tal vez se acabe mi canción de Lek Mun, Historia de lo Efímero.

¿Habrá llegado el fin? ¿Debo de parar de escribir sobre ti? No sé si será contraproducente. No sé si me había estancado en un sinsentido... No sé, no sé muchas cosas que sí que sé que no se van a resolver.

Te quise mucho. Nunca olvidaré las ocho horas en bus que pasamos juntos el veintisiete de abril de dos mil ocho, en un viaje de vuelta a España, que venía desde Futuroscope.

No puedo afirmar si te echaré de menos, Mr. Efímero...

Gris Azulada Ella

2010-03-20T23:53:00.001+01:00

Ella... Ella ayer estuvo muy molesta, todo el día. Ha experimentado una nueva sensación durante las últimas dos semanas que la reconcome. No puede parar de pensar en ello. Es algo así como una mezcla de insatisfacción, celos y egoísmo. A ella nunca le ha gustado que le quiten las cosas que considera suyas. Pese a que algunas veces no sean de su propiedad. Así que... Está celosa. No son celos, los celos son más de color verde turbulento. Ella está de un color gris y azul, éste color llena toda su mente. Sabe que podría evitarlo, pero él también. Y ella es muy orgullosa, y no va a dar el paso que termine con esta situación. Pero... Él parece que también lo es. Así que así están, de un color gris azulado triste, huraño, arisco.

Ella se pregunta qué pretende con toda esta situación, ya que no fue ella quien la creó. A ella nunca le ha gustado que le hagan daño (¿Acaso le gusta a alguien?), pero tampoco que la mantengan en una constante indecisión. Mientras tanto procura ocupar su mente con canciones, videoclips y directos de Placebo, que la vuelven loca. Pero sabe que en el fondo está este asunto, y que la música es una maniobra de escapismo. Y cuando no hay música... Ella piensa, en su situación. Con él.

Y enferma viéndolo ahí. Enferma. ¿Enfermará él también? Ella cree que sí, porque no cree que él lo que busca es acabar con todo. No, de eso está segura que no es.

La situación se sitúa por encima de las cejas, en esas arrugas de la frente que se acentúan con la preocupación. Y por más que abre los ojos y los cierra con fuerza él no se marcha, y las arrugas tampoco. A este paso va a parecer dos años mayor de lo que es. Con una arruga que tiene nombre.

Ella ha intentado buscar el núcleo del error, pero no lo encuentra. Ha vuelto atrás en situaciones y ha evocado palabras mal dichas. Tal vez algún error o dos, pero nada importante, y aclarado. Él... Él la ignora. Prefiere prestarle más atención a otras cosas. Y ella... No le sigue el juego, pero no le queda otro remedio.

Ella se pregunta cuánto tiempo durará esta situación y ha imaginado distintos momentos y conversaciones en los que hablar. Pero nunca lo hace y se le pasa la oportunidad. No es un tema del que ella quiera hablar, prefiere guardárselo para ella sola. Sabe lo que ocurriría si sale a la luz. Los secretos sólo son secretos cuando son propios.

Y a ella siempre le ha dado miedo que le hagan daño.

Los calcetines de Borja

2010-03-16T16:39:00.003+01:00

Borja ha tenido muchas novias. De todas esas chicas guarda algo: un calcetín. Desde la primera vez en la que tuvo que desnudar a una mujer, su vista siempre se desvía hacia los curiosos estampados de sus calcetines.

A Borja le dan envidia. Rayas de colorines, espirales. De diversas alturas. Telas, bordados. Medias transparentes o calcetines de ir por casa, de esos que tienen como pegatina en la planta.

No los lleva fuera de casa, ya que una vez se los puso para ir al cine y en el trayecto de ida en bus, una niña se quedó mirando el pequeño trocito de calcetín que asomaba por debajo del pantalón, en el tobillo:

- Mamá, este chico te ha quitado los calcetines.

Borja enrojeció mucho y se levantó para continuar el trayecto de pie. Después de este comentario, notó como una chica no paraba de mirarle los pies con el ceño fruncido y una sonrisa de curiosidad.

Él siempre se pregunta que por qué las mujeres son las únicas que pueden llevar calcetines bonitos. O ropa interior bonita. Suele ir a Oysho y a Calzedonia, y mirar con desazón las secciones de lencería. No tiene un pie grande, pero no puede evitar sentirse un poco extraño cuando coge la prenda y se dirige al mostrador. Siempre termina dejándola...

Un día decide comprarse una par de calcetines que ha visto en un escaparate. Tienen rayas de colores naranja, verde, azul y rojo. Y llegan hasta la rodilla.

Entra y comprueba que le valgan: cierra el puño y lo rodea con el calcetín, desde el talón a la punta.

Después lo lleva al mostrador, donde una alegre cajera le dice con una deslumbrante sonrisa:

- ¿Se lo envuelvo para regalo?

Borja enrojece, pero más de enfado que de vergüenza.

- ¡Son para mí!

Coge los calcetines malhumorado y alarga la mano para que le devuelva el cambio. La dependienta no sabe donde mirar y guarda la bolsa y la pegatina que había sacado; "Espero que te guste".

Cuando llega a casa, Borja se quita el pantalón y corta las etiquetas. Después se los pone, comprobando que le van bien ajustados pero sin oprimir. Se levanta y se mira en un espejo de pie. Da una vuelta sobre sí mismo. Se pone de puntillas. Flexiona la pierna izquierda.

Le gustan. Le gustan mucho.

Después enciende la tele y entrecierra los ojos cuando emiten el anuncio de Calzedonia, "Esperamos que sea niña".

- ¿Niña? ¡Já! - exclama con una sonrisa triunfal.

De internet y canciones

2010-03-08T23:23:00.004+01:00

Las relaciones en internet son algo bastante efímero. Tu puedes conocer a una persona, y, al siguiente día, cambiarte de cuenta y no volver a encontrarla en tu vida. O mantener un juego de identidades: engañarla haciéndote pasar por varias personas.

Unos ceros y unos pueden acabar con una amistad al igual que también pueden formarla. Yo soy ejemplo de ambos lados.

Conocí a dos personas por internet que estuvieron a mi lado en los peores momentos de mi vida, y sin embargo yo decidí eliminar de mi vida a una de ellas: no me sentía cómoda en su presencia, y éste sentimiento me invadió hasta el punto en el que tuve que elegir entre o ellos, o yo. Elegí yo y aprendí a decir que no.

Está el otro lado. Tengo bastantes "ciberamigos": Tanto Carlos como Floris, son ejemplos de ello.

No creo que internet sea algo con menor importancia que la realidad. Yo confío más en guardar mis secretos ante personas que no conozco en carne y hueso que en mis amigos, cuya voz escucho todos los días.

He tenido relaciones bastante serias, como el caso de Sandrita, tuvimos una relación tan estrecha que nos fuimos de intercambio a casa de la otra durante una semana cada una. Quizá este año lo repita con ella y otra chica más: Maribel.

Tanto a Sandrita como a Maribel las conocí por la música: Iván Ferreiro y Piratas.

A través de un foro donde hablábamos de sus canciones, las relaciones se fueron consolidando.

En este foro ha habido risas, discusiones, charlas con dejes eróticos y cosas que sólo entendían un grupo de personas.

Yo he formado unas relaciones muy fuertes; ahora me daría mucho miedo perderlas. He pasado ya un año y tres meses con ellos. Son letras, son enlaces, pero tras ello hay personas. Y relaciones que formar, gente que conocer, quizá almas gemelas, quizá medias naranjas (aunque yo precisamente en el amor por internet no creo, cosas de la vida) o enemigos hasta la muerte.

Varios de mis lectores conocéis tanto a Iván como a Piratas.

Aquí os dejo un enlace donde conocer mi segunda vida, mi entorno. Quizá penséis, "un foro, vaya tontada", pero entraña mucho más de lo que parece a primera vista.

Ha habido asuntos de tal calibre que no os los podríais ni imaginar: bodas, relaciones rotas tal vez para siempre, quedadas de la gente que forma el foro, mentiras, conciertos...

No digo nada más. Algún día haré una descripción de los elementos que poblan este ecosistema: tenemos una mamá amorosa, un maniático del orden, una boluda... Si hay algo que no falta es diversidad de carácter. ¿Por qué no incluír el vuestro?

http://ivanferreiroforo.webcindario.com/index.php

Vente conmigo de Picnic a Marte, vente al foro de extraterrestres.

¿Qué pasa, qué pasa?

2010-02-28T21:34:00.005+01:00

Hoy pasa que mi amigo Carlos cumple 19 años. (Pincha en su nombre, pincha en su nombre)

Para los que no lo conozcan:

Creo que su manera de escribir dice mucho de él. Es un filosofón, que piensa mucho las cosas, o al menos dos veces. Tiene una paciencia inmensa, tan grande tan grande tan grande que me aguanta hasta a mí. Es de las mejores personas que conozco, simpático, educado, galán, etc etc.

Es como uno de esos caballeros de 1800. Seguro que es de los que se bajan antes del automóvil para abrirte la puerta, o te acompañan a casa para que no vayas sola.

Y tiene coche.

Pero claro, como todo hombre del mundo y la típica frase, o está pillado o es gay. Bueno, pues gay no es, a cambio tiene una chica estupenda por pareja: Ella se llama Natalia y tiene pinta de ser su media naranja. Hay pocos que lo consiguen, y yo no la conozco; pero parecen estar hechos el uno para el otro.

Espero que les vaya muy bien, estoy segura de que los dos se lo merecen.

Carlos tiene cosas malas, por supuesto: Nunca pregunta que "Qué tal", no suele iniciar conversaciones y te corta al teléfono. Y sus peinados... ¿Habéis visto el Club de los poetas muertos? Carlos les lleva a las peluqueras cada vez una foto de un personaje. Bueno, que el interior es lo que importa (tos, tos).

Es un gran estudiante, si no recuerdo mal su nota de bachillerato con selectividad fue un 9'2. Está haciendo 6º de grado medio en el conservatorio (piano) y primero de ingeniería industrial.

A veces le tengo un poco de envidia, ya que él es todo lo que yo no he conseguido ser.

Pero es imposible enfadarse con él (yo lo he conseguido, es una de mis grandes virtudes, enfadarme con personas a las que yo no merezco) como probablemente supondréis tras esta descripción.

No puedo darle ningún otro regalo. Ni siquiera sé si le gustará esto, o quizá le incomode.

Pero hoy cumple 19 años y está haciendo un trabajo de inglés (os dije que era muy buen estudiante, DEMASIADO buen estudiante) en vez de pasar el día tocándose las pelotas.

Así que si se mete a internet y ve ésto, igual le arranco una sonrisa.

Felicidades Carlos.

La pequeña marciana

2010-02-23T22:02:00.008+01:00

Un día decidió irse de la Tierra, porque estaba cansada. Se montó en una nave con forma de pelícano y la llenó de piruletas de corazón y peces naranjas.

Aterrizó En Marte el 20 de septiembre de 2008. A lo tonto, ya lleva viviendo aquí un año, cinco meses y tres días.

Marte le gusta. Dicen que es el planeta de donde vienen los hombres, pero ella viajó un día a Venus y se encontró con un tío. Que se llamaba Pablo, una ironía con respecto a su apellido.

Juntos fueron a Francia en autobús y él le prestó una mínima atención de una manera que nadie le había hecho.

Él la ignoró como nadie había hecho.

La pequeña marciana intentó volver a Venus para ver si encontraba a otra persona más buena por la que perder la cabeza, pero no ha encontrado el camino.

Desde entonces ha hecho pequeños viajes en su nave de pelícano. Ha aterrizado en un desierto de cristal donde vive un rey que se llama George, en un planetita con forma de Nuez donde vive una tía super-guay que se llama Patricia, y a veces hace visitas a la Tierra.

Ella se llama Mirna. A veces se oye cantar al viento, que le trae canciones desde el planeta azul. En Marte hace más frío, pero es rojo, muy rojo. Seguro que hace mucho tiempo hubo una batalla en la que se derramó mucha sangre.

También ha visto un robot atascado. Cada vez se hunde un poco más. A ella le da pena, pero sabe que si se mete a ayudarlo la van a venir a buscar, y ella no quiere volver.

Desde Marte se ven más bonitas las estrellas. Cada una brilla con luz propia: una se encuentra en la vía láctea (Bajo la cama de Cenicienta), otra Huele a lluvia (smells like rain) y una vez se encontró con un robot que buscaba su lugar, el cual le dejó un bonito retrato que ella guarda.

De lejos también observó una nave espacial en la que ponía ATLANTIS 2050.

A ella le da miedo volver a la Tierra, allí dejó un cuerpo lleno de lágrimas, locuras por amor y enfados, al que se une en sueños.

Le da miedo encontrarse con él y ponerse roja. Ya que la esencia que Elena olió en su cuello en una discomóvil le llegó hasta Marte. Y aunque él es efímero como las corrientes que soplan, su olor no se desvanece.

Aprovecha para inventar historias y enviarlas a esas estrellas que tanto le gustan. No necesita el sol para vivir, ni sus asteroides girando, se alimenta de las letras que escriben los habitantes de esas estrellas.

Ella no quiere volver por si critican su forma de escaparse. Le da miedo que la conozcan más de lo que a ella le gusta, quizá vosotros que la leéis sabéis más que otros.

De momento seguirá dejando a su estúpido cuerpo enamorado de Mr. Efímero en la Tierra y se dedicará a hacer viajes por el espacio.

A ella le gusta ser Mirna. A ella le gusta vivir En Marte.

Ahora sabéis de qué canciones está compuesto mi blog: Mirna, de Piratas, y En Marte, de Miss Caffeina.

Me vuelven loca estas canciones.

Para los que salen como enlaces en el centro, con la metáfora de las estrellas, es un pequeño premio o regalo por alegrarme los días. Me encantáis, me dais fuerzas para seguir pese a lo perezosa que soy.

Otros me habéis dado premios, os quiero igual que a los otros pese a que no salgáis.

Me encanta ver el número de comentarios y de seguidores creciendo, y me requetechifla escribir mientras oigo música.

Pero aún me gusta más leer vuestras historias y verme reflejada en ellas.

Me rompieron en pedazos y aún los estoy buscando

2010-02-17T22:49:00.002+01:00

Tus doce palabras. Mi lenta reacción.

A veces me pregunto si enfermo por tu culpa.

Se me escapa la vida por la boca, el agujero del corazón.

Tú no me dejas cerrarlo.

Tú no me dejas coserme.

Nunca debí hacerme ilusiones, nunca debí confiarme por una noche bonita. Por una sonrisa bonita. Por el monstruo bonito que llevas dentro.

Con cada tos escupo un recuerdo tuyo.

Con cada jaqueca te olvido un poco más.

¡No estoy muerta!

2010-01-23T23:46:00.003+01:00

Siento no haber podido comentar en vuestros blogs en este lapso de tiempo. La verdad, últimamente estoy muy ocupada y no me queda mucho hueco para internet, y menos para ponerme a escribir aquí.

Tengo mil ideas por mi cabeza, pero siempre me tengo que poner a hacer deberes, o ejercicio, o fiestas.

Así en plan resumen rapidillo:

- Mi abuela nos ha regalado a mi hermana y a mí una bicicleta elíptica. Estoy haciendo 20 minutos diarios a una velocidad decente, y me va bien. Estoy deseando ver los resultados (es decir, como se van los michelines de mi cadera).

- Las cosas con mis amigos siguen requetebién, aunque últimamente tengo problemas con mi mejor amiga. Es más, he decidido dejar de usar la palabra "mejor amiga" porque me parece una tontada. Aparte de que me resulta como una discriminación a los demás.

Pero también he hecho una amiga nueva, o eso creo. Es un amor de persona, y a la vez que somos parecidas, también somos completamente distintas. ¡Es chachi!

- Aunque sigo muy dependiente de mis super-friends, he vuelto un poquito a mi frialdad que no deja que me encariñe con algo que me pueda hacer daño en un futuro próximo. Ésto se debe a que quizá, cuando termine este curso, tenga que cambiarme de centro escolar y dejar de ver a mis amigos, que estudian todos en el mismo. Y si me quedo en mi centro, cuando termine segundo de bachiller me tendría que ir a Madrid.

Estoy algo indecisa y desequilibradilla. Tengo ganas de hablar con mi amiga Floris, que está estudiando Psicología y me quedo muy relajada cuando le cuento mi vida.

- He avanzado con Mr. Efímero. Bueno, en realidad me ha dado calabazas (me he declarado).

Lo voy a repetir por si alguien sabe quién es Mr. Efímero y se ha quedado impactado/a.

Me he declarado.

Declarado.

DE-CLA-RA-DO

Creo que ya es suficiente golpe de impacto.

Como suele pasar, nos ignoramos durante dos meses y en las fiestas hablamos y bailamos y eso. Así que en una discomóvil, (cómo no) hablamos, bailamos y; por fin, me declaré. Me he quedado muy a gusto y creo que las cosas van mejor. Ya no nos ignoramos durante 2 meses, hablamos un poco al día y cosas así.

Vamos, que estoy en una nube.

Mi próxima fecha es Sábado 6 de febrero.

- En cuanto al conservatorio, lo llevo muy bien. Estoy mucho más tranquila desde que decidí tomar la decisión de dejarlo y centrarme en la carrera universitaria.

Por si alguien se ha quedado impactado al leer que por fin dejo el conservatorio (éste es mi último año), lo voy a repetir.

Dejo el conservatorio.

Dejo el conservatorio

DE-JO- EL- CON-SER-VA-TO-RIO

Y eso. Los estudios van bien, buenas notas.

- En cuanto al ambiente bloguero, me han dado algunos premios que agradezco mucho, mucho mucho mucho. Algún día haré una entrada de agradecimiento y me inventaré yo un premio. Hala.

- Y por rollos cibernéticos, la verdad es que ha habido unos líos de miedo en mi querido foro pitufo (el foro dedicado al grupo de Piratas). Hay cosas que se han roto, ha habido malos rollos, peloteos, lamidas de culo, discusiones y cosas ocultadas.

Pero por otro lado a mí me ha ayudado a consolidar relaciones. Así que casi se podría decir que me ha venido bien.

- Estoy remodelando mi cuarto, aunque por el momento sólo tengo la colcha nueva (snif, snif). Estoy dudosa con el color de las paredes: verde amarillento con detalles morados. ¿Qué opináis? A mucha gente le parece horrible.

- Y en cuanto a vosotros, muchas gracias por seguir comentandome y dándole al botoncito de seguir. Me hace mucha ilusión ver como esos numeritos suben, aparte de que me gusta mucho vuestra manera de opinar sobre mis cositas. Son opiniones muy bonitas.

En cuanto pueda me doy una súper-vuelta por vuestros blogs, ¿Vale? ;)

Os dejo con una mini-historia que se me acaba de ocurrir. Es una tontada pero bueno.

¡Besitos desde Marte, con sabor a piruletas!

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Rachel nació cotilla. No lo pudo evitar. El destino la marcó con unos ojos saltones e inquietos, siempre atentos a captar el mínimo murmullo o intensas miradas de aquellos adolescentes con las hormonas revolucionadas.

Era la primera en estar en una red social. O buscar los nombres de sus compañeros en Google, para indagar y saber más sobre ellos.

Rachel nació cotilla pero no chismosa. A ella le gustaba saber, pero no contar. Era una egoísta. Absorbía toda aquella información que sonsacaba, y la repetía una y otra vez en su cabeza. Cinco roces en Educación Física entre Juan y Judith. Tres notas que han intercambiado Daniella y Beatriz. La mirada del profesor de matemáticas hacia la profesora de plástica, casada con el orientador del centro.

Y después la apuntaba. La ordenaba, por fechas y secciones. Enero, día lectivo, amor. Discomóvil de Illueca, pelea, amigos.

Rachel tenía cuadernos y cuadernos. Empezó a hacerlo cuando su mejor amiga le confió que estaba enamorada de aquel chico tan guapo, Anael. Algo se removió entre los pulmones de Rachel. Algo oscuro, que le provocó una sensación de ansiedad que desde entonces la obligó a saciarse, buscando, encontrando, apuntando.

Rachel nunca se enamoró. Disfrutaba más observando aquellas conversaciones de besugo y aquellos llantos de chicas desconsoladas porque su relación se acababa. De fechas apuntadas en mesas con compás, de fotos con morreos que eran rápidamente borradas entre lágrimas amargas.

Y como Rachel no contaba, la gente confiaba. Si tenías necesidad de compartir algún oscuro secreto, se lo contabas a Rachel. Si eras homosexual, se lo decías a Rachel.

Cuando sus amigas iban a dormir a su casa, Rachel escondía sus cuadernos de cotilleos debajo de la cama de sus padres, y los recogía al día siguiente. Lo mejor eran las fiestas de pijamas. Recababa tantos cotilleos, que se vio obligada a comprar una grabadora y dejarla encendida toda la noche. ¿Cómo iba a desperdiciar tamaña información?

Entonces apareció Miguel. Miguel era callado y, aunque se integró rápidamente, Rachel no consiguió descubrir absolutamente nada sobre él.

Ésto la obsesionó. Llamaba a su casa haciéndose pasar por entrevistadora. Le seguía por los pasillos. Se cambió de taquilla por atisbar un breve vistazo a ver si había alguna foto de alguien. O un espejo, o una nota.

Nada.

Y entonces jodieron a Rachel.

Se empezó a expandir el rumor de que Rachel estaba enamorada de Miguel.

Rachel actuó con lentitud y dando pasos. Seguros.

Se informó sobre quién había empezado aquel cotilleo. Cómo era. Si tenía hermanos. Qué estudiaba, con quién iba.

Verónica. Cinco hermanos. Enamorada de un chico tres años mayor que ella. Prefería usar tampón, y se sabía de memoria todas las canciones de High School Musical.

La venganza es un plato que se toma frío.

Cuando hubo recabado suficiente información, quedó con ésta persona en un parque cercano al instituto, diez minutos después de que terminaran las clases.

Rachel empezó a relatar pequeños secretos sobre ésta persona. Lentamente pero sin parar.

A Verónica las piernas le temblaron como si fueran de mantequilla.

Verónica no volvió a abrir la boca ni a opinar sobre un cotilleo el resto de su vida.

El resto de la vida de Rachel fue tranquilo, sin interrupciones. Cuadernos y cuadernos, cotilleos y chismorreos. Polvos en el sofá de la casa de María cuando sus padres se fueron y ésta organizó una fiesta. Javier era anoréxico y escondía almuerzos y almuerzos de recreos en su taquilla. Isabel era una anarquista extrema que se hacía pasar por pija y élite del instituto, cuando fue ella quien pintó de rojo la foto del rey.

Miguel desapareció.

Rachel creció.

Y un día decidió escribir toda aquella información y publicarla.

La mayoría de sus amigos no eran lectores, pero quienes decidieron ojear aquel libro, sonrojaron, rieron y lloraron por recuerdos pasados.

Por errores, por locuras. Por amores y por hostias.

Porque las cosas que haces no se pueden borrar. Y aunque nadie las sepa, perduran para siempre.

Porque los secretos no existen.

Sobre todo si conoces a alguien como Rachel.

Cursiladas by Elena

2010-01-12T22:51:00.002+01:00

- Sabes muy dulce...

- Claro, porque como muchas gominolas.

- No me dejas dormir.

- ¡Pero si no hago ruidos!

- Es que tu corazón late muy fuerte.

- Si me muerdes, igual te envenenas.

- Quizá me vuelva diabético, de tan dulce que eres.

(¿Alguien me pega una hostia?)

Elena y sus rarezas

2010-01-03T15:18:00.006+01:00

A veces, Elena se pone muy rara y le entran ganas de llorar. No sabe todavía a qué se debe, pero se descubre a sí misma con dos goteras en los ojos que no paran de manar. Después, esas gotitas fluyen por sus mejillas y le dan pequeños besos húmedos en la suave línea del pómulo (que se marca más si se gira un poquito hacia la izquierda).

Da igual que acabe de reír, de oír un chiste o anécdotas de sus amigos, simplemente su corazón se vuelve muy, muy pequeñito y muy, muy apretado. Y claro, es como cuando escurres una toalla: si lo aprietas, sacas todo el líquido. Y este rueda por la cara de Elena.

Dicen que lo de que te duele el corazón cuando estás triste es un mito, pero es en parte verdad y en parte mentira.

Cuando Elena está triste, su corazón se sobresalta y se encoge, y entonces le duele. Desde ahí sale una onda expansiva que alcanza el diafragma, que hace que suspire muy hondo, la garganta, que se le hace un nudo y no puede tragar, y el estómago, que le empieza a doler mucho. También hace que los hombros se desplomen y las cejas se inclinen hacia abajo.

Lágrima es una palabra bonita, que suena muy... melódica. Tal vez es porque es esdrújula. O porque contiene erres y consonantes juntas, (A Elena le encantan los nombres con erres, y que tengan consonantes juntas) o porque recordamos lo guapas que salen las actrices cuando lloran.

Que seguro que no es así. Vamos, yo cuando lloro se me pone la nariz toda roja, que no es que favorezca mucho mi aspecto. Aunque una vez me dijeron que cuando lloraba estaba muy guapa.

Siempre asociamos las lágrimas con la tristeza, tal vez porque pocas personas han conseguido llorar de felicidad. Por eso siempre decimos "Venga, no llores", o "tranquila", pero a veces una buena llorera sienta mucho mejor que palabras de consuelo.

Yo no sé consolar a las personas. Me pongo muy nerviosa y digo tonterías. Tampoco me gusta demasiado que me consuelen, porque yo creo que al llorar expulsas todo el dolor y lo malo en forma de líquido, y las lágrimas no se pueden devolver.

Por lo general Elena no suele llorar mucho, no tiene motivos. Además de que se niega fervientemente a llorar por Mr. Efímero, que tal vez podría ser una razón.

Pero Mr. Efímero no se merece sus lágrimas. Ya las consiguió, y no las ha devuelto. Y Elena no piensa malgastarlas más en alguien que no va a devolvérselas, o darle una compensación por ellas.

Así que por el momento, Elena está triste. Y no sabe por qué. Y se pone muy rara. Por que no sabe por qué.

Miriam

2009-12-29T01:03:00.005+01:00

A Miriam le gusta tender la ropa en días soleados, y sus ojos grandes y claros siempre se asustan cuando ven esas pequeñas nubes regordetas y blancas que sabe que se llaman cúmulos. Le gusta verlas contrastando con el azul del cielo; pero sabe que cuando crecen son las que causan la lluvia y mojan su ropa recién tendida.

Miriam es etérea como el viento y efímera como las pinzas que pierde a menudo al tender. Le gusta que sean de colores y que causen contraste con el color de la ropa.

Suele ir con el barreño a la colina más alta del pueblo donde vive, bien cargado de la ropa húmeda. Allí el viento sopla fuerte y hace que los vestidos revoloteen acariciando sus rodillas.

Para Miriam, que escribe cositas simples pero muy interesantes y reflexivas en su blog, http://ilusionesfantasiasyquimeras.blogspot.com/

Desde Francia con amor.

2009-12-18T22:48:00.002+01:00

Por los días que tuvimos que se vieron transformados en efímeros saludos, de los que sólo te atreves a mostrar en el bus.

Por el día de los fuegos artificiales, el humo rojo y nuestras manos, que se deterioraron en efímeras borracheras de los días de fiesta.

Por tus besos en mi mejilla. Pensar el estúpido pensamiento de que quizás oías mis latidos. ¿En qué pensabas tú? Probablemente en ella.

Por tu saliva con olor a ponche, del que insistías que yo bebiese.

También puedo nombrar la puerta. La puerta sensual, pero para qué, si aquella vez fui yo la que no quiso.

O tu risa que siempre oigo desde atrás, porque podría escucharla a treinta y siete kilómetros. Siempre desde atrás porque no me atrevo a girarme.

O mis palabras que te aconsejan a irte con ella. Y a mentirte, y a decirte que no me gusta nadie, que soy filofóbica. Porque al fin y al cabo, tú mismo lo dijiste el día siguiente a la segunda fiesta: Creo que Elena me sigue queriendo.

También podría ser yo y no saludarte. ¿Sabes que mueves los dedos de la misma manera que yo? Recogiéndolos uno a uno.

Tal vez por eso encajaron tan facilmente nuestras manos aquel día.

Porque este año hasta las clases nos separaron, el pasado tú estabas enfrente y venías a verme, sigo sin saber con qué intención, ¿Buena o mala?

Por la reconciliación efímera que hicimos contándonos cosas triviales, cuando creo que realmente me echabas de menos. Y yo con el pensamiento de, voy a ser fuerte y a ingorarle.

Pero si tú vienes y me hablas con dulzura y me agarras por el codo, yo derrito mi pensamiento y te perdono sin palabras.

Ahora yo no te voy a buscar y tú estás en la otra punta del instituto.

Antes era yo la que te describía como el cabrón, pero realmente también tuve yo la culpa por estúpida.

Por un año y nosecuantos meses de estupidez y el efímero caso que me hacías.

Y ahora la tenemos los dos. Otra vez.

Yo creo que me echas de menos. Porque pasas a mi lado, o porque te interesas por saber quién me gusta, cuando en realidad lo que quieres oír es ese tú que ya sabes, y sentir tu corazoncito roto curado por una tía a la que no querrás nunca.

Porque me siguen temblando las piernas cuando me hablas, porque me sigues devorando con la mirada mientras sonríes. ¿Me lo haces a mí o a todas?

¿Juntamos otra vez tu juego y mi razón?

Y la tía de la mandarina de abajo...

2009-12-09T22:20:00.001+01:00

Soy yo, leches.

Conóceme

2009-12-04T16:03:00.004+01:00

Quizá dentro de la mandarina hay un universo.
Me gustan los pensamientos raros.

Ahora dicen que hay muchos más universos,
infinitos como el nuestro.

Son los pequeños detalles los que nos forman. Puedo decir que soy castaña, que tengo los ojos marrones. Que soy alta y me sobran unos cuantos kilos. Que tengo la nariz africana o patatera. Que mi pelo es raro, ni liso ni ondulado.
Que soy algo reservada, no me cuesta conocer gente pero sí coger confianza. Soy amable y educada, no me gustan los problemas.
¡Qué aburrido!

¿Cómo vas a saber quién es una persona por esta información? Imagínate que cogen a diez personas que son más o menos de este estilo. ¿Cuántas habrá en el mundo? ¿Y cómo diferenciarlas?

Por los pequeños detalles.
Hago círculos en mis piernas con las manos, porque me ayuda a concentrarme. Suelo quedarme mirando a un punto sin pensar en nada, y reírme sin darme cuenta. Odio salir de casa sin lavarme los dientes, y que mi pelo haga puntitas hacia arriba.
Me gusta decirle piropos a la gente, y creo que de una persona dice mucho los zapatos que lleva.
Me gustan las piruletas, la sandía y las mandarinas. De por mí, tendría colonias de todas: mis amigas me regalaron la de piruleta, y la de mandarina no la tengo porque fue una promoción de navidad en el Yves Rocher.
Hago muecas raras para saludar a la gente en vez de decir "Hola". Me gusta alzar las cejas.
No me gusta mi pelo, el corte, y cada vez que voy a la peluquería y llego a casa, pienso que estaba horrible con el anterior. Me quiero probar el caoba.
Me gusta cantar cuando estoy sola en casa, pero soy prácticamente incapaz de cantar con alguien más.
No sé tocar el piano y cantar a la vez.
Me muerdo los labios por dentro cuando estoy nerviosa, y mira que es la parte que más me gusta de mi cuerpo.
Me gusta el olor a fruta, y su tacto. Prefiero los yogures griegos a los normales. Me encanta la borraja y la comida calentita en invierno.
Me gustaría que todos los días fueran otoño, días con chaqueta y pantalón largo. Días de sol, lluvia y cielo azul. Y un poquito de viento.
Me encanta escribir, contarle mi vida a las personas (pero sólo a las que tienen mi confianza completa) y hacerme fotos en las que salgo bonita.
Me dicen que me parezco a Amélie, cosa que me gusta mucho. Ella también tiene pequeños detalles que le dan su forma de ser tan característica.
Tengo el cuello largo y bonito, y me quedan bien los collares cortos, creo. Pero me saldrá una joroba muy fea si no me cuido, o eso dice mi padre.
Por lo normal soy callada y un poco intro, pero en fiestas soy un desmelene.
No tengo ropa de fiesta y mi concepto de ir guapa no es el mismo que el 99% de la gente que conozco.
Me gusta reírme de las fotos en las que salgo fea.
Me encanta escuchar música sola en el bus, en el lado de la ventana. Por lo general no me gusta hablar si voy en automóvil.
Cuando hay un escalón o es el último, lo bajo dando un salto.
No creo en Dios pero tengo algunas ideas budistas. Quiero reencarnarme en pez.
Tengo dos peces en casa y cuatro gatokupas en el jardín.
Me gustan los lirios, pero creo que no he encontrado mi flor favorita.
El malva es un color y nombre que me parece precioso, pero no es mi favorito. Quizá sean el gris y el verde oscuro. No sé.
Me gustaría tener muchos más discos de los que tengo, muchas chapas, pañuelos, pendientes, collares y pulseras. Y eso que termino sin llevarlos...
No cambiaría mi flexopelícano por nada del mundo. Me gustan los peluches grandes.
Uno de mis momentos favoritos del día es la ducha. Me gusta ducharme en caliente, y cuando voy a salir, bajarla mucho mucho, muy fría. Me relaja mucho. Me gusta dormir con pijama y con manta.

¿No me conocéis ahora mucho mejor?

Pequeña sonrisa de Amélie, me tienes calado...

¡Qué vida más perra!

2009-11-28T21:03:00.002+01:00

A mis papis más de una vez les he oído fardar de, "Es que Elena lleva una vida muy perra. Se pasa la vida en autobuses del pueblo a la ciudad. Vuelve a casa y sólo le queda tiempo a hacer deberes..."

Hoy, cosa que me ha extrañado mucho, mi padre me ha preguntado que si no salgo con mis amigos los fines de semana.

Por lo general mi padre es muy poco empático, o como se diga.

Hoy hay discomóvil en el pueblo de al lado, donde viven la mayoría de mis amigos.

Va el chico con sex-appeal y Mr. Efímero.

Y a mi mi madre no me deja ir, porque me dice que ya vale de fiesta.

Que me voy de fiesta una vez al mes, UNA NOCHE, en las fiestas de dos pueblos.

Así que aquí me toca joderme, llorando (odio la adolescencia, es increíble que pueda llorar mientras pienso que soy una gilipollas por aumentar los mares por cosas tan nimias), mientras Mr. Efímero probablemente esté bailando con alguna otra que no soy yo.

Hoy me he quejado de que no tengo tiempo para mí por culpa del conservatorio.

Mi padre lo ha afirmado y mi madre ni mú.

He vuelto a preguntar si podía ir a la discomóvil, a la que van todos mis amigos a los que veo sólo en el instituto.

No.

Conóceme

2009-11-22T13:55:00.002+01:00

En la calle.

Cuando llevo los auriculares puestos, suelo andar al ritmo de la canción. Una vez me choqué con un hombre porque iba andando deprisa, cambió el ritmo a uno más lento y el señor que iba detrás se estampó contra mí.

Les tengo terror a los carritos de bebés y las bicis: cuando se aproximan en dirección contraria a mí, siempre me muevo para el mismo lado que la otra persona. Ahora llegué a la conclusión de que debía pararme y dejar que decidiera mi rival, pero no hacen mas que parar, girar el manillar/carrito hacia todas direcciones y mirarme enfadados.

Me gusta pisar las hojas en otoño.

No sé saludar, cuando veo a alguien conocido en vez de decir "Hola" o algo de ese estilo, hago muecas: giro la boca, o alzo las cejas, o sonrío.

Odio que haya una pareja taponando la calle y que tenga que ralentizar mi ritmo. Empiezo a bufar (no creo que esto sea muy educado, pero suelo ir con prisas...) o a carraspear, hasta que se giran y me dejan pasar.

Me gusta mirar los zapatos de la gente: es más, es lo primero en lo que me fijo de una persona.

Suelo tropezarme una vez al día, y casi siempre en lugares concurridos.

Tengo un bolso en plan bandolera. Suelo llevarlo en el lado derecho, pero cuando se me carga el hombro y me lo paso al izquierdo, no sé caminar. Me descompensa, o algo así. Voy haciendo eses por la calle e inclinándome para contrarrestar el peso.

Prefiero las calles concurridas y grandes a las estrechas en las que no hay un alma (me dan muy mal rollo), pero cuando hay multitudes me agobio mucho.

Suelo aprovechar los semáforos al mínimo, cuando empiezan a parpadear estando verdes.

Me dedico a mirar mal a los coches que no me dejan cruzar en los pasos de cebra.

Creo que me gusta pasear más sola que acompañada. Suelo pensar en mis cosas y poner caras raras cuando ando, y no me gusta nada que me pregunten que por qué me río, o sonrío.

Ando raro por la calle, y cuando tengo que bajar escalones lo hago dando saltitos. También muevo mucho los brazos. Pero solo cuando voy sola.

Y más o menos eso es lo que hago en la calle.

2009-11-14T21:43:00.001+01:00

Pensaba que las lágrimas se habían secado y sólo quedaba la sal.

Pero no era así. Simplemente, se evaporó y ahora llueve otra vez...

Charlotte y Pablo

2009-11-05T16:07:00.004+01:00

Charlotte sale del gimnasio de la escuela y se encuentra con Pablo esperándola a la salida, en su vespa.

- Hola, Charlie - dice con el tono más sexy que tiene.

Ella lo mira triste y un poco desilusionada, lo que provoca que él se incorpore de la pared en la que está apoyado.

- Jo, hasta me han dejado un cigarro para preparar la escena sensual del chico que va a recoger a su nena.

- No sabes qué día super-asco he tenido... - Dice Charlotte. Se pone el casco y se sienta en el asiento de atrás.

- Ahora paramos un momento en La Casa del Loco y me cuentas.

Pablo le da un beso al casco de ella, donde se supone que está la mejilla, y se pone el suyo también.

Cuando se bajan y entran al bar, el camarero les saluda fogosamente.

- ¡Eh, la parejita!

- ¡Que no somos parejita! - dicen los dos a la vez.

- Bueno, pero siempre estáis juntos. Hijos, dais mucho que cotillear.

Charlotte pone los ojos en blanco y Pablo no puede contener la risa.

Se sientan en su esquina habitual y esperan a que Miguel les atienda.

- No sé por qué no le dices que eres gay. No tiene pinta de ser homófobo, y tampoco de los que hacen una montaña de un grano de arena - le sugiere Charlotte.

Pablo sonríe y mira por la ventana.

- Ya, bueno... Yo tampoco lo sé. Pero de momento estoy bien y no tengo necesidad de nada nuevo...

- Ten cuidado con la rutina, que es muy mala - le aconseja Charlotte - Mira, ya viene a tomarnos nota.

Miguel se acerca e interrumpe a Charlotte cuando esta va a pedir.

- Yo quiero una...

- No, no tenemos pepsi. La única que tomaría serías tú y no nos sale rentable.

Charlotte se pone del color de su pelo y se enfurruña.

- Yo lo de siempre - pide Pablo - Y ella Fanta de naranja.

El camarero les sonríe y se va a por las bebidas.

- Cuéntame tu vida, pepsi-cola.

Charlotte pone morritos.

- Pues, a primera me tocaba Inglés y la profe me ha puesto dos exámenes. Luego, en Historia vamos juntos y ya me has visto. Para poder escuchar esa clase hay que ponerse tapones, nos va a explotar el tímpano. No sabía que un hombre pudiera ser soprano - dice ella malhumorada.

- De esa parte me he enterado. Luego me he pirado en el recreo - dice Pablo mientras saca el móvil.

Charlotte le sigue narrando su día mientras mira la pantalla de la tele del bar.

- En el recreo estaba con Miriam, Sara y Diego y haciendo el tonto, me han tirado al suelo. Mira...

Charlotte le enseña sus pantalones de gimnasia, rajados por el lateral de la pierna derecha.

- Hostia - exclama Pablo - Joder, es que no sé para qué te compras la ropa en Adidas... No sé, yo voy tan pancho con mis Decathlones.

- Yo voy más cómoda, en serio. Bueno, sigo. En Francés nos han echado una bronca y en Gimnasia me han puesto con el tío que más odio de la clase.

Pablo lee el mensaje y se le ilumina la cara.

- ¿Es Cristian? - pregunta ella con curiosidad.

- Pues claro - responde él con suficiencia.

Miguel se les acerca y les deja las bebidas. Les guiña un ojo y se vuelve al trabajo. Charlotte mira al grupo que ha llegado y se inclina hacia Pablo:

- Parece que no va a poder quedarse con nosotros... Ha llegado el grupillo en el que toca.

Pablo echa una ojeada mientras responde al mensaje.

- Te quiero, a ver si nos vemos, XxX, te como tó a besos - lee Charlotte mientras Pablo aleja el móvil de ella.

- Estúpida, que no he puesto eso - dice sonrojado él - ¿Y ya está?

- ¿Te parece poco? - dice ella enojada, bebiendo a grandes tragos la Fanta.

- No, la verdad es que está bien para ser un día. Esperemos que no vaya a peor...

- Sí que puede ir... - suspira Charlotte.

- ¿Tienes que volver?

- Sí...

Pablo mueve la boca hacia un lado y le revuelve el pelo a su amiga, consolándola:

- La probabilidad de que te encuentres con él es muy pequeña...

- Ya.

- ¿Quieres que me cuele en tu clase? - sugiere él mientras acaba su refresco.

- No, da igual.

Charlotte se levanta y deja dos euros en la mesa, cuando oye gritar enfurecido a Miguel.

- ¡Joder, me voy antes de que me pille! - grita Charlotte incorporándose rápidamente.

- ¡Te acompaño, o me la cargaré yo! - la secunda Pablo, dejando otros dos euros.

-¡Sois unos gilipollas! ¡Os dije que no pagarais más aquí!

Charlotte y Pablo salen corriendo del bar y se montan en la moto, lo más rápido que pueden, mientras ven al camarero correr con el delantal al viento.

-¡Arrancaaaaaaaaaaaa!

- ¡Se ha calado!

Consiguen escapar a duras penas y se van juntos por la ciudad.

Mirna va a la tienda de animales y mira los peces. Ha comprado una pecera redonda.

Se queda un rato observándolos.

Elige dos, uno naranja brillante y otro naranja-rojizo, del color del pelo de Charlotte.

Compra los productos químicos para el agua y paga todo en la caja.

Mirna está contenta.

2009-11-02T16:54:00.003+01:00

Si te encontrases con Dios, ¿Qué le dirías?

Yo le preguntaría que qué tal le va.

Estoy escribiendo cosas para presentarme a algún concurso, a ver si hay suerte y me toca algo. Así que las colgaré tras terminar la entrega de premios, porque deben ser inéditas.

Las probetas que haga, o las que descarte las pondré aquí.

Un saludo, chicos :)

La media naranja de...

2009-10-27T22:41:00.003+01:00

Sheila vive en Cuba y tiene veintitrés años. Estudia medicina, y quiere tener tres hijos. Sabe que los va a llamar Diego, Miranda y uno que todavía no ha decidido.

Sheila ha viajado desde Cuba a España varias veces, porque tiene a su hermano y sus padres viviendo allí. La cosa está mejor, dicen, aunque estén pasando por una crisis.

Va en avión. Y a veces, cuando baja, se marea un poco por el cambio de tiempo y presión. Lleva en la muñeca dos pulseras, una contra los mareos y otra contra el SIDA, de color rojo.

Le sobran unos kilitos, igual cinco o seis, pero cuando la ves a primera vista es una agradable mujer regordeta que inspira confianza y sonrisas por todos lados.

Los profesores tienen muchas esperanzas puestas en ella.

Sheila tiene muy claros sus objetivos e inspira confianza allá por donde va. Sabe que en su profesión no se permiten fallos y por lo general, no duda en hacer las cosas, pero siempre las piensa dos veces. No le preocupa demasiado su aspecto físico y se recoge el pelo en un moño despeluchado.

Frederick es alemán, y acaba de terminar sus estudios bilingües de francés y español. Hace poco viajó a España de erasmus, y se pone muy rojo cuando le piden que diga alguna palabra en su idioma. Está un poco obsesionado con las enfermedades que se transmiten por vía oral, y siempre toma muchas precauciones: se lava las manos durante treinta segundos y lleva tres paquetes de pañuelos en su mochila.

Frederick es delgado por naturaleza y le gusta poner ketchup a lo primero que pilla: sus bocatas llevan esta salsa, se lo pone a la merluza y hasta al arroz (aunque decidió que esta última mezcla no le convencía demasiado).

Frederick no tiene pensado su futuro, porque tiene la autoestima un poco baja. Tiene el pelo marrón cobrizo. En los días de sol, emite unos destellos que llaman la atención. Contrastan con su piel, pálida. Es un poco pesimista y le tiembla a veces la voz al hablar, que es algo que ha hecho dudar a veces a sus mentores de su capacidad para los idiomas: sin embargo, este pequeño defecto lo corrige poniendo mucho empeño y estudio.

Frederick y Sheila se encontraron en el aeropuerto de Barajas. En la escalera mecánica, Sheila iba dos puestos por detrás de Fred.

Si se hubiesen visto, Sheila no habría dudado en comenzar a hablar. Esto habría provocado un enrojecimiento por parte de Frederick y una sonora risa por parte de ella, que habría hecho sonreír al intérprete.

Sin embargo, no se encontraron.

Frederick y Sheila no tienen mucho que ver. Tienen personalidades distinas y profesiones que tampoco tienen mucho en común.

Pero si hubiesen coincidido, se habrían enamorado al instante. Porque estas cosas suceden así. Son medias naranjas, que justamente en ese momento encajaron.

Pero Sheila caminó hacia el restaurante a por un bocata y Frederick se sentó en un banco, esperando a que anunciasen su avión de vuelta a Alemania por megafonía.

Sheila volvió a Cuba y aprobó sus oposiciones.

Frederick se tomó un tiempo de descanso observando su título de intérprete.

Así que no se encontraron.

O al menos esta vez.

Quizás, se encuentren otra vez en España, en el mismo aeropuerto, y a la señorita casualidad le de por pasar y que le dé una bajada de azúcar a Fred y sea Sheila quien le atienda.

Las medias naranjas ruedan y ruedan, hasta que encuentren el lugar y momento en el que puedan unirse para formar una sola.

Dependencia

2009-10-21T22:35:00.004+02:00

Cuanto más unida te sientes a una persona más dependes de ella.

Yo antes, me calificaba de independiente, y sin embargo, me he dado cuenta de que no es así.

Últimamente las cosas van muy bien en mi grupo, exceptuando una persona con la que van increíblemente mal.

Al completo sólo nos vemos en los recreos, y eso sin contar los que van a otros colegios, o no estudian.

Y cuanto más nos relacionamos, más nos reímos y más confianza tenemos... Más noto yo que dependo de ellos.

Antes, no me importaba pasar un día o una semana sin ver a la gente, porque sabía que tarde o temprano les iba a ver. No me preocupaba sentir la necesidad de estar con ellos a todas horas, porque no la sentía.

Pensaba que era bueno, pero ahora veo que estaba realmente equivocada.

Hemos llegado a un grado de confianza en el que ya no hay marcha atrás, o esa sensación me da a mí.

Cada vez me apetece más que llegue la hora del recreo, me voy en los cinco minutos a las clases de mis amigos (técnicamente está prohibido)...

Sin embargo noto algo raro.

Estoy haciendo esto, como impulsada por la sensación de que cada instante va a ser el último.

Por eso estoy tan, dependiente. La confianza es máxima y la amistad inmejorable. No hay verguenza ni reparos. No hay malos rollos. Los temas de conversación salen solos, y hacemos un círculo grande para que todos nos enteremos de todo.

Nos ponemos nombre y somos la zona puticlub (el recreo se divide en zona fama, que es un chaval que enseña breakdance a otros, escaleras de emergencia (zona pija), zona de nuez y PIEE, zona shungas, zona alfajarin, zona cotilleos y resto.

Mirna erótica soy yo, luego está Deborah/reina/diosa que es Jorge, Chichi Calentito, Guarra, recatada...

En fin, que todo es estupendo.

¿Y esta sensación de que todo terminará?

John Boy

2009-10-11T22:10:00.003+02:00

Otro trocito de la historia de Mirna, esta vez sobre los pensamientos de Charlotte.

Cómo no basado en una canción, y esta parte no habría podido salir sin la ayuda de Luis, que le ha dado nombre a John Boy y del lugar de donde sale para ir a coger el bus.

Y a Giuliana, por darle nacionalidad, Dublín :)

Está basado en hechos reales que me ocurrieron a mí, porque estaba esperando al bus cuando vi a ese chico sentado en la entrada de la tienda de alfombras, yo me senté al otro lado de la columna y no paré de mirarle.

Lleva la misma ropa y corte de pelo, y le apodé John Boy... Porque era John Boy. No sé explicarlo.

Disfrutadlo!

Charlotte, Charlotte la del pelo rojo. Rojo, rojo teñido. Rojo mandarina. Charlotte insustancial, Charlotte insípida.

Caminaba por la calle, cruzando los semáforos cuando empiezan a titilear. Dirigiéndome a la parada del bus.

No tardé en llegar, viendo a la misma gente de siempre: la pareja de abuelos de la casita 63, la mujer mayor solterona que deja las colillas en los felpudos de entrada (creo que anteayer fue la quinta vez que me tocó cepillar el mío), la mamá con los dos nenes que llevan uniforme del cole y el chaval de mi instituto con el que me siento en el bus pero no hablo.

Pero había alguien nuevo.

Un chico, un chico del que no pude apartar la mirada nada más sentarme en el escaparate de la tienda de alfombras.

Que el dueño nos debe de odiar, porque todos nos sentamos a esperar el bus en su hermoso y amplio escaparate.

Tenía puesta una chaqueta de tela a cuadros rosas y morados, que se entrecruzaban formando otros cuadrados de distintos tonos.

Unos vaqueros ajustados, pitillo, de azul oscuro.

Victorias azules, y en la mano un mechero con círculos rosas.

Me enamoré de ese tío nada más verlo.

Me enamoré de su piercing negro en la ceja derecha y de su corte de pelo. Con una patilla finita, casi rapadita, semiflequillo y pelo cortito. Me enamoré del tío de la chaqueta de cuadros.

Y le llamé John Boy. En mi mente.

Y me sentí tan estúpida. Tan insustancial. Con mis pantalones marrones que ni eran ajustados ni acampanados ni eran nada. Con la camiseta gris a rayas de colores y con las converse.

Me sentí insípida, porque ese día no era yo, era yo pero con ropa que no era yo. Porque en esa estúpida mañana no me había apetecido ponerme mis conjuntos característicos ni peinarme y llamar la atención.

Me moría de ganas de preguntarle qué escuchaba. Mataría por haberle cogido un casco. Si escuchaba Piratas, Love of Lesbian o qué. Me daba igual.

Pero no lo hice, qué tonta, qué tonta. Y todo por sentirme incómoda por la ropa que llevaba. Por pensar que no me representaba.

Y me quedé con las ganas. Y cada vez que me subo al bus pienso en él, en mi John Boy, en el chico con la chaqueta de cuadros.

John Boy. John Boy. Que vas llamando la atención, con tu chaqueta, con tus auriculares de cable negro.

Y como soy estúpida no se lo pregunté. No le pregunté qué escuchaba.

Y me subí al bus y me senté un poquito más atrás de él para observarle. Y abandoné mi sitio con Diego, mi compañero del bus, sólo por mirarle.

Estuve unos treinta y cinco minutos con la boca entreabierta y un interrogante en la punta de la lengua, que se ahogó en mis labios.

Disculpa, ¿Qué música escuchas?

Tampoco era muy difícil.

Pero desde aquello, desde aquello, soy incapaz de tomar iniciativa en una conversación con un chico.

Como me pasó con Pablo, que si no me hubiese perseguido no habría tenido a nadie en el instituto.

Como me pasó con todos desde aquello.

Desde aquello.

Desde él.

Así que John Boy se bajó tres paradas antes que yo. Y no se giró para mirarme, cuando yo pegaba la cara y las manos al cristal con desesperación, cubriendo un pequeño trocito de vaho.

Tuve tantas tentaciones de bajarme en el momento en el que se cerraba la puerta y perseguirlo...

Pero, como siempre, no lo hice. Mis piernas no me respondieron, al igual que no lo hizo la voz en su momento.

No lo he vuelto a ver.

No se ha vuelto a subir en el autobús de las 6:37 , ni lo he visto tres paradas antes de la mía.

John Boy, el chico de la chaqueta a cuadros.

El tío del que me enamoré sin sentir realmente nada en el corazón salvo el vacío habitual desde aquello.

John Boy salió de la tienda de discos llevando el disco de David Bowie con el que le había apodado Charlotte, aunque ella por la canción de Love of Lesbian. Realmente no se llamaba así, sino Julian.

Julian, de Dublín, como la canción de Love of Lesbian que él desconocía, y con la que había acertado Charlotte sin saberlo.

Le echó una distraída mirada a una chica con pantalón marrón y camiseta gris con rayas de colores que acababa de llegar y se había sentado al otro lado de la columna donde él estaba apoyado.

Se subió al bus, y cuando llegó a la parada donde debía bajar, se fue.

Y no le dedicó un sólo pensamiento a Charlotte.

Thank you very much!

2009-10-06T15:52:00.004+02:00

El día 18 de septiembre fue mi cumple, aunque lo celebré una semanita antes.

La verdad es que de todo lo que me han regalado (y ahora meteré una melonada que no es propia de mi, la anti-besugos anticursis) el mejor que me hicieron fue estar conmigo el día de la fiesta, porque fue genial.

Pelea de canis. Asociación de alcohólicos y canis anónimos. Preguntas indiscretas. Minipizzas. Tu fantasía sexual. Bailar sin mover la cabeza (esto es mío xD). Los motes. Anécdotas...

Faltaron algunas personas pero eso no impidió que me lo pasase genial...

Y los regalitos han sido:

Dos peces, que los he llamado Satie y Debussy (saldrán en la historia de Mirna) que son naranjitas y blancos, en una pecera redonda con piedras moradas. Me encantan.

Una camiseta de una boca de vampiro con la que ya han conseguido sacar chistes debido a la posición central de la boca tirando para arriba.

Una camiseta de Peebbles rosa, de Zara.

Unos marcos de fotos.

Dos discos, uno de Vetusta Morla (Un día en el mundo) y otro de Lori Meyers (Cronolánea), con un llavero de un mono de peluche y una tarjetita, que me habrían podido firmar... xD

Una futura colonia con olor a cereza.

Dinero.

Unos pendientes pero de decoración de algun objeto, ya que soy alérgica.

Y un super dibujo de Mirna, en el cual ella está construyendo su propio planeta susurrando (si os fijáis las briznas de hierba tienen letritas puestas!) de mi super cuñado Mikelodigas :)

Tengo un poco de monotonía, necesito un cambio...

O será que no tengo suficiente.

Efímero, efímero.

Qué palabra tan bonita.

¿Palabra?

Mi peor enemigo

2009-09-24T13:31:00.001+02:00

Ecuaciones.

Bien.

Geometría.

Bien.

Sumar o restar radicales.

Bien.

SIMPLIFICAR

¡NOOOOOOOOOOOO!

Conóceme

2009-09-15T21:03:00.003+02:00

Me dan miedo las arañas.
Le tengo terror al rechazo. Probablemente por eso soy más introvertida, porque prefiero no empezar una relación a que me manden a tomar aire. Es algo que me desequilibra emocionalmente hasta el punto de afectarme físicamente. Cuando tengo alguna discusión, o una mala noticia, me empieza a doler la tripa hasta límites insospechados.
No me extrañaría que me encontrasen algo raro en la cabeza. Así que les he empezado a tener fobia... a los psicólogos. Creo que esto empezó cuando hice en la wikipedia los test de Rorcharch (ocomodemoniosseescriba) y no veía mas que demonios, muertes y ángeles por todos lados.
Me da vergüenza agregar a la gente a cualquier tipo de programa, sea msn, tuenti...
Me guardo muchísimas cosas para mí misma. Probablemente las personas que me leen me conocen mejor por dentro que algunos de mis amigos. Esto es también por el rechazo, ya que me da miedo que les desagraden algunas de mis facetas. Así que me las guardo.
Aunque esto ha empezado a mejorar, ahora comparto mi sueño de ser escritora y recientemente un amigo me pidió que le dejase leer algo de lo que había escrito.
Soy terriblemente cabezota y cuando tengo una discusión, y no llevo la razón, me empeño en dar argumentos que parezcan creíbles. Y si veo que la cosa está estancada, termino con un "vamos a dejarlo" que suele cabrear mucho a la gente. Aunque a mí me parece que es lo más adecuado. ¿Para qué seguir con el tema si la cosa se pone fea?
No huyo de las situaciones. Pero tampoco me empeño en provocarlas. Cuando salen me enfrento a ellas, pero en general no muevo el dedo gordo del pie por aclarar algún problema que haya habido.
Unos días siento la necesidad de estar con unas personas y otros con otras. Esto me ha llevado a una situación algo inestable con alguna amiga: Que si no cuento con ella, que si prefiero irme con otros...
Sin embargo no lo hago con esa intención. Simplemente que considero que los ambientes con una persona, otra, estando en el grupo y no estando, soy distintos. Un día necesito risas y tontadas y ambiente alegre y otro, hablar de política, crisis o movidas. Y es algo que no se puede hablar con otras personas. No menosprecio a nadie, simplemente que las conversaciones cambian estando con unos u otros.
Soy la persona con más defectos que conozco.
Soy la persona más extraña que conozco.

x)~~

2009-09-09T23:12:00.003+02:00

Llevo siete días siendo la persona más feliz del mundo. ¡Una semana! ¡Una semana entera con una sonrisa de oreja a oreja sin agujetas!
Mi super-felicidad se debe a una serie de razones:
- Ha estado una pitufa en mi casa que es la persona mas alegre que conozco. Y me lo he pasado genial con ella, es congeniar a lo bestia en poco tiempo.
- Eran las fiestas del pueblo de al lado, a las que estaba invitada por 5 personas (¡¡!!), y aunque el primer día me resultó decepcionante, al ir con unas personas que no conocía mucho en vez de con cuatro de los "anfitriones", el segundo (con mi pitufilla acoplada a mi ;) ) fue genial, todo risas (exceptuando haberte visto, Mr. Efímero) del que no han quedado mas que... anécdotas y risas.
- Con un grupo del cual tenía algo de desconfianza, han demostrado claramente ser unas personas estupendas a las que simplemente, hay que conocer un poquito más.
- Celebramos la fiesta de cumples mi amiga Irene y yo juntas, y ha sido... Alucinante. Subieron mis tres mejores amigos del pueblo de al lado al mío (al cual tanto odian), dos de la ciudad, otra de un pueblo de un poquito más lejos, sólo por mí e Irene, del cual tenemos fotos, bailes, club de historias "Canis anónimos" y "Alcohólicos anónimos" (no os penséis nada raro. Sólo risas.), preguntas indiscretas, saltos a los brazos, sonrisas, abrazos... :)

Y encima van y me dan dos premios (de una misma bloguera, todo hay que decirlo) por un texto que envié a la super escritora Misha, del blog la realidad de las palabras.

Veo el mundo como si tuviese dos corazones en los ojos. Tengo ganas de darle besos al primero que me encuentre y regalar abrazos gratis. De saltar por la calle, de cantar la primera canción que me suene, de ir al concierto de Vetusta Morla y saltar y gritar. Si hasta tengo ganas de ir al instituto y al conservatorio para ver a mis amigos.
¡No hay ni dios que me arranque la sonrisa!

La verdad es que el tercer día con mi pitufa se enturbió un poquito por mis normales paranoias y las canciones que calan muy hondo, pero asumí que rendirme no era una opción así que saqué todo lo que llevo dentro (y como estoy fatty boom debe de ser mucho), y lo tiré todo por ahí... y los demás lo debieron de encontrar.
Siento que en mi grupo estamos todos muy unidos, mucho.
Nunca me he sentido importante para alguien y sin embargo ahora realmente sé que hay un montón de personas que me acompañan, que vienen a verme, que me quieren.
Y un pensamiento muy raro:
Si me dejasen ahora, me matarían. Me destrozarían.
Y sin embargo me siento super feliz por ello. Yo, la mujer de hielo, la no-se-me-acerquen, la que no era cariñosa, ahora he abierto el corazón a lo bestia... Y soy feliz. Muy feliz.
No hay nada ni nadie que pueda enturbiar mi felicidad o quitarme los corazones encima de los ojos por los que vea el mundo, o la sonrisa que se me ha quedado fijada en la cara.
:)

Los pantalones a cuadros

2009-09-02T21:14:00.005+02:00

Yo tenía hasta hace relativamente poco unos pantalones marrones muy oscuros, medio grises-negros a cuadros.
Con ellos he vivido un montón de cosas.
Nada más ponérmelos e ir al instituto con ellos, era como "HALA, ¡QUÉ PANTALONES TAN GUAYS!".
Me combinaban practicamente con todo, porque eran un color muy oscuro y discreto.
Con ellos... Con ellos me fui a Francia y hubo momento transparencia verde fosforito.
Celebré mi 14º cumpleaños, en el que no parábamos de reír. Fue el mejor cumple de mi vida.
Con ellos conocí a un pitufo :)
También pasé mi primera tarde con mis amigas Macarena, Sara e Irene. Fue una tarde estupenda, en la que se afianzó nuestra amistad.
Tengo una foto estupenda en la que no salgo ni yo ni mis pantalones de un momento inolvidable entre unos amigos con los que quedé ayer, en la que se ve lo bien que lo pasamos... :)
Mi primera sesión fotográfica chachi con Isabel. ¡Y fue alucinante!
Los llevaba puestos cuando conocí a Iván Ferreiro (aay asfjasdfsdfasdfsdfadf x)~~~~~~~~~)

Los tenía cuando sonaron fuegos artificiales y nos asustamos.
Y nos cogimos de la mano, entrelazando nuestros dedos como si fuese lo que estuviesen destinados a hacer.

Voy a echarlos de menos un montón.
Pensé en recortar un cacho de tela, pero me fui a cantabria... Y cuando volví ya no estaban.

Ahora tengo unos marrón chocolate que creo que me sientan muy bien.
A ver si también crean tantos momentos únicos como estos.

Hay que ver lo que marca la ropa en la vida.
Mi camiseta de WELCOME (cuya palabra esta perfectamente centrada en las...), la super-chaqueta de desigual, la camiseta transparencias, la de papá pitufo, mis converse con historia grises raras, las vans destrozadas...

Pantalones, nunca os olvidaré.

Jet Lag

2009-08-30T13:38:00.002+02:00

Hacía mucho que no escribía aquí. Por una parte, me he ido de vacaciones, pero por la otra, tuve el Jet Lag, no el del avión, sino el que canta Iván.

Podía escribir en el moleskine que me regaló mi hermana, pero por alguna razón desconocida para mí, frente a la pantalla era incapaz de narrar historias, aquí o en un word.

Bueno, y me sigue costando.

El tiempo que he estado fuera, lo he "aprovechado" creando otra historia, aparte de la de Mirna, que es algo así como un proyecto de libro. Me refiero a que no es un relato, son trocitos de una historia, un puzzle que se va uniendo.

Pues la nueva historia se llama Laura Reed (zapatos rojos), y va sobre una chica, o una mujer, porque ella no sabe definirse como ninguno de los dos sustantivos, que piensa que todo el mundo debería pensar como ella, pero no se atreve a decirlo en voz alta ni explicar sus pensamientos, así que... Todo sigue igual.

La historia de Laura tiene dos rombos, dos rombos de color rojo. Laura trabaja en una pequeña redacción que le da para pagarse un piso compartido. Laura va a discotecas, pero no le gusta bailar. Tiene amigas, pero piensa que no encaja del todo con ellas.

Acumula tantos pensamientos que no sabe que hacer con ellos así que se los guarda, porque no tiene a quién explicárselos por miedo a que no la entiendan. Laura tiene terror a que la miren raro, porque sabe que ella es rara.

Y por otra parte, la última parte de Historia de un peligroso reencuentro se acerca ;)

Y le he dado un giro muy brusco, que igual a unos no gusta pero a otros sí.

Perdonad mi ausencia, pero yo que pensaba que el Jet Lag no me afectaba...

Ahora todo está al revés, y pronto me tendréis por aquí, escribiendo, y por vuestros blogs, comentando ;)

La atracción se viste de color negro

2009-08-10T23:33:00.002+02:00

Hoy, sobre los malos.

Los malos de las pelis, de los libros.

Esos que siempre suelen morir, los malvados, que suelen querer dominar el mundo, los que se ríen con "MUA, HA, HA, HA, HA!".

Me encantan. A la hora de escribir, o interpretar, me encantan los malos. No los malos estúpidos, esos que dejan errores y fallos, o que llaman la atención de una manera exagerada, teniendo chicas de vestidos largos, ajustados, granates con una raja en el lado izquierdo de la pierna, sentadas a su alrededor. Y llevando anillos dorados y un diente de plata, esos que visten con traje de rayas y suelen estar gordos y con el pelo hacia atrás. ¡Y suelen fumar un puro!

A veces se codean de otros como ellos (reunión de gordos con traje a rayas llamativo, todos riéndose y comiendo bistecs.)

No, esos no me gustan. Esos son falsos, de mentira, porque cualquier persona con un poquito de ansia de poder no actuaría así

No señor, los malos no son así. Los malos de verdad son discretos, porque la discreción te asegura la vida. No creo que a los malvados haya algo que les desagrade algo más que llamar la atención. Una buena maniobra de asesinato o envenenamiento, o apoderamiento del mundo, no puede permitirse ser un blanco fácil en la calle.

Los malvados de verdad como mucho fuman cigarrillos, suelen vestir de colores oscuros, y no llevan a veinte mujeronas agarradas por la cintura. Si llevan anillos probablemente sea un finito arito de plata.

No creo que se codeen en casinos o zonas de alta esfera, (o como se diga), sino que se concentran en bares, en plan grupo de amigos.

Y piensan tranquilamente su plan, porque suelen ser increíblemente inteligentes, astutos y sagaces.

Son, sobre todo, pacientes. Y tranquilos. No pierden la calma ante ninguna situación, y es que la venganza es un plato que se sirve frío y se come despacio, aprovechando cada bocado (cada dolor por parte del otro) al máximo. Paladear, disfrutar.

Así que, en las películas, me encanta que se mueran los protagonitas.

¿Soy una sádica?

Y odio que se mueran los malos.

Es que, los buenos, ¿Qué razón tienen para ser buenos? ¿Derrotar al mal? ¿Y el mal que razón tiene para ser malo?

Es que la historia que se oculta tras los malvados es mucho más interesante. O eso me parece a mí.

Así que los perfectitos, bellos, fuertes, y con buenos sentimientos, tiráos por un túnel al centro de la tierra. ¡Que no tenéis personalidad, hombre! Al menos los malos (los de verdad), tienen un pasado mucho más apasionante que vosotros.

Yo me cansé de las películas en las que los buenos ganaban a los malos.

Y es que, el lado oscuro, es mucho mas sensual que el bueno.

Ya sabes, todo eso de...

Avaricia, Lujuria, envidia, soberbia.

Super sexys.

Seguro que son más guapos e interesantes que las virtudes y sus carasantos.

Dejo ya las paranoias por hoy, ¡Hala!

Besos de una futura malvada sexy.

Érase una vez

2009-08-06T23:16:00.003+02:00

La chica que se fue cuatro días al pueblo de sus abuelos y soñó con esa personilla que supuestamente había salido de su vida tan efímeramente como entró.

Y es que el sueño no era precisamente odioso.

Lo que me faltaba.

¡Demonios!

Hate you mucho.

Por cierto, Misha, mil gracias por el premio, me ha hecho mucha ilusión :)

PD: esta chica soñaba con esa persona cuando lo echaba de menos o llevaba tiempo sin verle.

Érase una vez

2009-07-31T00:14:00.002+02:00

La chica que se cortó el pelo para olvidar los recuerdos de un pasado amor y decidió no volver a cortarlo hasta que encontrase el sentimiento cálido hacia otra persona.

PD: probablemente basado en hechos verídicos relacionados con Elena.

Que no Mirna.

Oye, ¿Nunca os habéis preguntado eso de...?

Sentimiento.

Senti-miento

Sentir-mentir

Hum.

Atardeceres Nocturnos y Sugus

2009-07-26T15:02:00.003+02:00

Varias veces me habéis dicho que mi blog era triste, (que os jodan) pues ahora voy a escribir algo tann tan tan tan tan tan dulce que vais a tener que relameros el azúcar glassé - o como demonios se escriba - de los labios (que por cierto no me gusta, lalala.)

¡Ahí os muráis por sobredosis de azúcar!

Gabriel dibuja círculos alrededor del ombligo de Rocío.

Rocío desenvuelve sugus para compartirlos entre ella y su chico.

Primero le quita el papel. Aunque tiene su complicación, claro. Porque a veces los pliegues están muy pegados y te haces un poco de pupa en la carne que está bajo la uña.

Cuando esto ocurre, Gabriel le lame el dedo herido.

Luego, Rocío desenvuelve el papel de colores. Y se lo da a Gabriel, que se incorpora de la toalla donde están, que es una toalla muy especial, ya que tiene una historia:

Rocío y Gabriel se conocieron en una fiesta tarnoche en la playa.

Era un atardecer fresquito de agosto, de esos que sólo existen en los cuentos. Y una fiesta de cuento. Como la de ¡Olvídate de mí!.

Y curiosamente, había dos fiestas.

Gabriel iba a una fiesta en la que había que llegar justo en el momento del atardecer.

Todos hicieron un poco de trampa, porque el atardecer podía ser un momento distinto para cada persona, así que se llamaron unos a otros para preguntar a qué hora irían.

Y Rocío iba a una fiesta en la que había que llegar justo en el momento del anochecer.

También hicieron trampa.

El caso es que se encontraron dos grupos de personas.

Iban a hacer una barbacoa cada grupo. Y como se vieron de la misma edad, y compartiendo un momento distinto del día que podía ser el mismo, decidieron unirse.

Todos llevaban toalla para sentarse y "tomar la tarnoche", como decidieron llamarlo entre risas.

Fue una tarnoche estupenda. Todos hicieron amigos, churruscaron longanizas, bebieron cerveza y se tiraron al mar.

Rocío se tumbó en su toalla azul con puntitos blancos, que estaba al lado de una amarilla con rayas naranjas.

Acto seguido, Gabriel se sentó en su toalla amarilla con rayas naranjas, que estaba al lado de una azul con puntitos blancos.

Y así fue como se conocieron.

- Me llamo Gabriel, - le dijo el chico que estaba a su lado a Rocío.

- Gabriel como el arcángel de pelo dorado... dorado como el atardecer -dice Rocío sonriendo- Yo me llamo Rocío.

- Rocío como las gotitas de agua que aparecen al anochecer - dice a su vez Gabriel.

Los dos se observaron mutuamente con curiosidad.

- Rocío, nuestro color de toallas se corresponde con nuestros nombres.

- Anda -dice ella desconcertada- Pues es verdad.

- Tú eres anochecer y yo atardecer -dice sonriendo Gabriel.

- Juntos formamos un Atardecer Nocturno -dice contenta Rocío.

Así que se enamoraron.

Y cuando se enamoraron, cosieron sus toallas, formando un Atardecer Nocturno con ellas.

Hubo algunas rencillas, como por ejemplo que a Rocío le gustaban las pipas con sal, y Gabriel las prefería Tijuana.

Pero el amor y el momento del día (el atardecer tiene toques rosas y azul oscuro) lo podían todo.

Y esa es la historia de amor de Gabriel y Rocío.

Pero yo sigo con los sugus.

Nos habíamos quedado en que Rocío le daba el papel de Sugus a Gabriel. Este lo metía en una bolsa, porque luego compraba marcos de fotos lisos y le pegaba el papel por todas las zonas. Un marco Sugus.

Y en las fotos de los marcos sugus, siempre salen Rocío y Gabriel en la playa, en un atardecer nocturno, comiendo sugus.

Cuando Rocío desenvolvía el papel blanco que hay, a veces se quedaba pegado al caramelo blandito. Entonces ella mordía la mitad, y le daba la otra mitad a Gabriel.

Y tal vez os preguntéis, ¿Y qué tienen que ver los Sugus con Gabriel y Rocío?

Pues veréis.

Los colores más comunes de los sugus son amarillo, naranja, azul, rojo, y morado clarito.

Que justamente suelen ser los colores del atardecer.

A veces también hay sugus verdes.

¿Y qué tiene que ver el verde con el atardecer y con Gabriel y Rocío?

Pues que a veces, en superficies muy lisas, como el mar, justo en el momento en el que se esconde el sol dejando paso a la noche, se ve un rayo verde.

Así que Gabriel y Rocío, son Atardecer Nocturno, y son Sugus.

Tokio Blues

2009-07-23T19:25:00.003+02:00

Estuvo destinado desde el principio a romperse, lo que pasa es que tú nunca lo quisiste admitir...

Era inevitable que sucediese, como cuando encierras a una luciérnaga en un bote de cristal. Se apaga poco a poco, va perdiendo su resplandor, pero cuando la liberas vuelve a brillar...

---

No sé muy bien por qué he escrito esto. Estaba leyendo Tokio Blues, de Haruki Murakami, y me ha inspirado. No está basado en nada ni nadie, pero he sentido la necesidad de ponerlo...

Mirna en Marte

2009-07-16T11:00:00.004+02:00

Chicos y chicas y señores y señoras y marcianos que me leen desde mi planeta natal (Marte). Me voy unos días a Guadalajara con una pitufa llamada Sandrita, y cuando vuelva, cambiaré la dirección del blog a

http://mirnaenmarte.blogspot.com

Que el Días que no acaban fue una emergencia por si Pablo lograba averiguar la dirección del blog. Como antes era elena-mimataderoclandestino... Me pareció muy obvio y lo cambié a los días que no acaban.

Y ahora sí, la definitiva, Mirna en Marte.

Mirna, por la canción de Piratas.

En Marte, por la de Miss Caffeina, ¡Que me requetechifla!

Un besote marcianos y terrestres.

PD: Hago un post porque no tengo ni idea de que si cuando lo cambio la gente puede leer igual, me refiero, a los que me tenéis en lista de blogs se os anula y a los que me tienen en favoritos del explorador se les vuelve obsoleto.

Tenéis seis días para agregarme. Muahaha!

Un beso a todos los que me leéis y a las 330 visitas del perfil, que últimamente avanza a ritmos insospechados.

Y como me cambié la plantilla, no sé por qué no aparece lo de "Leer más" o "Ver perfil", así que no sé como llegan.

Un saludo a todos!

Desde Marte

Mirna

Recordad:

http://mirnaenmarte.blogspot.com

Cosas de familia

2009-07-13T11:57:00.004+02:00

La verdad es que llevaba dos días pensando escribir sobre Un montón de cosas sin sentido Parte II, pero me apetece más dividir el tema de la familia en otro apartado.

Ya he comentado alguna vez que mi familia no es una familia. Que cuando voy a casas de mis amigas la situación es realmente diferente.

Realmente no me puedo quejar de mi situación. Si hay algo que me gusta a mí, es tener espacio y que me dejen mi tiempo para mis cosas. Que no se inmiscuyan demasiado en mi vida.

Pero todo tiene... Sus límites, por decirlo de alguna manera.

Según mi madre mi padre es incapaz de empatizarse con alguien o algo. Con lo cual, cuando hay discusiones, es imposible que se ponga en el lugar de la persona afectada. Eso lleva a que él tenga siempre la razón.

Afecta casi todas las veces. Una vez saqué un nueve y pico en sociales y el cumplido que me hizo fue "es lo que tienes que hacer". O habiendo sacado cinco nueves y un diez en el conservatorio, sólo se fijó en el cinco en piano y me dijo que debía mejorar.

Me pregunto por qué no es capaz de empatizarse. No sé si alguna vez le pasó algo.

Cuando se enfada, yo siempre termino distanciándome lo máximo para que no me afecte el asunto.

Y cuando no se enfada, en general no solemos hablar demasiado.

Mi madre es una persona muy especial. Creo que hay aspectos de Mirna que están basados inconsciéntemente en mi madre. Es una persona muy soñadora y muy relajada (tal vez demasiado) pero no se suele preocupar demasiado por las cosas.

En este caso somos las dos quien no colaboramos. Yo no le cuento x cosa. Ella no intenta averiguar si me pasa algo.

Yo a veces voy al despacho (mi madre está terriblemente enganchada al ordenador, aunque no lo quiera admitir) y me quedo allí, jugando con su pelo. Intercambiamos algunas palabras, pero lo que termina quedando es un sentimiento de desesperanza.

Tampoco hacemos cosas juntas. No salimos a pasear. No hablamos demasiado...

Cuando era pequeña mi hermana, mi madre y yo hacíamos pasteles de manzana.

Ya no hacemos. Mi madre prometió hacerme manzanas con azúcar al horno cada fin de semana hará unos cinco años, pero yo sólo recuerdo haber comido cinco o seis veces a lo sumo...

Mi padre, cuando era pequeña, al ser carpintero prometió construirme una casita de muñecas. Porque yo veía los fascículos de las casitas y claro, las quería. O íbamos a una de esas tiendas antiguas y veía esas casazas tan caras y alucinantes.

Todavía la sigo esperando.

Pero esta situación ha hecho que termine muy unida a mi hermana. Al llevarme ella cinco años, cuando yo tenía ocho, no era consciente de la situación, y mi hermana sí. Pero cuando yo cumplí los doce-trece, también abrí los ojos y ahora hablamos mucho más.

Es la única relación sincera que hay en la familia, al menos sí se nota que somos hermanas.

Es estúpido. Yo me quejo, pero no hago nada.

Igual ahora me venís con frases del tipo "Siempre se puede hacer algo" o "Intenta esto, intenta lo otro", "Nunca es tarde".

El tiempo en el que debían hacerse las cosas ya pasó, y ahora sólo queda la distancia y el silencio.

Dulcemente triste

2009-07-10T21:11:00.007+02:00

Cierta cantante que está creciendo en fama no me gustaba.

No es que no me gustase.

Es que cuando escuché las canciones, cuadraban "bastante" con partes de mi vida.

Y al contrario que otras como La Historia de lo efímero, estas sacaban a relucir los errores y las cosas tristes de una estúpida y pasada no-relación.

Ella tiene una voz preciosa. Las canciones tienen su algo, enganchan y son tan dulces que puedes notar el sabor de los pasteles en la boca.

Compartimos la aficción por las piruletas.

No puedo evitar pensar si también compartimos una pasada relación llena de agujeros.

Creo que me voy a comprar el disco...

Porque quiera o no, y por mucho que me mienta, no puedo evitar escucharlo y ponerme a pensar.

Total, esa época de mi vida...

Me lo merezco por tonta.

Dedico demasiado a imaginar que estás conmigo.

Me dueles tanto que no quiero volverte a ver.

Me pilló de imprevisto, no supe decir lo que quería hablar. Ahora que sé como hacerlo, tú no quieres escuchar.

Esto acabó en el momento en que empezó.

Tratar de olvidar...

No quiero un final feliz. Sólo quiero serlo.

Si tu magia ya no me hace efecto, cómo voy a continuar.

Recuerdo que al llegar me miraste. Fui sólo una más de cientos.

Sin darnos cuenta vamos pasando los charcos.

Falta una.

Pero no es la no-relación.

Ya llegará :)

Audrey, la chica del bar

2009-07-02T23:31:00.003+02:00

Este texto está basado en dos Audreys. Una, en la canción de Piratas del disco Relax. Otra, en la Audrey que lleva el nombre de la canción de Relax.

... Para Audrey.

----

Hola, me llamo Tomás.

Hola, me...

Mierda.

Otra vez no lo he conseguido.

Audrey pasa de largo sin fijarse en mí, y yo boquiabierto observo como se va con su paso lánguido e incitante.

Son cuatro palabras, pero no hay manera. Me quedo parado mirando al cielo... No sé cuántas veces van ya, las que me aproximo hasta quedarme cerca suyo intentando quedar inadvertido y "sexy", pero me es imposible...

- Oye... La vida es todo conocerse.

Oh, dios. Oh, dios. Sé que está detrás mío, y no me puedo dar la vuelta. Me están invadiendo todo tipo de pensamientos paralizantes.

Mueve un pie.

Gira.

¡Gira!

- Hola, me llamo Tomás.

Ella sonríe. Y me observa. Y algo oscuro se estremece. Su mirada, madre mía. Si os encontráis con Audrey, entenderéis su mirada. No hay otra como la mirada de Audrey.

Audrey se va con unos pasos que parecen el ritmo de una canción.

Así que la sigo, como siempre hago. Sé dónde va. Sé donde vive. Sé lo que pide en los bares: Un martini con una cereza.

¡Qué estaréis pensando de mí! Que soy un depravado, o un pervertido, o un acosador. Pero es que Audrey me trae loco.

La sigo con precaución... Bueno, la vigilo. Vale, lo admito.

Audrey va a su casa y se cambia de ropa. Piensa qué ponerse. Elige una camisa y una falda larga, de color n-e-g-r-o. Terciopelo. Y se va al bar.

Se sienta en los taburetes altos de la barra. Y sabe que Tomás se sentará detrás de una columna, y cogerá un periódico. Pero ella decide cambiar de taburete, se sitúa cerca de unas cortinas y observa como las luces proyectan una sombra en ellas. Y se gira hacia el desconcertado Tomás.

Pide su martini con la cereza.

Y se pone a escuchar la canción que suena en la radio mientras fuma un cigarro.

... Ya noto que se está quemando, un impulso que se esconde, impaciente en los bolsillos...

Audrey escucha la canción mientras mordisquea la cereza.

Y escucha un intervalo de la canción.

Y sonríe.

Y Tomás se ruboriza.

Arranca la cereza del rabito. Introduce el tallo en su boca, y se las arregla para hacerle un nudo.

Tomás se levanta.

Y se acerca a Audrey.

Y la gira para verla.

Audrey nota el aliento de Tomás en sus oídos.

Se levanta y lleva lentamente a Tomás, agarrado de la cintura por Audrey al ritmo de unos violines.

Audrey expulsa el humo, intoxicando a Tomás.

Tomás y Audrey están en el apartamento que quedaba más cerca del bar.

- Sé que deseas hacerme cosas...

Lamerte. Suplicarte. Deslizarme encima de saliva y terciopelo.

Respiramos los latidos.

Y nudos de cereza navegando de tu boca hasta el centro de la tierra.

Un montón de cosas sin sentido alguno

2009-06-27T17:48:00.003+02:00

Llevo la cabeza como un bombo así que voy a escribir aquí un montón de cosas sin sentido.

Hace tiempo, gracias al foro de los piratas, fui descubriendo un montón de grupos nuevos, no sé si indies o no. Yo creo que sí, pero a saber.

El caso es que fui recorriendo poco a poco, mirando cositas, y pues como vi que me gustaban un montón y me encontraba a mí misma (aparte de mi corazón que está enteramente dedicado a Piratas e Iván Ferreiro) pues me fui buscando las discografías y bajándomelas (no hay dinero para discos).

Soy una histérica de las descargas. Cuando me bajo una canción y me chifla, no me limito a bajarme más al tuntún, sino que me bajo toooodos los discos. Aunque luego no me gusten y termine tirándolos quedándome nada más que con una serie de canciones que van a parar a la carpeta Otros.

Así que cuando fui ya determinando mis "sonidos", pues me metí las canciones al mp4. Y me lo pongo en el bus por las mañanas, cuando voy al insti, porque la verdad es que yo por las mañanas estoy con los nervios a flor de piel.

Así que me pongo los cascos para tranquilizarme y esto de que la gente te diga "¿Qué escuchas?" y les dejas un auricular, y ven que no estás escuchando la música que acostumbras:

- ¿Qué pasa que te han dejado de gustar?

Respuesta: no, pero estoy buscando nuevos grupos. Me gusta encontrar nuevas músicas.

Siguiente día, nervios peligrosos, auriculares en el bus. "Qué escuchas", yo sigo explorando las músicas y les dejo un casco, no suena Piratas o Iván, "¿Qué pasa, que te han dejado de gustar?"

Así hasta cuatro veces.

Dejé de ponerme los cascos, terminaba más de los nervios aún.

Voy a dejar de ser tan crédula. O más que ser crédula, ingénua. No hacerme tantas ilusiones por las cosas.

La verdad es que tras una charla llevo un mosqueo tras la oreja algo grande. Un poquito-bastante. Me refiero, mucho insistir con un tema, con un tema, en plan vamos todos juntos, pero al final unos van a su bola y terminas tú ahí, un poco "margi", y que la gente antes muy simpática pero sea por la edad, tu manera de vestir, llegar tarde por una culpa que no es tuya, te dejen medio de lado.

No me ha pasado esto a mí, pero la verdad es que me he empatizado bastante con la situación, sé como se siente.

Así que me han entrado ganas de liarla parda. Un poco-bastante. El problema es que no sé si le causaría problemas a alguien, así que tendré que consultarlo con la persona afectada.

Por que llevo un cabreo algo alucinante.

O los papeles donde dibujas. Empiezas a hacer unos gurruminos pero terminas dándole forma. Al final termina quedándote algo guay, pero... En papel de cuadros. Fuck!

Luego lo intentas calcar y te sale una cosa horrible sin forma.

Hala, ya está.

Café y azúcar

2009-06-23T13:53:00.001+02:00

Sara removía el café en la pequeña taza blanca apoyada en un platito.

Le daba muchas vueltas.

Llevaba mucho rato dándole muchas vueltas.

- No tienes por qué hacerlo – le replicó Cristian – Es simplemente que me he dado cuenta de que no soy heterosexual. No se trata de que cambies algo por mí.

- Pero me da igual –dijo Sara entre susurros acompañados de lágrimas – Cambiaré lo que sea. Si no quieres estar conmigo, será porque habré hecho algo que te habrá molestado…

- No, no me ha molestado nada de ti… Simplemente, que al probar… otras cosas, me he dado cuenta de que las prefiero…

Sara echó un azucarillo en su café.

- Pero aunque lo prefieras, ¿No significa eso que me sigues queriendo, si has seguido conmigo? – imploró Sara.

Cristian se removió incómodo en su asiento. Deseaba que la situación terminase cuanto antes, y que Sara le dejase de insistir.

- No puedo estar con algo que prefiero en segundo lugar, Sara. No quiero estar contigo.

Sara volvió a echarse a llorar. Cristian notó como algunas miradas se clavaban en ellos y se sintió culpable.

- Cristian, por favor, por favor, no me dejes… – sollozó Sara.

-Sara, deja de llorar ya… Me haces sentir culpable…

Sara levantó la cabeza mientras las lágrimas manaban a borbotones.

- ¡Si te hago sentir culpable, es porque no quieres dejarme! ¡Si no, no sentirías culpabilidad sino alivio!

Cristian se llevo la mano al rostro y suspiró.

- De lo que me siento culpable es de hacerte llorar. Para mí no es bonito dejarte, te quise mucho en su momento pero siento la necesidad de no estar más contigo.

Sara agachó la cabeza y pasaron unos minutos llenos de sollozos.

Se oyeron unas palabras ahogadas:

-…¿?

Cristian se inclinó hacia delante.

-¿Cómo?

- ¿Con quién?

Cristian se puso nervioso.

- No es de tu interés. No lo conoces, y si alguna vez lo ves, no quiero que lo insultes, o lo odies, o tengas celos, o guardes rencor.

- Tengo derecho a saberlo… Me has engañado…

Sara echó otro azucarillo en su café.

- Lo siento, Sara. Entiendo que no quieras volver a verme, aunque a mí siempre me gustarás… Como amiga. Si necesitas algo me tendrás aquí, ¿Vale?

- Te necesito a ti – sollozó la chica entre lágrimas.

Cristian se levantó y dejó unas monedas para pagar el café de los dos. Se fue acariciando levemente el cabello de la chica, que tenía la cabeza inclinada.

Cuando Sara fue a revolver su café, se dio cuenta de que no podía mover casi la cucharilla por que el azúcar había colmado la taza.

Qué irónico, pensó. El último adiós tan dulce y sus lágrimas tan saladas.

2009-06-19T14:52:00.002+02:00

Si busco un príncipe, quiero que cuando le clave un buen puñal en el corazón sangre tan rojo que me produzca epilepsia y me tire al suelo y me ponga a escupir y a girar.

No hay días ni sangres azules para mí.

Sex-appeal

2009-06-18T00:01:00.003+02:00

Es un chico, un chico del instituto que nos vuelve locas a todas. Cuando pasa, nos quedamos mirándolo. Cuando habla, ponemos cara de tonta boquiabierta.

No es especialmente guapo, bueno, a mi me parece guapo porque me cae bien, y cuando alguien me cae bien pues me parece guapo (al igual de que si alguien me cae mal me va a parecer un adefesio), pero es que tiene un algo.

Todas coincidimos, es un algo. Y ese algo, debe de ser enorme. Porque, es que es pasar, y todas dejamos nuestra conversación para mirarle fijamente.

Tampoco es que sea el estereotipo que todas dicen "Ohé que masisorro la tabletica que tiene", es más bien delgadillo y fibroso, no especialmente alto y si tiene cuadraditos no se le notan.

Así que todas flipamos con él, a todas se nos cae la babilla y es como... Es como cuando escribes sdfdsghsjdfhsfsdfj, o mMmmMmMM... O la cara de "ahaha".

Es simplemente, la encarnación de la palabra "sex-appeal".

Mola.

Fin de curso

2009-06-12T17:16:00.003+02:00

Esto se acaba. El curso, este tercero de la ESO demencial que he tenido que llevar con bilingüe y el conservatorio.

Ayer tuve el concierto final del conservatorio... Y me lo pasé tan bien que me dio muchísima pena que se haya acabado.

Justo al final es cuando empiezo a ver que nuestro grupo se consolida... Justo los de 4º se van, algunos a grado medio y otros porque no quieren continuar. Y es que había una chica allí que aunque sólo la conocí de los ensayos, creo que realmente conseguimos una gran relación.

Di que algunos repiten, una gran mayoría, así que a muchos los voy a seguir viendo.

Seguramente el año que viene ya estaré diciendo "Ooorgh, ojalá se acabe ya esto, no aguanto más", y al final terminaré diciendo que se me ha hecho muy corto y que a ver si nos encontramos todos otra vez.

Es bastante estúpido que odiemos las cosas cuando las tenemos y echarlas de menos cuando ya han acabado...

La verdad es que este año me ha costado mucho, pero por otra parte he notado una mejora bastante grande en todo lo que le concierne... En el concierto estuve asistiendo a las obras que tocaban los alumnos y pude adivinar la época que tocaban, si era un estudio o no, los fallos que tenían y lo que mejor se le daba...

Me pregunto si alguna vez estaré yo ahí temblando ante el piano, porque como cada vez pienso una cosa distinta no sé qué demonios terminaré haciendo.

Y en cuanto al curso... Uf, de eso sí que tengo ganas de que se acabe.

Ha sido un curso demencial, si no hubiese tenido a este profesor de matemáticas habría sido mil veces mejor. Siempre he sacado nueves u ochos y aunque realmente las doy en francés, creo que con otro profesor... habría sacado sietes y no cincos.

Por otra parte... Mis padres me han dado un curso horrible. No sé ni cuántas veces he llorado por "su culpa", porque al decirme cosas de las notas, amenazarme con quitarme EL CONCIERTO DE MI DIOS, IVÁN FERREIRO, que ha sido lo único que me ha calmado durante este curso...

Quedarme hasta las tantas de la noche escuchando música para no pensar más en los agobios y angustias de los estudios ha sido horroroso, perdía horas de sueño pero al día siguiente no me encontraba tan mal.

Mis amigos... Pues algunos me han dado ganas de seguir y otros unas tentaciones de pegarles un fostión de cuidado. Y supongo que ellos a mí también me habrían dado de lo lindo.

Ha sido el curso más duro de todos y estoy contenta de que se acabe.

Ahora, como me toque otro veranito como el pasado... Las llevo buenas...

Y uff, la semana que viene notas, decisión del concierto, etc...

Días extraños

2009-06-06T18:39:00.006+02:00

Mañana será un día extraño. Lo noto en las nubes, en el aire, en la música. Mañana será uno de esos días en los que iré con los ojos entrecerrados habiendo sol, cielo azul, nubes oscuras o estrellas en la niebla nocturna.

Mañana será un día en el que tenga la sensación de ser otra persona, de preguntarme realmente en qué cuerpo estoy, en el mío o en el de otra persona.

Como cuando cierras los ojos. En el instante en el que no están ni abiertos ni cerrados, ese instante, ¿Qué instante es? En el que las pestañas se tocan pero hay una rendija por la que se cuelan sombras y luces de colores. En los que se atisban otros mundos y otras realidades, cuando no estoy aquí ni allí.

Será Cómo ser John Malkovich. Seré yo, o seré tú. Me dolerá la cabeza al estar en dos dimensiones alternas a la vez. Infringiendo las normas del espacio, de la realidad. Atravesaré un túnel del tiempo en el que no ha habido cambios de la realidad y sin embargo el futuro terminará en presente siendo pasado.

Caminaré a trompicones porque andaré con cuatro piernas. Dos en este lugar, dos en el otro. Teniendo que realizar diferentes actos con una mente. Por un camino será carretera y por otro ladera empinada. Serán escaleras y ascensores. Todo a la vez, simultáneas acciones en diferentes espacios.

Será Érase una vez y Hubo una vez. Será Esta es la historia y también sera Fue hace tiempo cuando.

Quién sabe dónde estaré, si dentro de tú o en tercera persona. Igual alguien tiene un Día Extraño a la vez que yo y se cuela en mi mente.

Crearé psicodelias y paranoias que se desvaneceran en la fracción de segundo en la que se crean. Seré Dios y algo insignificante. Seré todo y nada a la vez. Lo más importante que pasará en tu vida y lo que hará que siga igual sin que pase nada.

Una voz que grita en un vacío donde no se escucha. El universo expandiendose en un sitio donde no queda lugar para que pueda hacerlo.

Seré el tiempo y a la vez un calendario en el que no se arrancan las hojas.

Seré de donde vengo y donde iré. Seré nacimiento y expiración. Seré vida y muerte. Seré los cambios imperceptibles donde hacen que el mundo dé una vuelta en sentido contrario, ocasionando tantos desastres a la vez que no se hacen notar.

Seré un Día Extraño, el final donde todo empieza.

Historia de lo efímero

2009-06-02T21:35:00.003+02:00

Y a ti

Te deseo toda la suerte del mundo

No porque te la merezcas

Porque no te la mereces ni la mitad que yo

Pero aún asi

La melancolía resignada anhelante

hace que quiera

que seas feliz

Agradéceselo a ella

no a mí

Así que

te deseo toda la suerte del mundo

porque te digo adiós

porque hemos salido la una de la vida del otro

A veces nuestras miradas se encuentran

Y nos observamos como diciendo

¿Qué ha pasado?

Y yo te miro con cuidado

con una barrera en los ojos

que dice

No te acerques más

pero en el paréntesis que forman mis cejas

pone (no sea que vuelva a caer en tu mirada de brujo)

Y tú

me miras dolido

tal vez porque se ha acabado el cuento

tal vez porque me echas de menos

Nuestra historia de lo efímero

se ha acabado

y el cuento

nos ha hecho daño puede que a los dos

No sé qué hacer contigo

Pero sí sé qué hacer sin ti

No sé lo que quieres

Pero sí lo que quiero

Me basta con verte feliz

¿No te basta con que yo lo sea?

Mis interrogantes se disuelven lentamente

Echo de menos

tu mano entrelazada con la mía

bajo fuegos artificiales

Me pregunto si lo has olvidado

yo no

Una vez me dijiste que no sabías como me acordaba de ciertas cosas

a veces preferiría no acordarme

Me pregunto qué habría pasado

con aquella puerta incitante

Echo de menos tus tontos juegos

pero no mi estúpida ceguera

Echo de menos el futuro que no ha llegado

porque nos veo lejos

encontrándonos y mirándonos

tal vez ralentizando el paso

pero sin detenernos

cuando pasemos al lado del otro

giraremos las cabezas

y nuestras miradas se cruzarán otra vez

pero ambos seguiremos adelante

con una extraña sensación en el corazón

Mi historia de lo efímero ya ha acabado

Once meses

Tú fuiste el antagonista que se dedicó a crearla

ya no me acuesto en cristales rotos

Ahora, siempre que te veo

pienso que eres como un monstruo

Un monstruo de cuento

Bello por fuera

pero ya sabes

el interior es lo que importa

¿Y ahora qué?

¿Qué canción nos toca seguir?

En mis oídos suena Turnedo.

Digámonos adiós.

Miradas

2009-05-27T20:19:00.003+02:00

Hoy voy a hablar de todas las miradas, con desconocidos y desconocidos.

Miradas con desconocidos

Las miradas con desconocidos son muy diferentes. Dependen de los estados de ánimo, de tu autoestima, de lo que lleves puesto, de lo que escuches, de cómo esté el cielo.

Hay miradas tímidas que te observan y cuando te giras, se mueven rápidamente para no ser descubiertas.

Hay miradas descaradas que te miran a puntos del cuerpo que te hacen colocarte de distintas maneras... o que provoquen subirte la cremallera de la chaqueta.

O devolverla y terminar en algo más.

Hay miradas empanadas que pasan por encima tuyo sin fijarse en nada. Esas miradas... Son como si tuviesen nubes en los ojos.

Hay miradas maniáticas que no paran de posarse en cualquier desarreglo que lleves, sea flequillo abierto, bragueta bajada, mancha en la camiseta, pelo suelto colgando, cordones desatados...

Miradas que te censuran. Cuando llevas demasiado escote, o poca falda, o pantalones enseñando tooodo el calzoncillo (y ya puestos parte de la pierna), un beso con tu pareja, una metedura de mano, dos personas en un asiento.

Miradas con las personas de tu espacio vital

Hay miradas con confianza. Por lo general tienen los párpados algo más bajos de lo normal. Son miradas tranquilas, que se posan un rato en los ojos y se desvian a veces a otros lugares.

Hay miradas asqueadas, de esas personas con las que te llevas mal. Se alzan las cejas, se afilan los ojos y se suben los labios dándole un énfasis de desprecio profundo.

Miradas intensas. Estas no se pueden describir, se acumula toda la fuerza del corazón en los ojos y se suelta a lo bestia. Se suele corresponder con otra más intensa que hace que salten chispas en el ambiente.

Miradas de saludo. Ojos algo más abiertos y felices. Con los rabitos hacia arriba.

Miradas de dolor. Cuando te hacen algo. Ojos llorosos, comisuras hacia abajo...

Miradas enamoradas

De estas hay mil.

Miradas brillantes, ilusionadas, esperanzadas, tímidas, intensas, dolidas, celosas, en una nube rosa, con los mofletes colorados, caídas...

La puerta

2009-05-24T21:44:00.005+02:00

Se me había olvidado la puerta.

La puerta.

Nunca una puerta me había parecido tan incitante. Tan sensual.

Tan... Tan... expresiva. Decía "ven".

Decía "conmigo".

Y se abrió para mí. Porque a los otros no les abría. Pero yo dije en broma que era una visita mía.

Y le dije a un compañero que si se abría me reiría en su cara para toda la vida.

Y se abrió. Para mí.

Y yo me fui. No entré.

Dejé volar la oportunidad.

Esa puerta era mía.

Y me fui. Me marché. Joder, qué podía hacer. Me empecé a pensar cosas raras.

La puerta entreabierta, la habitación a oscuras y tú probablemente en la cama.

Se abrió lentamente. O eso me pareció a mí. Me ha parecido la puerta más sugerente que he podido ver en mi vida.

Y ahora me pregunto cómo te debiste de quedar al no entrar yo, al irme, porque me abriste a mí, a mí.

(Y no entremos en que entrase el otro y no yo).

Así que aquí estamos, yo y mis paranoias, yo y mis paranoias contigo, la puerta y tú, tú y yo.

¿Por qué me abriste la puerta?

¿Por qué no se la abrías a los demás?

¿Por qué me la abriste a mí?

Auriculares con sustancia

2009-05-22T22:02:00.001+02:00

¿Por qué la gente se empeña en hablarte cuando llevas los auriculares puestos, giras la cabeza hacia la ventana para señalar que no quieres dar conversación y ellos insisten dándote golpecitos en la pierna para contarte algo insustancial?

Paraíso prohibido

2009-05-19T22:16:00.003+02:00

El baño huele a hierro. A acero.

La sala es de un color rojo a intervalos blancos.

Como cuando tiras un globo de agua a la pared. Esa mancha que se extiende.

Pero más densa.

Un destello metálico brilla en esa mancha.

La chica se despierta.

Gracias a los rayos del sol.

Entreabre un poco los ojos, cegada.

Cuando se termina de despertar, observa una sala con tres paredes.

La de enfrente, que no está, está ocupada por un jardín verde.

Árboles altos.

Riachuelos.

Margaritas.

Ella sonríe.

- ¿Esto es el cielo?

Las sabanas son de un blanco muy bonito.

Un blanco puro.

- Sí y no.

Una voz le ha contestado.

Ella se gira, incorporada en la cama.

Hay un chico muy guapo. Una sonrisa cautivadora. Una mirada intensa.

Ella sonríe y se vuelve. No dicen nada.

Mira la pequeña cascada que asoma y cierra los ojos, con placidez.

- ¿No notas nada extraño?

Ella abre los ojos y mira al chico, preocupada.

Piensa durante un rato.

- La cascada. No se oye.

El chico sonríe. Su mirada ya no le parece tan bonita como antes.

- Es que no puedes pasar.

La chica empieza a cambiar su expresión a una de ansiedad, preocupación.

- ¿Por qué?

El chico parece sorprendido.

- Pues por lo que has hecho.

La respiración de la chica se agita.

- ¿Nunca has oído eso de que los que cometen suicidio no van al cielo?

La chica mira su muñeca.

Unas vendas blancas la cubren.

- Pero... Tan solo quería llegar a otro lugar... Un lugar mejor...

- Pero no debías. Ahora no podrás pasar.

La venda se empieza a teñir de rojo.

Rojo sangre.

Olor metálico.

Las sábanas ya no son blanco puro.

Son rojo. Un rojo sucio.

- Bienvenida a tu paraíso prohibido. El que nunca podrás alcanzar.

Le dirige una sonrisa perfecta y se va.

La chica se levanta y toca el cristal que la separa de su paraíso.

En el camino que ha hecho hay un reguero de sangre.

Su paraíso está tan cerca y a la vez tan lejos.

La habitación se tiñe de rojo.

Paraíso prohibido.

Deseos que matan

2009-05-15T21:55:00.008+02:00

Una polilla ronda por un camino.

Da vueltas.

Cambia cada dos por tres el sentido de su vuelo.

Sus alas se agitan rápidamente.

Una ventana se entreabre un poco.

Hay una luz encendida.

La polilla observa deteniendo un poco la velocidad de su vuelo.

A las polillas les encanta la luz. Esta no es una excepción.

El pequeño insecto reanuda su batir de alas, fascinada por esa blanca luz que se ve en un cuadradito.

Ya queda menos para alcanzar esa luz que tanto le gusta.

Y va a faltar tan poco... Y sin embargo algo se interpone entre su ansiado deseo y su propio ser.

La polilla está desconcertada. ¿De dónde ha salido esta pared invisible?

Da la vuelta y se distancia un poquito. Coge impulso... y se choca otra vez haciéndose un poco de daño.

Repite el proceso varias veces. En su piel se van formando bultitos por los choques.

Desesperada, va avanzando con las patitas por el cristal. Lo recorre varias veces, de derecha a izquierda, de izquierda a abajo, de abajo a arriba... ¡Oh! ¡Ya no hay pared invisible!

La polilla continúa su vuelo, un poco inerte, y sin un rumbo definido, aún le afectan los golpes que se ha dado.

Se deja caer levemente planeando hacia el suelo. Allí descansa un poco.

La polilla se pasea por el suelo mirando las zonas iluminadas. Se queda justo debajo del resplandor de la lámpara que hay colgada en el techo.

Pero no le convence. Es un resplandor sin calor. No es luz. No es su deseo.

Entonces mueve la cabecita hacia arriba y la ve. Ahí está.

Sus alas empiezan a vibrar, aumentando la velocidad, y empieza un corto vuelo.

Se aproxima creando círculos, avanzando en espiral.

Cada vez se hacen más pequeñas, como símbolo de que le queda menos para llegar a su tesoro.

Y va a llegar... Va a llegar... Y toca su ansiado resplandor con las patitas por un instante.

Por un instante la luz la inunda, la llena y le sacia la sed de deseo.

Pero ese instante se acaba, y de repente nota un tremendo dolor en sus patitas.

La polilla se separa de la bombilla asustada y la rodea dando vueltas.

La luz que tanto desea le ha quemado y ahora está dolorida por el rechazo de su luminoso amor.

Intenta un nuevo acercamiento pero no soporta más de unos segundos la potencia de la bombilla.

La luz parece más apagada, como decepcionada de que la polilla no hubiese podido conseguir estar junto a ella.

Da vueltas alrededor de la lámpara, intentando situarse lo más cerca posible.

Pero sabe que no es suficiente.

La polilla se aleja, descorazonada.

Tanto por el rechazo de lo que ansía como por no haber podido aguantar a su lado.

¿Por qué lo que más deseamos nos causa dolor?

La polilla se acerca a la pared invisible y posa sus doloridas patitas sobre ella. El frío cristal le causa una sensación de alivio.

Entonces ve una sombra reflectada y unas gigantescas formas la atrapan. La polilla se mueve asustada e indefensa en un hueco pequeñito.

De repente esas formas se abren y ve que está fuera del lugar de la luz brillante. El pequeño insecto se posa sobre el cristal de nuevo y observa al ¿Carcelero? ¿Liberador? al lado opuesto de la pared invisible.

Avanza un poco por el cristal. Las patitas ya no le duelen tanto.

Emprende el vuelo y ve que empieza a clarear la noche.

La polilla vuela hasta que encuentra un lugar adecuado para dormir.

Mañana intentará volver a encontrar a su amor, en otro lugar, en el mismo...

Encoge las patitas. Mañana estarán curadas.

Junto a su corazón. Ahora le duele por el rechazo de su ansia, pero igual mañana se enamora de otra luz...

De otro deseo que mata.

Mirna y Pablo

2009-05-09T17:00:00.002+02:00

La hierba ondeaba al viento.

Las nubes avanzaban rápido por el cielo.

En mi mp4 sonaba Aruarian Dance.

Ella estaba de pie en el camino de tierra que te lleva cerca de la colina.

Hay un lugar al que siempre voy cuando necesito tranquilizarme.

Es una colina.

Es un lugar al que cuesta un poco ir, o al menos desde mi piso de la ciudad. Pero cuando estás allí todo se vuelve de color verde y azul…

Realmente tampoco es que tenga nada si pasas por allí rápidamente. Hace poco leí en un cartel con forma de robot una historia en la que una masa de gente arrasaba una ciudad que quería enseñarle lo que tenía al mundo. Y como pensé por entonces, hay que ver los detalles con paciencia y claridad, es lo que hacen mágico al mundo. Si el mundo sólo fuese mundo, sin nada más, sería un pedazo de tierra con mucho azul turquesa y trozos verdes.

Pero cuando vas aumentando, aumentando, aumentando cada vez más, empiezas a ver selvas, desiertos, ciudades, personas, animales, insectos…

Las partes pequeñas del interior de cada objeto es lo que lo hacen especial y único a los ojos.

Así que la primera vez que pasé por allí no me fijé en nada. Un solar verde que estaría lleno de molestas hormigas.

Al día siguiente volví por ese camino y como tenía tiempo libre me paré a observar, y me di un largo paseo.

Todos los lugares eran preciosos. Cada brizna de hierba tenía su magia propia y se movía diferente a las demás. Me tumbé, cerré los ojos y cuando los abrí, las nubes se movían deprisa por la acción del viento.

Seguí explorando y descubrí el lugar más mágico de todos. Era como si la fantasía y la imaginación terminasen en ese lugar, donde al terminar la colina en una brusca pendiente verde, empezaba el ruido de los coches, el negro del asfalto.

Hasta parecía dividido el blanco de las nubes y el gris de las de la ciudad…

Pasé unos cuantos días allí.

Simplemente tumbarme y respirar, o pasear, cerrar los ojos, extender los brazos y sentir el viento pasar a través de ti…

Ella estaba de pie.

En el camino de tierra que te lleva cerca del lugar mágico.

Miraba tranquila a un punto situado cerca de sus pies.

Entonces alzó la cabeza y me miró durante un largo minuto.

Unos vaqueros rotos un poco anchos al final.

Una camiseta holgada de algodón.

Pelo largo, de un color castaño apagado con unas puntitas que aparecían por los lados.

La chica me sonrió.

Yo me acerqué unos pasos y le pregunté:

-¿Quieres que te enseñe un lugar mágico?

La chica me sonrió con una mirada muy misteriosa y me cogió de la mano.

-Me llamo Mirna.

En sus auriculares Iván Ferreiro cantaba ¿Qué ha pasado?

Y en el mío sonaban los primeros sonidos de la canción que llevaba su nombre.

La chica impulsiva

2009-05-01T19:42:00.002+02:00

He quedado con Charlotte a las cinco para pasear.

Me pregunto si me volverá a dar el día mi impulsiva amiga, o si estará más tranquila...

Pronto lo descubriremos...

Charlotte tiene la... manía de cruzar por un paso de cebra, cuando no hay semáforos, con la mirada al frente, sin mirar si vienen coches.

- Así me gusta, no mirar atrás... Charles, algún día te pillará un coche...

Charlotte cruza sin girar la cabeza y continúa el trozo de canción que le he ofrecido.

- Yo te ofrezco mi amor...

Se gira ofreciéndome su sonrisa cínica.

- Una mierda amor, me ofreces sustos, que es distinto... -Miro consternado a los lados y veo que se aproxima un coche bastante rápido. Dudo un momento y echo a correr hacia ella. Charlotte se vuelve y le echa una mirada de mil demonios al conductor del coche, que masculla algo por el movimiento de los labios de su boca... Pero frena.

Mi pelirroja e impulsiva amiga le echa una sonrisa repelente y sigue caminando.

- Nena, antes no eras así -me quejo suavemente.

- Bueno, fuiste tú quien me dio la oportunidad de cambiar... A llegar a ser esto.

- No hagas que me arrepienta -le digo sarcásticamente con otra canción.

Cuando vuelvo a casa después de este movidito paseo (la verdad es que hay veces que odio pasear con ella si no es por las calles con semáforos de la ciudad, es estresante) me tumbo en la cama y me pongo los auriculares.

Charlotte sigue sin comentar nada sobre qué fue aquello que le pasó cuando íbamos al instituto.

Bueno, o antes del instituto.

Es que me como la cabeza. Me pregunto qué habría pasado si a mí no me hubiese fascinado su brusco cambio, si no la hubiese perseguido, si no nos hubiésemos quedado a solas en nuestra clase hace tres años, si ella no hubiese tenido el valor para sentarse allí y esperarme.

Ese cambio tan bestial, que ahora la hace derrochar libertad, orgullo, hasta llegar a sus locos impulsos.

Sin embargo creo que su libertad no es mas que otras cadenas que atan sus alas, que le dejan más movimiento, pero no le permiten despegar hacia el cielo que parece que tanto ansía.

Charlotte llega a clase el primer día. Sus pantalones vaqueros ajustados, su vestido rosa oscuro a cuadros, sus zapatos de tacón. La gente la mira entre interesada y dudosa. Su sociable carácter hace que se congracie con todo el mundo.

Muchos se levantan en el descanso de los cinco minutos para conocerla. Comentarios graciosos, una belleza curiosa, se hace amiga de todos rápidamente.

Al día siguiente, las primeras horas sigue igual.

Un descanso.

Un cruce.

Un vistazo de reojo.

Una mirada de terror.

Charlotte se ha marchado y sólo queda una cáscara vacía, con pelo lacio, con ojeras, sin expresión.

¿Qué ha pasado?

Yo aún sigo intentando averiguar quién es aquella persona que la atrapa y la amarra al suelo.

Pero es que no la encuentro. Y Charlotte esquiva el tema cada vez que lo insinúo.

Entonces el sonido de mi móvil me despierta de mis pensamientos.

Miro la pantalla para ver quien es y una sonrisa me ilumina el rostro.

Tu dulce voz me saca de mis rayujos de papel.

Qué haría yo sin él...

-------

Este trocito de Mirna está lleno de canciones de Piratas, ya que Mirna salió de una canción de ellos, pues es algo así como un homenaje:

No mirar atrás y yo te ofrezco mi amor es de Ruido, en el disco Sesiones Perdidas.

No hagas que me arrepienta es de Inevitable, de Ultrasónica.

¿Qué ha pasado? es de Mirna, de Relax.

Espero que os haya gustado :)

Desvaríos en la noche

2009-04-27T19:27:00.001+02:00

Canciones.

Canciones que matan.

Canciones de celos.

Canciones.

Canciones que irritan.

Canciones de política.

Canciones.

Canciones que hacen daño.

Sólo son canciones…

Canciones que hieren.

Canciones que duelen.

Canciones de amor.

Canciones de pena.

Canciones de tristeza,

Canciones de sombras.

Canciones que acechan.

Canciones eróticas,

Canciones que intoxican.

Canciones que te matan lentamente.

Canciones lentas.

Canciones de un frenesí hambriento.

Canciones para ella.

Canciones para él.

Canciones para bailar,

Y canciones para callar.

Canciones para escuchar.

Canciones de alegría,

Y canciones de engaño.

Sólo son canciones.

Canciones.

F-r-a-n-c-i-a

2009-04-25T22:54:00.003+02:00

Querer volver nada más tocar el suelo de mi ciudad.

Echar de menos las imposibles y geométricas formas de Futuroscope para tropezarme con la monotonía del mundo real.

El ruido de mi ordenador contrastando los gritos y carcajadas que han llenado este tiempo.

El cable conectado de mi cámara que almacena minutos irrepetibles.

Jamonas y jamonas inversas.

Esquizofrenias y caretos.

Pestilencias y "¡____, Dúchate!" de broma.

"Vamos, ____, sal a bailar, que tú lo haces fenomenal."

La Vienne Dinamique y los estornudos.

El baile con robots y "Para bailar la bamba".

Crêpes.

Cochecitos de agua con pistolas, puntería y transparencias.

Enfados y discusiones.

Viajes en bus.

Óperas con ____, El Toreador, La Reina de la Noche, Picadura de la cobra Anderson.

Hotel horrible con ducha de 1m, agua no-marrón.

Francés chapurreado.

Paseos por el puente.

Hamacas.

Aqua, Camila, Hala Madrid.

Preguntas indiscretas.

Saber que ya eres para mí tan solo un amigo.

Llamadas a las habitaciones.

Corazón corazón de Futuroscope.

El sitio que me habíais guardado.

La guerra de almohadas con forma sospechosa.

Ecodingo, Meilleur Dinamique, cacharros motivators.

Comida de bufet.

Castillos preciosos.

Profesores, broncas, motes.

Dolores de cabeza y visitas a mi habitación.

Trauma con la puerta abierta.

Paseos por el parque, bailecillos con la música, conversaciones sin fin.

Y quedan 365 días para volver a repetir...

¿Sabéis cuál es el sentimiento que notó Alicia al despertarse y encontrarse en su mundo?

Yo sí que lo sé.

Os quiero muchísimo.

La chica rara

2009-04-20T21:03:00.004+02:00

La chica rara entra a clase con la cabeza baja. Su larga melena con la larga y lisa melena, con una simple raya en medio, sin ni siquiera flequillo, se balancea al ritmo de sus pasos.

A la chica rara la cambiaron de instituto hace algunos meses, a decir verdad a mí me da algo de pena... lástima, o compasión, más bien.

Por lo visto antes no era así.

Me lo dijeron unos... amigos, si es que puedo llamarlos así, que se metieron en su tuenti por medio de una amiga suya, y tiene fotos en las que no parecía "La Chica Rara", como ahora la apodan.

Tenía fotos alegres, fotos de su edad, fotos con amigas, fotos con ropa estilosa.

Ella era muy bonita.

Algo le debió pasar para que se transformase en este ser de lacio cabello, auriculares en sus orejas y mirada baja que no te mira a los ojos.

Me inspira tanta curiosidad...

-¿Has oído lo nuevo de la chica rara? - Me dice Cristian como si fuese la nueva noticia del instituto.

- No -contesto yo, con cierta desconfianza de lo que me va a decir.

- Dicen, que hay alguien aquí que es la que la hace actuar así. O ser así, no sé. Porque, ¿Te acuerdas de ella el primer día?

Claro que la recuerdo. ¿Cómo no la voy a recordar? Alegre, simpática, sociable, con una sonrisa en la cara y una mirada entre picaresca y amargada. Ropa bonita, bien conjuntada.

- ¿Y quién es?

- No sé -dice Cristian divertido - Pero, ¿No crees que sería divertido averiguarlo?

Yo callo. Yo pienso que sería divertido dejarla en paz.

Después de un encuentro con alguien, tal vez tan sólo una mirada, y su mundo se vino abajo. Se limitó a callar, retraerse, cortarse el pelo con un peinado que no realza su belleza... y una mirada triste que todavía perdura.

La observo en clase. Tiene la cabeza inclinada hacia el libro, como siempre, y su melena impide las miradas de la gente. Se gira un momento y mira con ansia por la ventana. Después nota que la estoy mirando y se gira bruscamente.

Cuando suena el timbre, La chica rara se levanta y sale corriendo rápidamente a cambiar los libros de su taquilla. Yo siento la imperiosa necesidad de levantarme y la sigo.

Es increíble lo rápida que es pese a no aparentarlo.

Esquiva a la gente que hay en los pasillos, abrazando su carpeta lisa, y la pierdo.

Me quedo enfadado conmigo mismo, tanto por haberla perdido... como por no saber dónde está su taquilla.

Nos separamos una hora ya que escogemos diferentes materias, y una hora después nos volvemos a juntar.

Ahora, ni se gira para mirar su método de escape.

Me empiezo a preguntar cómo acercarme a ella.

Me interesa, me atrae, me succiona, me absorbe en ese misterio lánguido y pesaroso.

Llevo días persiguiéndola. He averiguado cuál es su taquilla, la acoso, no paro de hablarle, y ella no me contesta.

Un día, la tutora nos llama tanto a ella como a mí.

Nos ve juntos (yo siguiéndola y ella huyendo) y nos encarga que vayamos a la clase a repartir unas fotocopias.

Ella se muestra huraña.

Yo no paro de preguntarle cosas.

Entramos a la clase y La chica rara se limita a dejar las hojas sobre la mesa.

Yo también las reparto. Cuando terminamos, en vez de irse corriendo, se sienta y me mira, en silencio.

Yo sonrío.

Me inclino frente a su mesa y le cojo de las manos.

- Me llamo Pablo.

La chica rara esboza una sonrisa pequeñita y una chispa brilla en sus ojos.

-...

Yo abro los ojos y me acerco porque no la he oído.

- Me llamo Charlotte.

Llamada tras un peligroso reencuentro

2009-04-07T21:24:00.004+02:00

El teléfono llevaba días sonando.

Marta no lo cogía porque tenía que abrir su móvil y darle a la tecla verde.

Y para darle a la tecla verde antes miraba de quién era la llamada.

Y solía poner "David" en la pantalla.

Marta se encontraba sola en la cama.

Andrei se había ido a trabajar hace un rato.

Andrei era guardia nocturno.

Marta abrió los ojos, aún dormida y cogió el móvil. Presionó la tecla verde sin fijarse en quién llamaba.

-¿Si...?

-Llevo días llamándote.

Marta se quedó helada. Sólo escuchaba su respiración agitada.

No le hacía falta comprobar quién llamaba.

El sonido de la voz de David era perfectamente reconocible.

Su voz tranquila, calmante, pausada, relajante.

-Sólo quiero saber cómo estás.

Marta pensó bien su respuesta.

-Estoy... con Andrei.

La conversación volvió a mantenerse en silencio.

-¿Y estás bien con Andrei?

Marta se preguntó si eso llevaba algún tipo de doble sentido.

-Sí

-Me alegro. ¿No has enfermado, vivís en casa, no os falta dinero?

-No

-Bien.

David no esperaba que Marta le preguntase cómo estaba él.

Marta no le preguntó cómo estaba.

-El otro día vi tu tienda. La de "Pensamientos".

-Ah

-Parece que lograste tu sueño. Me alegro.

-Gracias. Por alegrarte.

-Ya

La conversación se volvió a quedar en silencio.

-Te echo de menos.

David escuchó el ruido del teléfono que indicaba que habían colgado.

Alzó la mirada y observó la luna.

Se preguntó si Marta también estaría observándola.

O si Andrei estaría junto a ella, habría escuchado la conversación y estarían enzarzados pierna con pierna, haciendo el amor apasionadamente.

David giró la cabeza y bajó la vista hacia la cama para dos.

En la que sólo estaba él.

Le habría gustado hacerle una pregunta más.

"¿Qué es lo que él te da, o que tiene, que no te daba yo?"

Pero sabía que la respuesta habría sido la misma.

El incesante sonido de la llamada cortada.

-------------

Espero que os haya gustado, falta todavía un poco más :)

Un saludo!

Relato de un florista, por Von Thenla

2009-04-05T23:56:00.005+02:00

Mi amigo Loïc, o Von Thenla, leyó Historia de un peligroso reencuentro y, a raíz del montón de pensamientos que habría que comprar para llenar la cabina de la noria, ideó esta historia, que llena ese espacio vacío de los pensamientos.

Loïc es un amigo que llevo conociendo desde hará cosa de... hum. Un tiempo. Lo conozco gracias a una historia que escribe, un mundo ideado por el llamado Shalkarth, que es la releche, y que el muy cabrón no quiere colgar pese a lo que le insisto.

Escribe realmente bien, creamos historias vía messenger que pueden durar muchísimo tiempo, y , pues lo describiría como alguien increíblemente inteligente, astuto, malvado, incluso cruel, pero en realidad es un chico al que le regalan caramelos y yo lo apodo, aunque secretamente, "El chico dulce", porque yo creo que tras esa apariencia del señor del gato del inspector Gadget, tiene un corazón bien grandote.

Generalmente nos solemos pelear por lo que tardamos en escribir cosas nuevas, y suele salir él perdiendo... Creo que si no fuese por lo que le insisto, no colgaría nada en su blog...

Él tiene un humor irónico del cual soy incapaz de escribir, todo lo que pasa por mis manos con algún tipo de sarcasmo se convierte en amargo, a la vez que lo que yo escribo sobre amor y cosas así, melonas, terminan transformándose a sus manos en ironías, muertes divertidas y demás cosas tanto graciosas... como traumatizantes.

Os dejo aquí la dirección de su blog y os invito a que paséis y le comentéis algo, aunque sea sobre extraños dioses de los que probablemente no entendáis nada... todavía.

Y bueno, por qué no, a que os inventéis y me paséis vuestras cosillas sobre Historia de un peligroso reencuentro...

Qué cara que tengo.

http://von-thenla.livejournal.com/

La tienda “El Amapolo Contento” era una pequeña floristería situada cerca del centro de la ciudad, era una de esas tiendas que llevan toda la vida ahí y que su aspecto lo demuestra; era muy conocida y famosa, y todo el mundo le tenía mucho afecto a esa tienda y a su propietario y dependiente, Sergei.

Sergei era un hombre ya entrado en años, de hecho todo el mundo lo recordaba ya entrado en años de toda la vida, era de estatura normal, ni muy alto ni muy bajo, tenía el pelo cano corto y bien peinado, llevaba unas gafas redondeadas tras las cuales se veían sus ojos marrones, y en su arrugado rostro siempre había una mirada y una sonrisa afables para toda la gente. En esos momentos estaba atendiendo su tienda, y estaba vestido con unos pantalones de pana de un color azul marino tan oscuro que casi parecía negro, una camisa de color blanco y unos zapatos negros bien limpios; aunque casi todo ello quedaba oculto por el delantal verde claro que llevaba en el que se podía ver el dibujo de una amapola caricaturizada que sonreía por algún motivo desconocido.

Se podría contar mucho de esa tienda (como, por ejemplo, que el nombre había sido inspirado por una novela que Sergei había ojeado hacia un tiempo. El libro en sí era muy mejorable, pero le había gustado el nombre de un establecimiento), o de su propietario y dependiente (como, por ejemplo, que había estado casado felizmente hasta hacía unos años en un trágico incidente). Pero ninguna de esas historias es la que nos interesa y atañe hoy.

En lugar de eso nos centraremos en un día, al mismo tiempo un día cualquiera y un día concreto, y en lo que sucedió a eso de las once de la mañana.

Era más o menos esa hora, mientras Sergei estaba tranquilamente ante el mostrador de su tienda, mirando con calma cómo todas las flores estaban en su sitio, bien a la vista de la gente y bien frescas, cuando entró alguien en su tienda. Ese alguien no curioseó en las flores expuestas, ni en esos grandes ramos que se hacían por encargo especial y estaban de muestra, ni siquiera en aquel rinconcito donde estaban algunas flores que se podían comprar de forma individual y que eran un bonito detalle que llevar a una cena; así que pensó que esa persona tenía muy claro lo que iba a buscar.

-Buenos días- le dijo el hombre con una voz amable y tranquila -.Quisiera comprar pensamientos morados, por favor.

El dependiente le sonrió con amabilidad y asintió ligeramente, indicando que había escuchado la petición del hombre.

-Bueno, hay unos ramos de media docena que son bastante demandados- respondió Sergei con una sonrisa -Su precio anda por...

-No, verá- lo interrumpió el hombre, aunque de una forma tranquila -, necesito más.

-Entiendo. Se trata de una ocasión especial. Bueno, también hay ramos de una docena....

El hombre hizo un leve gesto con los brazos, como dando a saber que el dependiente no había entendido del todo el concepto.

-No, no. Necesito muchas más flores- le dijo el hombre con una leve risa, casi de disculpa

-¿En qué cantidad estaba pensando?- preguntó Sergei algo confundido, normalmente con una docena de pensamientos era más que suficiente fuese cual fuese el objetivo.

-Unos cien... no, mejor doscientos- respondió el hombre

Sergei se quedó perplejo.

-Dos...cientos pensamientos- el dependiente estaba atónito -¿Se trata del encargo para una boda... o tal vez para una ocasión más triste?

El hombre miró a su alrededor la tienda por un momento antes de responder.

-Lo cierto es que no- dijo calmadamente -.Pensándolo mejor, que sean doscientos cincuenta pensamientos morados. Si, creo que con esa cantidad serán suficientes.

-Perdone que me inmiscuya, pero, ¿para qué necesita tantas flores, buen hombre?- preguntó Sergei cuestionándose seriamente la salud mental del hombre

-Es para llenar la cabina de una noria- respondió el hombre.

-Ah... la cabina de una noria- añadió Sergei, como intentando asegurarse de que había oído bien.

-Si, en el parque de atracciones.

Sergei empezó a repasar mentalmente el número de teléfono del manicomio.

-Tengo dinero- dijo el hombre cuando Sergei ya llevaba la mano al teléfono por debajo del mostrador -. Mucho dinero- añadió como detalle importante.

El dependiente apartó la mano del teléfono y se animó un poco.

-Ah, entonces no es un loco; sólo un excéntrico- dijo Sergei bromeando -. Para tal cantidad tendrá que esperar un día, ¿a nombre de quién pongo el encargo?

-Me llamo Andrei.

-Muy bien, señor Andrei- Sergei sonrió un poco más -¿Pagará en efectivo o con tarjeta?

Al cabo de cinco minutos, Andrei salió de la tienda con la compra ya hecha. Ya había conseguido lo más importante de su idea.

Sólo le faltaba asegurarse de que ella subiría a la cabina adecuada.

Sin plasmar los sentimientos

2009-04-02T22:37:00.005+02:00

Hoy mi profesora de piano me ha reñido porque decía que en vez de dominar yo al piano, él me dominaba a mí.

Que parecía desganada, que podía llevar bien la técnica pero que tocaba sin alma, y eso provocaba que el estudio se volviese inerte, aburrido.

Yo al principio me he sentido herida, pero luego me he dado cuenta de que llevaba toda la razón.

Desde que me di cuenta de que anhelaba escribir mil veces más que el piano, siempre que tengo que tocar, esté en mi casa o en el conservatorio, mi mente vuela hacia historias... Y hacia dejar la música y tener mi tiempo, tiempo que lo emplearía en relatar todas las ideas que hay apuntadas en mi libreta y en el moleskine que me regaló mi hermana (en el que acabo de escribir una pequeña frase de la que creo que podré sacar una historia).

Cuando escuché a mi padre decir que si no implementaban el bachillerato musical habría que pensarse si seguiría con el conservatorio, mi corazón empezó a acelerarse y me pregunté si me libraría de estas cadenas de notas, porque gustar me gusta, pero es que al fin y al cabo, estoy haciendo una cosa que se sitúa en el segundo lugar... Y pierdo las ganas.

Luego también escuché que mi profesora le había dicho al director del coro donde canta mi padre que yo podía llegar a ser una gran profesional, pero nunca llegaría a poder ser una artista.

Y mientras a mí me dolía ese comentario, me temblaba el aliento al pensar que me podría escapar de todo esto.

No voy a negar que tocar el piano me guste, me gusta, pero antes que el piano, prefiero escribir... Es cierto que llevo toda mi vida dedicándome a la música (desde los cuatro años y pico estudié solfeo, un poco de percusión y dos años de piano), pero, ¿Cómo iba yo a tener noción de lo que implicaría después de diez años?

Quieras o no, a mí mis padres me metieron en esto al ser chiquitita y poder aprovecharlo, y era divertido, casi no tenías ni que estudiar ni obligaciones, y con ello iba perfectamente.

Luego, a los once, me empezaron a decir que tenía mucho talento y potencial, que debía intentar meterme al conservatorio, que debía desarrollarlo...

Y tampoco fui yo la que lo decidió del todo.

Y tampoco pensé que aprobaría. Pensaba que lo intentaría y no me admitirían, me habría llevado un pequeño disgusto, y probablemente ya está.

Pero resulta que me admitieron (en percusión aprobé pero no entré, en un piano suspendí y en el otro tuve un nueve y medio), y no sabía que esto sería tan duro.

Por otra parte, igual si no hubiese entrado en el conservatorio este blog no existiría, son mis dudas existenciales.

Mi hermana dice que por una parte es echarlo todo a perder, porque claro, desde tan pequeña, y tantos años... (a lo tonto, si vivo ochenta años, es una octava parte) pero aguantar otros diez por más obligación que disfrute, no sé si podré.

Se lo he insinuado a una serie de personas que están muy cerca de mí:

-A mi madre. Me echó una especie de sermón terrible diciendo que si ya llevaba tres años no se me ocurriría dejarlo ahora, que había invertido tiempo y dinero, y que era una soberana estupidez habiendo empezado.

-A mi padre, que una vez que pregunté por el bachillerato de ciencias sociales me preguntó despectivamente: "¿Es que ahora quieres ser escritora, o qué?". Imaginaos como me sentó eso...

-A mi hermana, que por una parte me apoya porque comprende que prefiero la escritura a la música, pero por otra parte también dice que no debería dejarlo tras terminar grado elemental.

-A mi amiga Irene, que dijo que tendría más tiempo para mí misma y estaría yo más tranquila.

-A mi amigo Carlos (Hablar en silencio, musicarlos91), que la primera vez me echó una bronca tremendísima (¿Pero cómo lo vas a dejar ahora? ¿Pero que estás diciendo?) que me supo fatal, la verdad es que al que más me costó decírselo del todo es a él ya que está en 4º o 5º de grado medio y es un crack con el piano.

Comprendo todas las opiniones, sería un gasto estúpido de tiempo y dinero, que en mi futuro me beneficiaría más intentar seguir con todo.

¿Pero y mi vida?

¿Cómo voy a poder tocar el piano si cada vez que pienso que me quedan diez años se me va el alma al suelo? ¿Y eso se plasma en mi manera de tocar?

Con lo cual eso me lleva a nota más baja, bronca de mis padres, ganas de dejarlo, nota más baja, bronca de mis padres...

Quiero salir de este círculo, pero no veo ninguna manera que no conlleve broncas, decepciones y angustias.

De Marzo a Abril

2009-03-31T20:31:00.008+02:00

Marzo es un mes de estrés. Es el mes donde te juntan todos los exámenes. Es el mes donde todavía hay ráfagas de frío que te obligan a esconderte en las marquesinas de los autobuses mientras los esperas. Todavía se ven a los árboles desnuditos y la hierba todavía no está de un verde brillante.

Y entonces llega Abril y todo despierta, y empezamos a llevar camisetas con escote y manga corta, y aparecen los pantalones cortitos y las sandalias.

Y todo sucede en una brutal explosión de colores, brisas fresquitas y agradables, pringarte con la sandía y no despegarte de los labios de tu chico o chica.

(O de las piernas.)

También empiezo a ver más besos, no esos abrazos porque te pelas de frío. Aparecen los helados y los refrescos en la mano, la hierba coge un color potente que hace que tengas unas ganas locas de tumbarte y mirar como pasan las nubes.

(A Mirna le encanta Abril. Y no le agrada en especial Diciembre o Enero).

Es el mes de ir empezándose a quitarse los pelacos y dejar de ser de la familia de Chewbacca (que no se como no se asa de calor en Julio), y de ir exponiéndote al sol para dejar de ser Vlad Draculae.

Mes de recogidos y peinados, de cortar a lo bestia, de dar paseítos y no querer estar minuto en casa.

Por otra parte también es mes de estornudos y alergias.

Se van los catarros y parece que todo está más luminoso.

Aunque igual hay gente que odie Abril y le encante Marzo.

Crónica del viernes

2009-03-29T21:31:00.003+02:00

Voy a llegar tarde a mi cita. Es que es una cita de la que no tengo ganas.
Son fiestas de mi pueblo y me da que va a ser una fuente continua de follones, enfados, (por mi parte), ridículo (por parte de otros), de chistes sin gracia y algún rayadón y llorera que otra.
De mis tres posibles personas invitadas no se viene ninguna (maldito seas, que coño te pasa, paso de preocuparme por ti pero siempre lo consigues. Y encima no te subes. Cagondiez.), esto va a estar lleno de borrachos subnormales, pijillas repelentes, canis espanteusers, y demás coctel de personas.
No me llevo bien con dos personas de las que se bajan, porque una, debe de tener unos 10 años mentales en vez de los casi 17, se dedica a cantar canciones de la cenicienta, hacer el “yodoredorehihu” de Heidi y meterse con mi música, (a él le gusta Camela), y luego se queja de que yo le digo cualquier cosa de que quite el bobidibabidi bu o lo que sea que escucha.
Y luego Miss Caffeina, Piratas o Iván Ferreiro son una “mierdamúsica” según él.
Y yo me cabreo mucho por dentro pero me callo por educación. Y de su música no le digo nada (o como mucho algo en plan “pero que es esto por diooos”), y la voy bailando por la calle.
Y de la otra no voy a decir nada porque en primer lugar acepto su estilo de vida, pero si va dando el cante, no se puede mosquear y enfadarse.
Seré superficial, pero dios, no sabía donde meterme.
Así que voy a llegar tarde por escribir aquí.
Es que os tengo mucho aprecio.

Y sobre todo, que mientas para luego olvidarte de tu papel.

Y, que ahora que llega el calor, me acabo de dar cuenta de que TODAS las camisetas de tirantes/manga corta/ etc. me van cortas.
¡Mierda!

Interrogantes sin respuesta

2009-03-25T21:38:00.006+01:00

¿Me echas de menos?
¿Te echo yo a ti?
¿Te gusta ella?
¿Me gustas tú a mí?
¿Te dieron calabazas?
¿Me las diste tú a mí?
¿Qué pasó en tu viaje de estudios?
¿Qué pasó en las fiestas de tu pueblo?
¿Qué pasará en nuestro viaje a Francia?
¿Te duele lo que te hago?
¿Sigues jugando conmigo?
¿Quién controla ahora los hilos?
¿Qué te pasa?
¿Qué siento?
¿Por qué me sigues con la mirada?
¿Por qué evito encontrarme contigo?
¿Por qué andas detrás de mí sin decir palabra?
¿Por qué tengo la sensación de que quieres hablar conmigo, y quien tiene que empezar soy yo?
¿Por qué estás tan extraño, tan triste?
¿Por qué vienes a mí?

¿Qué quieres?
¿Qué quiero?

Un pequeño adelanto

2009-03-23T18:10:00.003+01:00

Os voy a dar un pequeño adelanto de Historia de un peligroso reencuentro:

Extrema pobreza

Tristemente puesta en pie,
acaricias con los dedos
la esperanza muerta.
La torpeza y la vergüenza
de este año que no fue,
ese año que esperabamos tener.

Y lamentas con miradas
lo que no se puede ni explicar,
lo que no has guardado
porque al no ser lo esperado
no quisiste ni archivar
ni un solo momento,
ni un segundo odiado
de este amor impuro y agotado,
enfermo y delicado,
pequeño y despistado
que se apaga.

Este amor se apaga
como se apagan los impulsos de tu amor,
como terminan los mensajes que no mandas.
Este amor, se apaga.

Repetimos los errores,
que si antes eran grandes
ahora son enormes.
Y lamentamos no tenernos uno al otro
y darnos flores
que nos alivien un instante,
cambien todo y nos perdonen.

Nuestra falta de cabeza
es peor que la pobreza,
porque no nos ha dejado tener nada.

Este amor se apaga
como se apagan los latidos de tu amor,
como terminan mis canciones que no acaban.
Este amor, se apaga.

Este amor se apaga
como se apagan los impulsos de tu amor,
como se apagan los latidos de tu amor,
como terminan las canciones que no acaban.
Este amor, se apaga. Se apaga.

Que cada uno saque sus conjeturas...

Llamarada Caoba

2009-03-21T17:04:00.003+01:00

Otro trocito más de la historia de Mirna...

Entro a clase y coloco mi cazadora en el respaldo de mi asiento. Voy sacando las cosas y de repente una llamarada de un intenso color caoba pasa por mis ojos. La sigo un poco con la mirada desconcertado, y aquella hoguera deja su mochila en la mesa de mi compañera Charlotte. Después el fuego se coloca delante de mí y me mira con mirada desafiante.
- ¿Qué? –me acusa.
Yo evalúo a mi paranoica amiga y le sonrío. Le revuelvo el pelo un poquito y le sonrío.
- Estás perfecta.
Charlotte se ríe un poco a la vez que se sonroja levemente.
Parloteamos sobre todo un poco, qué es lo que hicimos ayer, qué nos pusimos, qué música escuchamos. Pueden parecer conversaciones insustanciales, pero no lo son. La verdad es que Charlotte odia ese tipo de conversación, conversaciones sobre temas tontos que no van a ningún lado. En cambio las nuestras siempre tienen un poco de magia que las hacen especiales, las hacen multicolores, arco iris en las palabras.
(Si no fuese así, Charlotte no me hablaría. Una de sus principales manías es su cierre automático para los ¿Qué te cuentas? Cuéntame algo. Ay, hoy me ha pasado esto (nada interesante pero que le cuesta un truñón al que te lo cuenta y es un tostón.)
Entonces entra el profesor y suelta un gruñido. Nos callamos pero continuamos nuestra conversación con papel y lápiz.
Escribimos frenéticamente soltando a veces discretas risitas.
-Charlotte, ¿Le importaría contestar a la pregunta?
Charlotte se sonroja y yo hago como que me río y me tapo la boca, susurrándole la respuesta. Charlotte contesta tartamudeando y el profesor asiente malhumorado.
"Gracias", Escribe Charlotte.
"De nada, Charles", contesto yo. Charlotte esboza una sonrisa enfurruñada por el mote y gira la cabeza para atender a la clase.

Toca el timbre y mi pelirroja compañera se va a, mientras que yo me voy a Diseño Gráfico.
Charlotte estudia Humanidades y yo el bachillerato de Artes.
Mientras camino hacia mi clase cavilo sobre el nuevo color de pelo de Charlotte.
Le preguntaré por qué se lo ha teñido al salir de clase. Ser compañero de ella es fácil, pero ser su amigo no. A mí me costó mucho ver la diferencia entre estas dos cosas. Realmente, ella odia la dependencia, porque es precisamente un ser muy dependiente. Así que llegué a la conclusión de que prefería dar una imagen amable y condescendiente de sí misma, una imagen con la que te podías desahogar si tu novio te dejaba, si te ponían un cero o si tus padres no te dejaban salir… Pero no una persona con la que ir al cine, o comprarte ropa.

Charlotte y yo coincidimos en matemáticas y hablamos de las clases anteriores. Después vamos juntos al patio y nos sentamos en un banco.
Supongo que sabe que no le voy a preguntar sobre su pelo hasta que ella de algo así como una señal que me permita hacerlo. Entonces podré recibir una respuesta acompañada de una breve historia.
Charlotte y yo somos así. Esperamos el momento adecuado para hacer las cosas, para que den mejor resultado y sean más bonitas o entretenidas.

No coincidimos en ninguna clase más, hasta la salida.
Entonces, sacando el tema como si nada, le pregunto:
-¿Y a qué se debe este rojo cambio?
Charlotte no contesta al instante y se queda un ratito pensando.
-Era… La necesidad. La necesidad de un cambio, de guardar los recuerdos asociados a mi pelo… Y de no querer parecerme a Ella.
Yo me quedo en silencio pero sonrío. Sé que se refiere a Mirna…
-Hmmm. Déjame pensar… - me llevo la mano a la barbilla- ¡Solo puedo recordaaaaar…!
-¡Mi mataderoooo! –contesta Charlotte gritando también. Nos cogemos de las manos y damos vueltas medio bailando, para cantar al unísono - ¡Clandestino como mi escapaadaa!

La gente nos mira raro y nosotros reímos a carcajadas. Nos compramos un helado de tarta de queso y seguimos bailando, cantando y subiéndonos a los bancos como si fuera un escenario, el helado nuestro micrófono y los transeúntes nuestro público.

Charlotte y yo somos felices a nuestra manera.

-----------
La moraleja de esto es un poco de todo:
Si no te gusta algo, tíñelo. Si no te agradan los recuerdos asociados a ellos, córtalos. Dales la forma que quieras hasta estar a gusto con ellos.
Mientras tengas una persona a tu lado que acepte estos cambios y no le ponga pegas, da igual el ridículo que hagas, lo raro que te mire la gente, mientras seas feliz a tu manera. Tú solo existes para ti y para tu gente, y no para la gente a la que no le importas nada, para ellos eres un excéntrico, un loco... Que sólo permanecerá en su memoria durante instantes (probablemente).
Vive por ti y para ti, y para todo aquello que te guste.

(¿Mi blog sigue siendo "El blog triste"?)

Cuando pongo estos carácteres <<<>>>, se me comen la frase que quiero meter dentro... ¿Alguien me podrá ayudar?
Un beso grande de una excéntrica.

Gracias por preocuparos por mi

2009-03-18T22:38:00.005+01:00

Horario.

Lunes - de 8:30 a 2:20 instituto. Resto del día, libre.
Martes - de 8:30 a 2:20 instituto + bilingüe: 3:35.
Llego a casa, como, cojo las cosas y cojo el autobús a las 4:35.
Conservatorio: 5:30 a 6:30. Cojo el autobús, llego a casa: 7:55.
Hago deberes, me ducho, miro mis cosas de Internet, ceno: termino sobre las 10. Me voy a dormir sobre las 11:15.
Miércoles: de 8:30 a 2:20 instituto. Llego a casa, como, miro mis cosas, a las 4:35 cojo el autobús, conservatorio de 5:30 a 7:30. Cojo el autobús, llego a casa sobre las 9.
Hago deberes, me ducho, ceno: las 11. Me voy a dormir.
Jueves: de 8:30 a 2:20 instituto + bilingüe: 3:35. Cojo el bus sin comer en casa, conservatorio de 4:30 a 6:30. Cojo el autobús, llego a casa sobre las 7:50.
Viernes: instituto de 8:30 a 2:20.
Fines de semana: dedico unas dos horas a tareas y una o dos a los deberes.

Últimos comentarios de profesores:
"Entiende que tú, que llevas un horario tan apretado, debes dedicar el tiempo libre y fines de semana a estudiar".
"¿Cómo es que no te ha dado tiempo a hacer los deberes?"
"Deberíais dedicarle diez o quince minutos diarios de estudio a la asignatura, aparte de los deberes."

Últimos comentarios de mis padres:
"En vez de salir por ahí los fines de semana deberías emplearlos en estudio para mejorar tus notas."

¿HOLA, Y CUÁNDO ME DEDICO A VIVIR, SI NO OS IMPORTA?

¡Joder!

Bueno, ahora que lo he escrito me siento algo más libre.
Me encanta que os preocupéis por mi, gracias, pero es que si hago lo que me decís, creo que me suicido nada más terminar la semana.
Entiendo que "lo más importante" según ellos es terminar la E.S.O y así conseguirme una buena nota en bachilleratos, para luego tener una buena nota en selectividad, y conseguir una buena carrera, para conseguir un buen trabajo.
Me quedan cuatro años para empezar una carrera.

No os digo que no me parezca lógico que quieran que saques buenas notas en su asignatura, que hagas siempre los deberes que te mandan, que estudies a diario... Pero es que, si yo vivo así, no vivo.
Habrá un montón de gente que puede que sí que lo haga, pues mira, mi amigo Carlos (hablar en silencio, musicarlos91) lleva 5º de grado medio y selectividad a la vez, pues vale, es un crack, pero varios de sus amigos también llevan un instrumento y el bachillerato a la vez.

De todo mi curso, yo soy la única.

No voy a negar que sea una vaga, que podría estudiar bastante más, que puedo sacar mejores notas, pero es que a mi esto me está poniendo enferma.
Si viviese en la ciudad, pues igual podría con todo, pero vivo en un puto pueblo, y me cuesta una hora y media ir, y una hora y media volver.
Eso son tres horas.
Mas las dos diarias del conservatorio, son cinco horas.
¿Cuántas horas tiene el día? ¿24?
Muy bien. Quedan 19 horas.
Las seis del instituto: Quedan 13 horas.
Las dos de comer y descansar: Quedan 11 horas.
Las ocho de dormir: Quedan 3 horas.
La de los deberes: Quedan dos horas.
La del piano: Queda una hora.

Vale, y ahora metamos 15 minutos de cada materia:
Habría que estudiar sobre unas ocho materias.
8·15 = 120 minutos, dos horas.
Queda -1 hora.

Anda, si no cuadra.
:)

Tengo catorce años.
Me falta una hora para cumplir todas las exigencias.
Esto sin dedicar nada a hobbies o conversaciones con mis amigos, o leer...
O escribir en este blog.

Canción húmeda

2009-03-16T23:00:00.005+01:00

Estaba con mi cuñado Mikel hablando por messenger y me pidió que le dijese una idea para dibujar algo. Yo le propuse que dibujase a dos personas unidas por el corazón de uno y la muñeca de otro.
Estaba escuchando Canción Húmeda, del disco Mentiroso Mentiroso de Iván Ferreiro.
Unos días después terminó de ocurrírseme la historia para complementar a la canción y al dibujo.

Desde que nacimos, estuvimos conectados. Con lo cuál, no recordamos momentos en los que hayamos estado separados, o sin el vínculo que nos une.
Tú me tienes a mí atrapado por el corazón.
Yo te tengo a ti atrapado por la muñeca.
Me pregunto qué es lo que pasaría si nos soltásemos.
¿Quién se quedaría con todo?

Las palabras no son necesarias entre nosotros dos. Nos basta una mirada y el flujo de nuestra sangre para entendernos. No hacen falta sonidos, tan sólo el de nuestros latidos, por esa corta correa roja que nos enlaza, nos une y nos sujeta fuertemente.
Somos una fuente de vida el uno para el otro.
Si uno se va, ¿Vivirá el otro?

Un día nos desvincularon.
Estuve unas horas sin ti. Mi corazón latía fuertemente y en cuanto rompieron aquel vínculo rojo, nuestro hilo rojo del destino, mi corazón, que asoma por el pecho como un caramelo es desenvuelto de su protección, comenzó a formar hilos, de un material rojo, brillante, lleno de vida.
En el tiempo que le costó volver a unirse a tu muñeca, estuviste inerte con los ojos abiertos. Una mirada vacía, inexpresiva. En cambio, yo me sentí pletórico. Me sentí libre.
Y sin embargo, me sentía incompleto. Sentía que me faltabas tú.

Este vínculo que a la vez nos separa, nos une. Sin ti no estoy completo. Sin mí, estás inacabado.

No me hace falta verte para saber que estás ahí.

Movimientos ausentes, rojizos, miradas llenas de vida, rojas, húmedas, muñecas y corazones latiendo al unísono. Una misma melodía, rítmica, que se acelera a la vez y se relaja en el mismo momento.

Es la música que nos acompaña siempre, una música que conocemos los dos. Es una Canción húmeda, latente, mojada, sangrienta.

No somos una misma persona. Eso lo sabemos bien. Nos probamos el uno al otro, tu muñeca empieza donde acaba mi corazón y mi corazón acaba donde empieza tu muñeca.
Y si por un instante, ausente, pausado, nos separásemos… Y consiguiésemos ser libres los dos, estaríamos asustados, con unos sentimientos tan fuertes que nos uniríamos, por donde sea, boca, brazos, corazón, muñeca…
Para no perderte nunca.

…Es que, me tienes enganchado…

Mirna + Mikelodigas

Placentera venganza

2009-03-12T21:25:00.005+01:00

Es genial, esto de que te atragantas con algunas gotas de algo y te empieza a picar la garganta y te entra la tosecilla. Te empieza a lagrimear el ojo y te empieza el gracioso de turno:
-Qué, te has atragantado, ¿O qué?
No, bueno, en realidad tengo una reacción hipoalergénica cancerígena altamente contagiante, transmisible por el aire que me provoca toser y que me pique la garganta.
Entonces viene el otro inteligente y te empieza a dar unos amables golpecitos (pegar hostias) en la espalda para que se te pase la tos.
Aunque todos sabemos que los golpecitos no sirven para nada sino para desahogarte por alguna putadilla que te hicieron tiempo atrás, el caso es que te pegan mientras tu tosiendo con la cara roja (en breves tu espalda será del mismo color) les haces señales de que “no hace falta” (¡Para de una vez, gilipollas!) inclinado y medio muriéndote por la tos que no te deja respirar, te pegan con toda su alma con la excusa de salvarte la vida (¡¡PLASS!! ¡¡PLASS!!) (Ruido de fondo de tu compañero que intenta ayudarte: ¡Ohh Síii! ¡¡Sufre cabrón!!)
Con lo cual terminas con tres dolores: de pecho, de garganta y de espalda.

Y bueno, el hipo, otro tanto.
Te atragantas con el agua, y empiezas a hipar.
-¿Qué, hay hipo, eh?
No, si te parece tengo un tic que me hace decir cada cuatro coma siete segundos “hic”, mientras doy un pequeño saltito.
Entonces estás andando tranquilamente (con leves saltitos) y en una agradable y suave conversación y te hacen ¡BU!, con lo cual te asustas, chillas, la gente te mira y te pones rojo.
Y por supuesto, no se te pasa el hipo.
Te aconsejan beber un vaso de agua al revés (ya sabéis, eso de inclinarte y beber por el extremo opuesto al que sueles beber. Oh, venga. Todos sabemos que en el fondo lo hacéis para que nos empapemos.
Y te empapas, y por supuesto no se te pasa el hipo.

Mirna

2009-03-08T15:47:00.006+01:00

Últimamente me ha dado por cambiarme el nombre en internet por Mirna.

Creo que va a ser mi pseudónimo.
Es que desde que ayer, por la noche, me puse Mirna en el foro pitufo, es como si todo hubiese empezado a girar, o algo así.
Desde que soy "Mirna", se me ocurren más cosas. Estoy más tranquila y no me agobio tanto.

Hace poco quería que mi parte Mirna me dejase en paz, pero sin embargo me doy cuenta de que con ella ocupando el mayor espacio de mi mente, estoy mejor. No me angustio, no pienso en esa persona a la que tanto le divierte que yo sea su marioneta y todo va más a mi ritmo.

Creo que a mis pitufillos no les ha entusiasmado el cambio, pero, como me aconsejó Pau, (propietario del blog ¿Por qué un título?) primero yo, luego yo y por último yo.

Siempre me han gustado los nombres que contienen emes y erres: María, Marta... Mirna.
Y lo más extraño de todo esto es, bueno, tú conoces una persona y no tienes ni idea de cómo se llama, pero cuando te lo dice, pues el nombre queda asociado al rostro inmediatamente.
Ya no hay posibilidad de que se llame de otra manera. Es como si ahora tu mejor amigo dice que se llama Javier llamándose Eduardo, o Daniel, o algo así.
Pues lo extraño en este caso es que me gusta como me queda Mirna.
Y me imagino llamándome María y no lo proceso, o Irene, o Judith, pero Mirna sí.

El nombre salió de una cancion de Piratas: Mirna.
Ya hablé alguna vez de ella, según mis compañeros, (que probablemente tengan razón) es una chica drogadicta, homosexual, sola, triste y desengañada con el mundo.

Mi interpretación fue que es una chica de 16 o 17 años, ingénua, inocente, que no entiende de este mundo, tal vez incluso con algún trauma que la haya dejado de una manera medio autista, porque no quiere aceptar la realidad de un mundo demasiado cruel para ella. Sin embargo es otra persona la que narra la canción, un vecino que la ve por la ventana, que relata suavemente sus actos y pegunta qué ha pasado con ella, como preguntándole qué ha pasado para que esté así.

La primera vez que escuché esta canción, me llamó mucho la atención y la estuve escuchando mucho tiempo.
Y la sigo escuchando, repitiendo, susurrando la letra.
Y el personaje de Mirna se fue creando poquito a poco.

También es el personaje principal de Ella y mi mundo (nombre aún no definitivo porque me parece cacho ñoño).
Según un amigo, Mirna estuvo en mi subconsciente y cuando escuché la canción se fue abriendo paso y desarrollándose poquito a poco, ella sola.
A ver qué va creando mi nueva invasión en mi mente...

Dejando esto aparte, pues voy a hablar un poquito sobre el relato de ayer o anteayer.
Los que tuvisteis ganas para leerlo y comentarlo, os lo agradezco mucho. La verdad es que me costó mucho, no solamente de tiempo, ya que como me ha dicho mi madre hoy, 3 horas es poco para un texto, pero realmente me esforcé, consulté muchas cosas con Loïc (propietario del blog Von Thenla) y con el diccionario, lo releí montones de veces, después de publicarlo lo rectifiqué, uní la historia pensando mucho y le añadí todos los dobles sentidos con la palabra "pensamiento", tanto mentales como de la flor, ya que hay frases que me pegué mil años para conseguir que significase las dos cosas.

El caso es que me dejó mentalmente exhausta y aún no me atrevo a escribir otro relato corto, porque la verdad es que me quedé muuuy cansada.
Por otra parte me quedé muy contenta al ver los comentarios, porque creo que conseguí completamente meteros en el relato, al ver cómo opinabais sobre David, que es el único que al fin y al cabo pierde lo que ama, y también cómo veis que Andrei no tiene en cuenta los sentimientos de los demás.

Y a ver si consigo una continuación, y bueno, pues lo que conllevan las continuaciones es que los que deseáis que triunfe una pareja pues igual se decepcionan, no sé cuando la escribiré, aunque ya se va desarrollando... :)

Y bueno, es cierto que David, pobre David ya que es el único que se curró la relación, ¿Pero qué me decís de Andrei, que lo perdió todo el día en el que iba a declararse a Marta por medio de un pensamiento prensado y una carta? Al fin y al cabo, David le jodió primero quedándose con Marta. A la vez que fue David jodido primero por Andrei, ya que Marta siempre le amó.
En el fondo, la única que jode es Marta, por no seguir su sueño al dejar los estudios e irse con Andrei, porque si yo hubiese decidido cambiarlo todo, ¿Qué habría pasado?

Imaginad que Marta deja el instituto. Andrei le da el sobre y son pareja, feliz.
David probablemente con el paso del tiempo se olvidaría de Marta y tendría pareja.

Si tan sólo Marta hubiese hecho caso a su corazón, ninguno estaría triste ahora.
Así que creo que la moraleja de todo esto es, no dudes en tus decisiones, porque Marta hizo caso a su corazón pero tarde, probablemente destrozando a David con su decisión.

Os dejo con Mirna...

MIRNA

mirna se duerme

mirando las grietas del techo

mirna gritando en

la calle no entiende

¿dónde estarán ahora

mis caprichos de 1 dólar?

¿dónde estará la

plata quemada?

mirna se mira

al espejo desnuda

piensa que vuela

dime ¿dónde estará?

y mientras mirna se levanta

oye los ruidos de lata

se oye cantar

al viento

sin su

perfecta distorsión....

¿que ha pasado?

mirna pintando

la luna al revés en el cielo

mirna sudando

brillando fundiéndose el vientre

prisas de un beso urgente

en la calle de enfrente

freno para la...

vida prudente

puede notar

al tiempo

sin superpetua intimidad....

¿qué ha pasado?

Historia de un peligroso reencuentro

2009-03-06T22:15:00.007+01:00

Esta historia se la voy a dedicar a María, propietaria del blog aprendiendo a ver el cielo más azul.
Creo que me ha salido una historia un poco celeste :)
Espero que le guste.

Marta y David caminaban un día por el parque de atracciones.
Marta tenía veinticuatro años, y David veintitrés.

Se conocieron en el instituto.
Marta siempre estuvo enamorada de un chico llamado Andrei, el cual no sentía mas que desprecio por la chica.
David siempre estuvo enamorado de Marta.
Cuando Marta vio que Andrei dejaba el instituto, dudó entre si dejar los estudios para seguirle aunque sabía que era un amor imposible, o si hacer bachillerato, encontrar un trabajo y vivir sin una razón para hacerlo.
David se armó de valor, y pese a saber que Marta estaba loca por Andrei y que él tenía un año menos, compró cinco pensamientos morados, a sabiendas de que esa era la flor que Marta prefería, y se acercó a Marta el cinco de abril de 2003.
- Marta -la llamó.
Marta se giró y vio a un chico con cinco plantas algo espachurradas, de esas que tanto le gustaba cuidar a ella.
- Yo... -empezó David, y le salió un terrible gallo en la voz, y se sonrojó - Yo curaré las heridas que tanto te duelen...

Marta abrió los ojos sorprendida y no pudo evitar una dulce sonrisa que hizo que David cobrase fuerzas para continuar.
-Marta, estoy enamorado de ti. ¿Quieres que sane las heridas de tu corazón?
Y Marta pensó que aunque el chico era un poco cursi, podría ser feliz junto a él. Creyó que él cerraría con paciencia y cariño los desgarrones que hizo Andrei.
Y efectivamente, tuvo razón.

Marta continuó sus estudios y encontró un trabajo. Vivió con una razón para hacerlo.

Decidió no preguntarse si todavía amaba a Andrei y si todavía ansiaba dejar todo por encontrarle.
Sabía que si se ponía a hacerse esa pregunta, cogería su bolso, preparado para una huída rápida y dejar todo lo que había construído con David para echarse a los brazos del dolor que te hace la persona que amas, que es una tristeza que aceptas con una sonrisa resignada.

Marta tenía dieciséis años cuando empezó a salir con David.
David tenía quince años cuando Marta aceptó que él zurciese los desgarrones de su corazón.
Andrei tenía dieciocho años cuando dejó los estudios, y una carta con un pensamiento prensado que nunca llegó a ser enviada.

Marta, David y Andrei se encontraron un día en un supermercado.
David y Marta no lo supieron.
Andrei deslizó un pensamiento fresco de color morado en la bolsa de la fruta que llevaba Marta.
Marta se encontró horas más tarde la flor e inmediatamente su primer pensamiento fue para Andrei.
Luego se quedó paralizada y su mente empezó un proceso de borrado automático de los pensamientos dirigidos a Andrei.

Después caminó con movimientos mecánicos hasta el salón del piso que compartían David y Marta y observó los pensamientos que compraba David cada día, para colocarlos en un jarrón con agua.
David había comprado una mesita exclusiva para aquellas flores.

Marta lo siguió observando con las pupilas empequeñecidas, respirando muy rápido.
Escuchó como David colocaba la comida en el frigorífico y decidió colocar el pensamiento en el jarrón.

David terminó de colocar las cosas y salió por la puerta de la cocina. Vio que Marta miraba los pensamientos.
David sonrió y pasó los brazos alrededor de la cintura de Marta. Le dio un beso en el cuello.

Marta imaginó que era Andrei la que la abrazaba, y que no era dulzura lo que emanaba el gesto de los brazos sino pasión y deseo, y que el beso no era un gesto de cariño y amor sino un sugestivo pensamiento que irradiaba susurros eróticos y seductoras insinuaciones.

Marta abrió la boca para inhalar aire, porque se había olvidado de respirar.
Una silenciosa lágrima rodó por su mejilla hasta chocar y deshacerse en pequeñas gotitas contra el suelo.
Consciente de su estado, cerró los ojos y contó pensamientos.
Un pensamiento morado. Dos pensamientos morados. Tres pensamientos morados.
Cuando se tranquilizó, esbozó una sonrisa que quedaba acorde con la situación. Esa sonrisa decía "Situación cotidiana, tranquilidad, costumbre."
Echó la cabeza hacia atrás hasta apoyarla sobre el hombro de David.

David sonrió sin sospechar nada.

Una pequeña costura formada por palabras de David se empezó a deshacer, dejando escapar unas gotitas de sangre que decían "Andrei, Andrei, Andrei".

Era costumbre. Era cariño por parte de Marta y era amor por parte de David.

La primera vez que lo hicieron, David miraba febrilmente a Marta, sin poder creerse aún que fuese ella con la que estaba en la cama, y Marta tenía los ojos cerrados imaginando que era otro cuerpo al que estaba unida.

Marta terminó el bachillerato artístico con buenas notas y David se esforzó por estudiar más para no defraudar a Marta.
Marta encontró trabajo en diseños de camisetas.
Ahorraba para poder crear su propia marca.
Su marca se llamaba "Pensamientos".
La etiqueta era un pensamiento morado.

David trabajaba en una ludoteca inventando manualidades para distraer y enseñar a los niños que venían.

David trabajaba por Marta.
Marta trabajaba por ella misma.

Juntos solían irse de bocata a un extenso parque de hierba verde.

Un día de ellos, coincidieron con Andrei.
Andrei se subió el cuello de su chaqueta negra y esperó a que se tumbasen como solían hacer.
Cuando los dos tenían los ojos cerrados, Andrei se levantó y deslizó un pensamiento morado en la cesta de la comida.

Fue David quien lo encontró, y se ilusionó pensando que Marta había cogido la flor para llevársela allí.
Cuando le dirigió una picardona mirada a Marta, le guiñó el ojo y colocó el pensamiento en el jarrón.

Marta esbozó una sonrisa que no llegaba a los ojos y cuando David se marchó, Marta cogió el pensamiento y lo estrechó fuerte contra sí.
Marta creyó que se iba a volver loca.

Hubo varios encuentros con pensamientos morados que salían de la nada.

No los voy a relatar ahora.
Que cada uno se invente sus propios pensamientos sobre esta historia relacionada con tres personas y una flor morada.

Tras esos encuentros, un día Marta decidió ir al parque de atracciones para no encontrarse con ningún pensamiento de ninguna clase, ninguno relacionado con su mente ni ninguno relacionado con el color morado.
Tras subirse a montañas rusas, tiovivos, comer algodón de azúcar, se encontraron con una amiga del instituto que iba a clase con David.
Estaban haciendo cola en la noria.

David la saludo y empezaron a hablar. La compañera los felicitó por su unión como pareja, aunque aún sin casarse, y charló con David de tiempos pasados.
Justo les tocó el turno.
Marta advirtió que la chica iba sola y le dijo a David que se subiese con ella. Aunque al principio ella lo rechazó alarmada, después se dejó convencer.
David le preguntó si estaría bien sola y Marta sonrió apaciblemente y le dijo que por supuesto.

David y su compañera se subieron juntos en una cabina y Marta esperó a la siguiente vacía.

Marta se subió a su cabina y cuando se acomodó y levantó la vista vio que había un chico enfrente suya.

Marta se quedó sin respiración.
El chico levantó la mirada.

Ninguno de los dos habló.

Andrei le ofreció un sobre.
Marta lo agarró y lo abrió lentamente.
Dentro había un pensamiento prensado y una carta.
Marta no abrió la carta.
Los dos se miraron a los ojos.
Marta rompió el silencio.
-No me hagas esto.
Andrei le dirigió una mirada que significaba "¿Por qué no?"

Cuando David se bajó de la noria y se despidió de su compañera, esperó unas cuantas cabinas vacías y vio pasar otras llenas.
Entonces una le llamó la atención.
En ella había pensamientos morados esparcidos por todas partes.

La sonrisa de Mirna

2009-03-03T20:50:00.004+01:00

La sonrisa de Mirna es muy especial.
Es una sonrisa un poco entreabierta. Deja ver sus dientes blancos.
Es una sonrisa tranquila y sincera. No es una sonrisa acompañada de esas miradas oscuras con los ojos medio entrecerrados.
Es una sonrisa muy pura, una sonrisa pequeña pero que dice mucho.
Mirna tiene una sonrisa que actúa como un calmante.
Cuando tú hablas, Ella te escucha con esa sonrisa y te va quitando poco a poco los malestares y los espíritus negros que se te agarran a los hombros.

Sin embargo, me doy cuenta de que tú a Ella le cuentas todo pero Ella a ti nunca te cuenta nada. Le tienes que preguntar y entonces te responde, pero creo que nunca me ha contado nada por ella misma.
Sus sonrisas son como fugaces y brillantes aleteos de libélulas.

Charlotte también tiene una sonrisa un poco especial, pero varía mucho.
Charlotte no tiene esa noción tan ingenua del mundo, no tanto como Mirna. Así que la sonrisa de Charlotte no es tan tranquila ni sincera, ni tan pura. Es una sonrisa sardónica y satírica, una sonrisa que te dice “Esto no es como tú quieres creer que es, chaval”.
Sin embargo a veces Charlotte se ausenta (ella suele decir que se empana, pero siempre lo dice para quitarle importancia al asunto, y añade una sonrisa para quitarte temores. Es una experta en hacer que no te metas en su vida sin que te des cuenta.) Y después tiene una sonrisa que me recuerda a la de Ella.
O a veces, con ciertas canciones, lo mismo. Le sale un aire tan parecido que me deja desconcertado.

Una vez se lo comenté:
- Te pareces a una amiga mía que se llama Mirna – le dije con una sonrisa – Tiene tu misma sonrisa, ahora mismo.
Charlotte salió de su trance y cambió la sonrisa de Ella por su sonrisa irónica.
-¿Yo, a Ella? – Me levantó la ceja izquierda – Ni en sus mejores sueños.
Y se marchó dejándome un poco triste y sorprendido.

A Charlotte no le gusta Mirna, o Ella como se hace llamar.
No es que no le guste, es que no la aguanta.
La odia. Y no le molesta explicarme por qué:
-Oye –la llamé un día - ¿Por qué me dijiste una vez que no te gustaría parecerte a Mirna?
Charlotte se gira y puedo ver como me mira con su expresión de desdén que se suele acentuar dándole una forma curva a sus cejas.
- ¿Por qué me gustaría parecerme a alguien que cada vez que lee el periódico o ve el telediario se entristece tanto hasta el punto de irse a pasar horas muertas a la colina?
-A mi no me parece un defecto. Sólo es muy empática, ¿No?
Charlotte se para y me mira con una mirada extraña.
-Mirna no me gusta porque no parece de este mundo. Siempre está en el suyo, un mundo verde, un mundo azul, lleno de mariposas y de pintura. No me gusta la gente que prefiere ignorar la realidad escapándose a otro lugar donde no le afecte. Es de cobardes.

Me quedo en silencio y la dejo marchar.

Tal vez sea que tú lo aceptas todo demasiado resignada...
Me pregunto de qué conoces a Mirna.
Me pregunto cómo continuará esto...

Disney World

2009-02-28T17:24:00.002+01:00

-Hola. Estoy buscando trabajo. Soy princesa.
El encargado levanta la cabeza y reconocemos al cazador que tenía que traer el corazón de Blancanieves.
-¿Y eres…?
La chica esboza un gesto (previamente preparado) de entre sorpresa, desdén e ingenuidad.
-Pues Princesa.
El encargado la mira y suspira fatigado.
-Creo que puedes limpiar el barro de la carroza de Cenicienta. Ya no es lo que era, me refiero, la carroza se pudrió al ser una calabaza y empezó a echar pestazo, pero la hemos mantenido como hemos podido. Ya sabes, cada vez que nos toca salir en espectáculos o películas, nos piden el material original.
La princesa abre la boca indignada y la cierra rápidamente consciente de su no-perfecta expresión. Cierra los ojos un momento y recompone su expresión por un mohín de disgusto: los labios fruncidos en una suave O.
-Perdone, pero no puedo trabajar en estas condiciones. Yo quiero ser protagonista de un nuevo cuento. Quiero ser Princesa.
El encargado la mira a los ojos y deja su lista de faltas de asistencia. Hoy no ha venido Ariel por haber cogido un resfriado: tanto tiempo en la piscina haciendo piruetas la ha dejado exhausta.
-Oye, Princesa. Esto no es un cuento. Aquí todo el mundo tenemos nuestro papel en la vida. Los príncipes azules no intentan rescataros, las brujas malvadas ya no traen manzanas envenenadas sino facturas de luz y agua. Jasmine cogió cáncer de piel por exponerse demasiado rato al sol y el reino de Aladino, tras ser rey, cayó en guerra por la cueva del tesoro. Ariel se dedica a los espectáculos acuáticos, y su príncipe forma parte de la marina. A Cenicienta los zapatos le iban perfectamente ajustados y se le cayeron. Ahora tiene agujas por dentro y están bien sujetos a los pies para no tropezarse y armar un numerito. Blancanieves se desmaya tras intentar ahogarse para que su príncipe le haga el boca-boca y Peter Pan tiene cuarenta y cinco años. Nunca Jamás fue tiranizado por Garfio y a Alicia la decapitaron tras perder el juicio contra la reina de corazones. A Aurora no hay príncipe que la despierte de su estado vegetal y de Bella y Bestia no sabemos nada después de que se fugasen del castillo que aparece al empezar las películas de Disney.
El encargado le ofrece un paño con una sonrisa de desdén.
-Bienvenida, Princesa.

Respeto por interés propio

2009-02-26T21:10:00.007+01:00

-Ese, dejádmelo a mí.
Su mirada lasciva.
Sus palabras libidinosas.

¿Cómo no saliste corriendo?

Me acuerdo de cómo te miraba. Te tenías que sentir observado.

Y sin embargo, una sonrisa amable y un cierto pasotismo (que hizo perder las ganas a aquella chica a los dos días de ver que no eras accesible) que hizo que me llamases la atención de inmediato.

Tú, que a saber qué notas podrías sacar en el instituto, te limitas a hacer lo mínimo y destacando por lo que pones en los exámenes.
Yo, que hago lo mínimo por mantener el nivel, que podría aumentar sin mover a penas un dedo.

Irrumpiste en nuestra clase como una cálida brisa argentina.
Tu agradable acento nos hacía sonreír cuando te tocaba leer.

Nunca nos hemos aguantado.
Hay un respeto mutuo que los dos conocemos y nos esforzamos por mantener.

Tú no te acercas a hablarme.
Yo no me acerco a preguntarte.

Cuando nos ponen juntos, el contacto es el mínimo.

Los dos perfectamente educados.
Los dos igual de fríos.

Falsas sonrisas. Nos evitamos y nos escondemos el uno del otro.
Hipócritas palabras cuando nos tenemos que hablar.
Nos observamos. Nos evaluamos. Nos miramos y calculamos nuestro grado de peligrosidad.

Será que sabemos que ocultamos cosas.

Será que es mejor no forzar la situación, y mantener nuestra fachada de amabilidad y curiosidad del uno por la otra… que es casi tan falsa que como cuando nos vemos obligados a mantener contacto… “disculpa” o “gracias”.

Será que es mejor que no nos acerquemos, no vayamos a descubrir cosas que no nos incumben.

Será que es verdad.

Jugando al ajedrez

2009-02-22T16:29:00.010+01:00

Tú, y tu manía de quitarnos todo cuando creemos que lo tenemos en las manos.
Tú, y tu manía de crearnos un holograma de ilusiones para luego deshacerlo con palabras.
Tú y tus palabras falsas; tú, y tus miradas burlescas cargadas de desprecio.

Tú y tus manipulaciones de sentimientos, tú y tus mentiras.
Tú y tus conversaciones de humo; tú, y tus disculpas con sobornos de dulces miradas y empalagosas sonrisas.

Tú, y tu manera de tergiversar las cosas; tú, y tu aficción por volver mi mundo del revés.

Tú, y tus frases con una pequeña inclinación que sugiere algo más. Tú, y tu manera de entregarte a mis brazos para clavarme tus colmillos de negras letras que actúan como veneno en mi piel.
Tú, y tus susurros en mi oreja insinuando que me quieres. Tú, y tus manos que cogen las mías para ver mis reacciones para luego transformarlas en oscuras nubes que me asfixian.

Tú, y tu brillo calculador en los ojos cuando me ves llorar. Tú, y tus silencios a mi lado cuando sabes que no es eso lo que yo ansío.
Tú, y tus pasos cuando me acompañas al bus para crearme esperanzas. Tú, y tus datos en el ordenador negando todo lo que me has dicho en ese pequeño trayecto que hicimos juntos.

El día en el que me pilles de malas, a ver quien sale peor.
¿Piensas que eres el único que sabe decir frases con un trasfondo?
¿Piensas que eres el único que sabe manipular a la gente?

Porque yo de eso voy sobrada, querido.
A ver si en vez de seguir yendo como una imbécil detrás de ti, va a ser que me convierta en una pesadilla que destroza tu vida lenta pero eficazmente.

A ver si tus sueños se vuelven negros, si tus sonrisas se vuelven amargas y tus ojos apagados. A ver si te encierro en una jaula de barrotes invisibles formados por mis actos en la sombra, una cárcel de palabras con un débil humo negro, cuya llave la tengo yo clavada en el corazón.
A ver si la carcelera soy yo y no me vas a volver a ver en tu vida.

Voy a ponerme a contar los días que quedan para que te vayas.
Y esperaré el último con ansia, con deseo, mis dientes mordiendo mis labios de la impaciencia, una sonrisa falsa que diga que te echaré de menos.
Y sabrás interpretar esa sonrisa.
Porque sé como eres.
Porque sabes que sé como eres. Y sabes que no puedo hacer nada por evitarlo de momento.
Porque sabes que no soy todo lo que aparento ser.
Porque no tienes ni idea de cómo soy en el fondo ni de lo que puedo llegar a hacer.
Porque sabrás lo que es mi sonrisa.
Mi sonrisa de desprecio, mi sonrisa de triunfo, mi sonrisa de crueldad.

Yo voy a ganar la última partida.

El rey se puede mover en todas direcciones.
Pero sólo una casilla.
La reina se puede mover en todas direcciones.
Pero todas las que quiere.

Querido Rey Gudú, voy a hacer jaque mate.

Dear piso en la city.

2009-02-21T15:45:00.005+01:00

Mi piso en la city no es muy grande.
Para una, o dos personas como mucho.
A no ser que hagas fiestas. Si haces fiestas, cabe mucha gente. Uno termina durmiendo en la mesa con un vaso de whisky en la mano.
Otro repantingado en el puf.
Dos en el sofá, abrazaditos.
Otro tirado en el sillón.
Otros dos en el suelo con algún cojín y almohada.

Mi piso en la city es pequeñito. Tiene las paredes blancas pero llenas de posters o tiras de papel de color granate, verde o amarillo, según lo que nos ha dado por hacer a él y a mí.
Hay un cuarto con un armario azul, bastante cutre, una cama de matrimonio con un edredón muy chulo verde con rayitas blancas.
En él, mientras yo jugaba con la play enchufada a una tele pequeñita, el desconocido de mis sueños me cortaba el pelo con los auriculares puestos.
He vuelto a soñar contigo en el piso de la city.
¿Qué intentas decirme?
¿Buscas comunicarte conmigo?
¿Buscas conocerme?

El baño es muy cuco. Una bañerita con patas blanca, un inodoro con papel de baño con dibujitos azules y un lavabo de cerámica blanca con grifo y manillares para el agua de madera. Toallas granates.

La cocina es alargada y la mesa está pegada a la pared. En la mesa caben cuatro personas pero bien apretadas, ya que el lado que no está pegado, tiene a su derecha la cocina, armarios... Cuando uno cocina, los otros que se dediquen a hacer otra cosa porque si no siempre terminamos interrumpiéndonos.
Los armarios son azules con los pomos blancos. La mesa es de un terrible color amarillo canario pero que de momento no podemos cambiar porque estamos ahorrando.
Tampoco es cuestión de derrochar.
Mi habitación tiene una cama con un edredón verde brillante. Las paredes son blancas, hay un trozo verde porque pegué papeles de manera que pareciese papel pintado, otro granate, otro amarillo y un montón de chapitas en un corcho, de las cuales voy cogiendo para ponérmelas en la ropa.
Hay una mesa a la izquierda de los pies de la cama con un ordenador.
Hay un montón de fotos de Miss Caffeina y un poster de Mentiroso Mentiroso bien grande.
Hay un estante sagrado para los discos.
Carrusel, En Marte, Poligamia, Daft Punk Discovery, The Beatles, Canciones para el tiempo y la distancia, Manual para los fieles, Ultrasónica, Pájaros en la cabeza, Estrella de mar, Quiero hacerte gritar, Relax, Fin de la 1ª parte, Fin de la 2ª parte, Disco Duro, Simon & Garfunkel, Rolling Stones, Millenium I, II, III, O' Carolan, The Chieftains, Loquillo y los Trogloditas, Mentiroso Mentiroso, Una pequeña parte del mundo, Gato Negro Dragón Rojo, Las Siete y Media, You Could Have It So Much Better, Franz Ferdinand, Ta-Dah, Faith & Industry, Lycantrophy, The Magic Position, Wind in the Wires, alguno que otro de Björk.
Hay otro sagrado para los libros, y uno no tan sagrado para cómics.
Principalmente porque de ahí cada persona te dice ¿Me dejas este?, lo trata mal, te lo devuelve, etc.
Hay una tele grande que tenemos que apartar contínuamente cuando trasladamos la mesa canario al salón para las cenas del grupo de amigos.
Hay otro cuarto lleno de cables. Una guitarra eléctrica, otra española, un teclado, un amplificador, un ordenador, una mesa de mezclas... Este cuarto tiene cerradura.

Hay cajones por todos lados.
Unos tienen tarjetas, mezclados con clips, otros cámaras, carcasas de móvil, carcasas de CD sin CD dentro, cajones para películas, cajones para cajas, cajones para ropa, cajones para llaves, lápices y pearcings...
Carpetas para dibujos, escritos y cartas.

Mi piso es el mejor piso que hay y habrá.
Pero sólo cuando está lleno de gente. Si no, no me gusta y suelo irme a la colina verde de Mirna.

Ya estamos otra vez. ¿Me dices que quieres, o me dejas de acosar en sueños?
Aunque me gusta soñar contigo y con tus lugares.
¿Nos encontraremos alguna vez?

Montañas, volcanes, montículos...

2009-02-18T23:05:00.006+01:00

Qué se le va a hacer si eres un adolescente y te salen granitos.
Las pequeñas protuberancias apenas visibles de un color rosáceo no importan.

El problema es cuando te sale un volcán en la nariz o mejilla.

Oh, sí. Sabéis de que estoy hablando. Hablo de los enormes granos/montículos de un color rojo brillante con un enorme centro blanco que puede optar a volverse amarillo o incluso verde.
Yo nunca he tenido verdes ni amarillos, gracias a dios.

Aunque cuando tienes que hablar con una persona que tiene una de esas montañas del color de la pasión, y se te desvía la vista.
Empiezas a mirarlo mientras tus ojos siguen el siguiente camino:
Ojos, grano. Ojos, grano. Ojos. Grano, ojos. Ojos, grano, grano. Grano, grano, grano, ojos. Grano.
Y te quedas mirando el grano con cara de gilipollas con la boca medio abierta. Y no te enteras de la conversación.
Y entonces esa persona (la poseedora del Everest recién nevado o recién cubierto de hierba/tulipanes amarillos) te hace una pregunta y tú estás absorto mirando el grano con atención.
Casi se te puede leer en la cara "Joder, que pedazo de grano. Es enorme. Dios, a mí me sale uno de esos y no vengo al insti o me lo reviento. Dios, es que es gigante. Y le sobresale. ¡Joder, que pedazo de grano!
Mientras la otra persona (poseedor del Elbrús recién sembrado de jazmines de verano o invierno) piensa "Joder. Me está mirando el grano. Seguro. Joder, es que joder, para que vengo con este pedazo de grano. Es que es enorme, me lo tendría que haber reventado. Dios, me está mirando el grano."
- ¿Qué estás mirando?
Tú levantas la vista con la boca aún abierta.
- Ehhhhhhhhhh, no... Yo, me había empanado. JEJEJEJJEJEJEJEJ.

Y entonces vienen y te dicen:
- No te lo toques.
Y tú vas y te lo tocas. Porque es irremediable.
Los granos en realidad "brotan" para que te los toques.

Y luego reventados son peores. Esquema:
-Oh mierrda, un grano. Joder, es enorme. Fijo que se ve menos si me lo reviento.
-Te lo revientas.
-Te sale algo de sangre (junto con otras sustancias asquerosas).
-Para de sangrar.
-Joder, como se ve. ¡Mierda, para qué me lo habré reventado!

Y luego se extiende y te salen alrededor de la zona del grano inicial.

También es horrible que esa persona poseedora del Aneto en primavera que hace 5 minutos tenía un grano enorme y ahora una marca enorme en la zona donde tenía el Mont Blanc.
Mont Blanc. Nunca mejor dicho.

¿Dónde está el grano?
¿Ha desaparecido?
(¿Dónde está el interior del grano?)

Eso sí. Ya no hay volcán, ni montaña, ni Aneto, ni Mulhacén, ni Olimpo, ni Mont Blanc, ni Everest.
Ahora tienes un cráter del tamaño de un sacapuntas. Rojo.

Estás hablando con esa persona y te pones a mirar la marca.
¿Se lo ha reventado? Joder, que pedazo marca. Se le va a tardar en curar una semana mínimo y eso si no se la toca. Juas, como tiene que molestar. Y encima te estás sobando esas costritas tol dia. Joe, es toda roja. Aún no ha terminado de coagular del todo.
La otra persona.
Joer, me está mirando la marca. Fijo que está sangrando. Joder, estará sangrando y no me estoy dando cuenta, o se ha dado cuenta de que me lo he reventado. Joder, que asco. Para que me lo he reventado, ahora me va a tardar en curarse una semana fijo.

Vaya entrada más asquerosilla. Pero es que no me la podía sacar de la cabeza y para esto está este blog.